Das Labyrinth

Trotzdem war Arkadi überrascht. Borja war nicht der Typ, der sich mit der Hälfte zufriedengab.
    Peter Schiller sagte: »Benz ist zusammen mit Max Albow geflogen. Sie sind beide fort.«
    »Max wollte herkommen«, sagte Irina.
    Arkadi erinnerte sich, wie der Aufzug draußen im Flur angehalten hatte, bevor er weiter in den sechsten Stock fuhr. Max mußte gepackt haben. »Warum sollte er nach Moskau fliegen?«
    »Sie haben einen Charterflug genommen«, sagte Peter Schiller.
    »Wie konnten sie denn so spät noch einen Platz bekommen?«
    »Es waren noch reichlich Plätze frei.«
    »Wieso?«
    Peter Schiller sah erst Arkadi, dann Irina an. »Habt ihr es denn noch nicht gehört? Habt ihr keinen Fernseher hier? Ihr müßt die einzigen auf dieser Welt sein, die noch nichts davon wissen. In Moskau hat’s einen Staatsstreich gegeben.«
    Irina lachte leise. »Endlich.«
    »Wer?« fragte Arkadi.
    »Ein sogenanntes Notstandskomitee. Die Armee ist beteiligt. Das ist alles, was man weiß.«
    Ein Staatsstreich war die vorhergesagte Katastrophe, die längst erwartete Verwirklichung russischer Ängste, die Nacht, die dem Tage folgte - dennoch war Arkadi überrascht. Überrascht, darüber überrascht zu sein. Max und Borja mußte es ähnlich gegangen sein.
    »Warum sollte Max zurückgehen, wo da jetzt alles drunter und drüber geht?« fragte Arkadi.
    »Es spielt keine Rolle, solange sie uns nur in Ruhe lassen«, sagte Irina.
    »Das brauchen Sie also nicht mehr.« Peter Schiller nahm Arkadi die Maschinenpistole ab, hob die Magazine vom Boden auf und steckte sie sich in den Gürtel.
    »Wir sind in Sicherheit«, sagte Irina.
    »Nicht ganz.« Schiller gab ihnen mit der Maschinenpistole ein Zeichen, sich in die Ecke zu stellen. Arkadi hatte die Waffe gesichert, jetzt entsicherte Peter sie.
    Das Zimmer war immer noch dunkel. Schiller konnte sie vor dem Fenster besser sehen, als sie ihn erkennen konnten. In der Diele öffneten sich die Türen des Aufzugs. Irina nahm Arkadis Hand. Schiller bedeutete ihnen, sich hinzulegen, dann drehte er sich um und feuerte durch die Wand.
    Die Skorpion war keine besonders laute Waffe, doch ihre 7.62-Millimeter-Kugeln durchschlugen die Gipsplatten, als wären sie aus Papier. Peter Schiller ging an der Wand entlang, durchsiebte sie in Hüfthöhe, führte im Gehen ein neues Magazin ein. Zwei Salven ließen Nägel und Putz absplittern. Wütende und verwirrte Rufe drangen aus der Diele. Schiller schoß das zweite Magazin aus Kniehöhe leer. Jemand in der Diele schien endlich begriffen zu haben, was vor sich ging, und feuerte zurück. Ein tellergroßes Wandstück zerbarst auf dem Boden. Schiller benutzte das Loch als Ziel, stellte sich mit dem Rücken gegen die Wand, entfernte das leere Magazin und ließ ein neues einrasten. Vom Flur aus zeichnete eine Salve einen Bogen in die Wand. Schiller trat unter den höchsten Punkt des Bogens, zielte nach unten und feuerte. Er stand nahe an der Wand, wie ein Zimmermann, der Reparaturen ausführte, umgeben von einfallenden Lichtstrahlen, trat dann zur Seite, als ihm ein einzelner Schuß antwortete, nahm wieder seine vorige Haltung ein, steckte den Lauf in das Loch und erweiterte es durch vier Schüsse. Er schaltete auf Einzelschuß um und lauschte. Als er ein Stöhnen hörte, setzte er einen gezielten Schuß durch die Wand zu seinen Füßen. Schaltete zurück auf Automatik und leerte das Magazin in einem einzigen Feuerstoß. Als er zur Tür ging, ließ er die Skorpion fallen und griff nach dem Pistolenhalfter hinten am Gürtel, um seine eigene Waffe zu ziehen.
    Er brauchte sie nicht mehr. Vier Tschetschenen lagen blut- und kalkbespritzt wie die Opfer eines Betriebsunfalls auf dem Korridor. Peter ging zwischen ihnen hindurch, vorsichtshalber immer noch die Pistole in der einen Hand, während er mit der anderen den Puls der Halsschlagadern prüfte. Arkadi erkannte Alis Freund vom Cafe an der Mauer wieder, der ihn aus leeren Augen anstarrte. Beno war nicht dabei.
    »Sie standen bereits draußen, als ich herkam«, sagte Peter Schiller. »Zwei in jedem Wagen.«
    »Danke«, sagte Arkadi.
    »Bitte.« Peter Schiller genoß dieses Wort, er ließ es langsam auf der Zunge zergehen.
     
    Die Menschen sind verwirrt, wenn sie von Maschinenpistolenfeuer aus dem Schlaf gerissen werden. Allerdings ist in einer Gegend, in der soviel gebaut wird, die erste Reaktion die Empörung darüber, daß jemand unerlaubterweise mitten in der Nacht zu hämmern beginnt.
    Auf der Straße sah Arkadi das