Das Leuchten in der Ferne: Roman (German Edition)

nicht helfen.
    Miriam war wieder eingeschlafen, Omar und Dilawar stocherten mit einem Messer im Funkgerät herum. Evren blickte Martens an und sagte, mach dir keine Hoffnungen. Sie liebt mich immer noch. Sie ist meine Frau, und das wird sie immer bleiben. Sie kann kein Kind mehr bekommen, hast du das gewusst? Sie wird immer nur mein Kind haben. Meinen Sohn.
    Eine betäubende Müdigkeit. Martens spürte den Hunger nicht mehr, was auch immer geschehen würde, Schlaf war ihm das Wichtigste. Er hatte vor dem Angriff so tief geschlafen, tödlich tief. Aber nur kurz, eine Stunde vielleicht, vorher war er wach gelegen, wie schon die Nacht zuvor, hatte gefroren, hatte sich ein gebratenes Hähnchen vorgestellt, nur für sich. Ein ganzes Hähnchen, die Haut hatte Blasen geworfen, als er aus einer kleinen Kupferpfanne gebräunte Butter darübergegossen hatte, braun aufgeschäumte Butter. Ihm war der Saft des Hähnchens aus dem Mund geflossen, über das Kinn, ein nach Thymian duftender Saft, nein, Rosmarin, er hatte sich nach Belieben andere Aromen vorgestellt und schweren, öligen Chardonnay dazu getrunken unter den eisigen Sternen, unter denen er auf dem Hof gelegen hatte, neben den frierenden Männern in ihren dünnen Kleidern, er hatte sich noch gewundert: Warum nehmen sie mir nicht meine Wetterjacke weg und meinen geliebten Mohair-Pullover, wissen sie, dass er nur gut aussieht, aber nicht wärmt? Er hatte sich ans Feuer geschmiegt wie sie, hatte den Geruch der Schuhe des vor ihm Liegenden in der Nase gehabt. Das Feuer hatte ihn vorne gewärmt, aber der Körper bestand aus zwei Hälften, und die rückwärtige war in der Kälte erfroren. Aber guten Wein hatte Martens getrunken, diesen öligen Chardonnay zum in der nussigen Butter schwimmenden Hähnchen, einen Sauternes hinterher zum Roquefort, und süße weiße Trauben, Walnüsse, die Imagination hatte ihn so gut essen lassen wie noch nie zuvor. Wie leicht sich der Körper vom Geist betrügen ließ. Eine Weile jedenfalls. Dann entpuppte sich der Körper als das, was er war: ein ganz und gar unverträumter Apparat, der fressen wollte.
    Swimmingpool
    Dilawar rief Pason etwas zu, und Pason nahm sein Gewehr und sagte zu Evren, komm mit. Ihr anderen auch.
    Wohin?, fragte Evren.
    Ihr müsst mitkommen, sagte Pason. Sie entfernten sich ein paar Schritte vom Unterschlupf. Von hier konnte man auf der anderen Seite der Schlucht einen Wasserfall sehen, und einen Moment lang blickten sie alle dorthin, das stete Fließen hatte etwas Tröstliches.
    Will er uns töten?, fragte Evren.
    Ich weiß es nicht, sagte Pason.
    Doch, du weißt es, sagte Evren.
    Pason schüttelte den Kopf.
    Sie wäre froh, wenn sie mich umbringen würden, sagte Evren. Sie hat Angst, dass ich ihnen verrate, dass sie ein sehr hübsches Mädchen ist. Nicht wahr, sagte er auf Englisch, du möchtest, dass sie mich töten.
    No! No!, sagte Pason.
    Doch, du traust mir nicht. Das ist nicht nett, sagte Evren. Wir haben doch so viel zusammen erlebt. Erinnerst du dich?
    Lassen Sie sie in Ruhe, sagte Martens.
    Und wenn nicht?, sagte Evren. Was tust du dann?
    Pason wandte sich ab, mit unruhigen Fingern umfasste sie ihr Gewehr.
    Martens trat an den Rand des Pfads, er schaute hinunter, in steilem Winkel verlief das Geröllfeld, es war eine schiefe Ebene. Man wäre rücklings über die Steine gerollt, unendlich tief hinunter, immer schneller wäre man gerollt, mit den Füßen voran, und es hätte kein Ende genommen. Die Steine hätten mit zunehmender Geschwindigkeit sich in die Kleider gefräst, hätten sie schließlich zerfetzt, um an die Haut zu gelangen, an die Rückenwirbel, ein Tod durch Zerschindung. Martens kam das Konzert der Rolling Stones im Hyde Park in den Sinn, zu Ehren von Brian Jones, der kurz zuvor gestorben war. Mick Jagger in einem weißen Faltenhemd, er rezitierte: He is not dead, he doth not sleep – He hath awakened from the dream of life. Brian Jones war der erste Mensch gewesen, dessen Tod Martens bewusst wahrgenommen hatte, die Existenz des Todes hatte mit Brian Jones begonnen. Martens konnte sich noch gut daran erinnern, dass er allein vor dem Schwarz-Weiß-Fernseher im Wohnzimmer gesessen hatte, seine Eltern waren ausgegangen. Er hatte ein Butterbrot gegessen, belegt mit den warmen Hälften eines Frankfurter Würstchens, das die Butter zum Schmelzen gebracht und köstliche Säfte erzeugt hatte. In der Tagesschau war der Swimmingpool von Jones’ Haus gezeigt worden, und der Nachrichtensprecher hatte Drogen