Das Koenigreich der Luefte

dieses Schlitzohrs«, meinte Mutter Glück.
    »Na, du bist gerade die Richtige, um etwas dazu zu sagen«, brummte Harry. »Du hast vergessen zu erwähnen, dass du nicht ganz von allein nach Concorzia gekommen bist, sondern dass dich ein Deportationsschiff dort abgesetzt hatte.«
    »Kleinigkeiten«, wiegelte die Alte ab. »Der Scharfrichter hatte mich wohl auf das Boot geschoben, aber mit einem bisschen Silber kann man sich in Jackals eine Menge Vergessen erkaufen. Genug jedenfalls, um mit Mister Locke zusammen ein hervorragendes Waffengeschäft zu gründen, das die besten Kreise von Middlesteel und den zwanzig Bezirken beliefert.«
    »Loade & Locke«, sagte Oliver. »Ich habe Ihre Anzeigen immer hinten in den Ausgaben von Feld und Farn gesehen, die mein Onkel herumliegen ließ.«
    »Ein Privileg, für das sich die Dock Street gut bezahlen lässt, mein Kleiner«, sagte Mutter Glück. »Aber nun, Harry. Normalerweise mache ich keine Hausbesuche, nicht zuletzt deswegen, weil dieses kinnlose Wunder, das ich meinen Partner nenne, möglicherweise schon die Besitzrechte an unserem Laden am Spieltisch versetzt hat, wenn ich zurückkomme.«
    »Es tut mir leid, Mutter Glück«, erklärte Harry. »Ich stecke ein wenig in der Klemme.«
    »Wann tust du das einmal nicht, mein Junge?« Mutter Glück zog eine zusammengefaltete Ausgabe der Middlesteel Illustrated hinter ihrem Hocker hervor. »Seite zwölf, ziemlich weit unten.«
    Harry blätterte durch die Zeitung. »Grausamer Mord in Hundred Locks – irrvernebeltes Kind und entflohener Sträfling töten Konstabler und Familienangehörige.«
    »Was!«, keuchte Oliver. »Sie schreiben, wir hätten sie getötet. Was ist mit den Meuchlern im Gutshaus?«
    »Die fehlen seltsamerweise in dieser Geschichte«, erklärte Harry. »Schließlich bezahlt der Wolkenrat ebenso viele Schreiber, wie auf der Gehaltsliste der Dock Street stehen.«
    »Ich habe aus meiner Quelle ein paar weitere Einzelheiten herausgequetscht«, berichtete Mutter Glück. »Du stehst auf der Ausmusterungsliste. Sie behaupten, du seist abtrünnig geworden. Jeder Pfeifer von hier bis Loch Granmorgan hat Anweisung, dich festzunehmen.«
    »Mutter, das ist doch Pferdedung«, sagte Harry. »Jemand im Wolkenrat wurde umgedreht, aber nicht ich.«
    »Du bist ein Strolch, Harry, aber ich glaube dir. Nicht, weil du eine ehrliche Haut wärest, aber weil ich nicht erkennen kann, welchen Profit du aus einer derart üblen Lage schlagen könntest.«
    »Schön zu hören, dass du mir so vertraust«, sagte Harry. »Hat die Quelle verraten, welchem Wolfschnapper ihr zuarbeiten sollt?«
    Mutter Glück nickte. »Wolf 0-7.«
    »Der verdammte Jamie Wildrake. Ich weiß nicht, ob ich mich jetzt geschmeichelt oder beleidigt fühlen soll. Irgendjemand da oben hat zweifelsohne Humor.«
    »Halte dich von den großen Königsstraßen fern, Harry«, riet Mutter Glück. »Die Presser haben Blutmaschinen an einigen Zollstationen aufgebaut, und sie machen Tests, um dich zu finden. Harn Yard ist wie ein Wespennest, in das ein brennender Lappen hineingestopft wurde.«
    »Diese zwei Witzbolde in Hundred Locks waren echte Polizisten?«, fragte Harry. »Das ist ja mal ganz was Neues.
    Ich hatte sie als Meuchler mit nachgemachten Inspektormarken eingestuft. Wohin soll es bloß führen, wenn man nicht mal mehr den Pressern vertrauen kann?«
    »Es macht die Dinge kompliziert«, erwiderte Mutter Glück.
    »Kann man wohl sagen.« Harry nickte. »Die Blutmaschinen werden Harn Yard jedoch nicht weiterbringen. Meine Daten wurden mit viel Fantasie zusammengeschustert, als ich zum Wolkenrat stieß. Mein Blutcode, der in den Akten eingetragen ist, gehört zu einem Geflügelhändler namens Jeremiah Flintwinch, der vor zwanzig Jahren an Syphilis starb.«
    Mutter Glück deutete mit dem Daumen auf Oliver. »Und sein Blutcode? Du kannst den Jungen bei mir lassen, Harry. Ist für euch beide sicherer.«
    »Ich habe einen Namen«, protestierte Oliver.
    »Und noch dazu einen sehr guten«, fügte Harry hinzu. »Die Station, die abgeräumt wurde, führte Titus Brooks. Mutter Glück, dies ist Oliver Brooks, der Sohn von Phileas.«
    »Phileas Brooks«, wiederholte die Alte. »Also, das ist wirklich ein Name, mit dem man zaubern kann. Verdammter Zirkel, Jungchen, das sind aber große Fußstapfen, in die du da treten sollst.«
    »Offenbar gibt es trotzdem jede Menge Leute im Königreich, die dafür sorgen wollen, dass ich dazu überhaupt keine Gelegenheit haben werde«, brummte