Das letzte Kind

und führte Hunt zu einer Wand, an der mehrere gerahmte Fotos hingen. Alle zeigten im Grunde das Gleiche: David Wilson, jedes Mal mit einer anderen schönen Frau. »Junggeselle?«, fragte Hunt.
    »Sagen Sie's mir. Motorteile auf dem Esstisch. Steaks und Bier im Kühlschrank und sonst nicht viel. Siebzehn Kondome in der Nachttischschublade.«
    »Sie haben sie gezählt?«
    »War meine Marke.«
    »Ah. Humor.«
    »Wer macht hier Witze?«
    »Irgendein Hinweis darauf, wo oder wie er Tiffany Shore begegnet sein könnte?«
    »Wenn irgendwo hier im Haus ein dicker fetter Anhaltspunkt herumliegt, hab ich ihn noch nicht gefunden. Falls er die Kleine wirklich gefunden hat, war es vermutlich Zufall.«
    »Okay«, sagte Hunt. »Mal eins nach dem andern. Wir wissen, dass er seit drei Jahren hier wohnt. Er ist sportlich, gut bezahlt und intelligent.«
    »Sportlich?«
    »Der Arzt meint, er war vielleicht Felsenkletterer.«
    »Clever, dieser Trenton Moore.«
    »Ja?«
    »Kommen Sie mit.« Yoakum schlängelte sich durch die Küche zu einer schmalen Tür an der Rückseite des Hauses. Er öffnete sie, und warme Luft wehte herein. »Zur Garage geht's durch den Garten.«
    Sie traten hinaus auf nasses Gras. Ein Sichtschutzzaun umgab den größten Teil des Gartens, und die Garage, ein stumpfer Klotz, ragte in der hinteren Ecke auf. Sie war aus dem gleichen Backstein erbaut wie das Haus und bot Platz für mindestens zwei Autos. Yoakum ging als Erster hinein und knipste das Licht an. »Sehen Sie sich das an.«
    Querbalken reichten unter dem Spitzdach von einer Wand zur andern. Der raue Zementboden war ölfleckig. Lochplatten bedeckten zwei Wände, und daran hing eine ganze Kletterausrüstung: Seilrollen, Karabiner- und Kletterhaken, Helmlampen und Schutzhelme.
    »Ich würde sagen, er war Kletterer.«
    »Mit bescheuert aussehenden Schuhen«, sagte Yoakum. Hunt drehte sich um.
    Die Schuhe waren knöchelhoch, Lederstiefel mit glatten schwarzen Gummisohlen, die vorn und an den Seiten hochgebogen waren. Drei Paar davon hingen an verschiedenen Haken. Hunt hob eins davon hoch. »Haftreibungsschuhe«, sagte er. »Gut für felsigen Untergrund.«
    Yoakum deutete zu den Balken hinauf. »Wasserscheu war er auch nicht.«
    »Kajaks.« Hunt zeigte auf das längste der Boote, die dort oben lagen. »Das da ist ozeantauglich.« Dann zeigte er auf das kleinste. »Das ist für Flüsse.«
    »Auf seinen Namen ist kein Auto zugelassen«, sagte Yoakum.
    »Aber auf dem Boden sind Ölflecken.« Hunt. nahem einen Schlüsselbund von einem Nagel neben der Tür. Das breite Ende war aus schwarzem Plastik. »Ersatzschlüssel, nehme ich an. Toyota.« Er betrachtete die Reifenspuren auf dem Boden, »Ein breiter Radstand. Vielleicht ein Truck oder ein Land Cruiser. Fragen Sie beim College nach. Vielleicht ist er auf den Biologie-Fachbereich zugelassen.«
    »Wir haben eine Anhängerzulassung auf seinen Namen gefunden.«
    »Wahrscheinlich für sein Dirt Bike. Das Motorrad, das er fuhr, als er umgebracht wurde, hatte keine Straßenzulassung, also hat er es wahrscheinlich mit einem Anhänger transportiert. Die Frage ist, was er da draußen in der unwirtlichsten Ecke des Countys gemacht hat. Was er da gemacht hat und warum er es gemacht hat.«
    Sie verließen die Garage, zogen die Tür hinter sich zu und gingen quer durch den Garten zurück. »Ist ein wildes Gelände da oben. Viel Wald. Viele Trampelpfade.«
    »Eine gute Gegend für Motocross.«
    »Glauben Sie, sein Wagen ist noch irgendwo da draußen?«, fragte Yoakum.
    Sie stiegen die Stufen zur Hintertür hinauf und gingen ins Haus und durch die Küche. »Er muss da sein.« Hunt rief sich das County vor Augen. Sie waren hundert Meilen von der Staatshauptstadt entfernt, sechzig Meilen von der Küste. In der Stadt war Geld zu Hause: Industrie, Tourismus, Golf. Aber im Norden war das Land wild und durchzogen von Sümpfen, engen Schluchten, tiefen Wäldern und Granitfelsen. Wenn David Wilson dort oben mit dem Motorrad im Gelände gefahren war, konnte sein Wagen überall sein: auf Nebenstraßen, auf nicht kartografierten Waldwegen oder auf freiem Feld. Überall. »Wir müssen ein paar Einheiten da hinaufschicken.« Hunt rechnete kurz. »Sagen wir, vier Streifenwagen. Veranlassen Sie das gleich.«
    »Es ist ziemlich dunkel.«
    »Jetzt gleich«, sagte Hunt. »Und geben Sie der Highway Patrol das Kennzeichen des Anhängers durch.«
    Yoakum schnippte mit den Fingern, und ein uniformierter Polizist erschien, aus dem Nichts. »Geben Sie der