Das Licht der Phantasie

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Autoren: Terry Pratchett

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Rincewind.«
Der Magier zwinkerte, doch die Finsternis blieb schwarz. »Würdet ihr mir bitte erklären, wovon ihr überhaupt sprecht?«
    Er hörte ein papiernes Seufzen. »Ich glaube, wir müssen deutlicher werden«, sagte eine der Stimmen. »Weißt du, Rincewind: Es ist überaus wichtig, daß du den Zauberspruch in deinem Kopf hütest und ihn rechtzeitig zurückbringst, so daß wir alle zum genau richtigen Zeitpunkt ausgesprochen werden können. Verstehst du?«
    So daß wir ausgesprochen werden können? dachte Rincewind. Und langsam begriff er, woher das Glühen in der Schwärze vor ihm stammte – von Schriftzeichen, die er durch eine Buchseite sah. »Ich bin im Oktav?« fragte er.
    »In gewisser, metaphysischer Weise«, erklärte eine der Stimmen wie beiläufig. Sie kam näher. Der Magier spürte trockenes Rascheln direkt vor seiner Nase…
    Er wirbelte herum und ergriff die Flucht.


    D er einzelne rote Stern wuchs, umgeben von Schwärze, in der keine anderen Lichter flackerten. Trymon trug noch immer die Zeremonienrobe seiner feierlichen Amtseinführung als neues Oberhaupt des Ordens, und er wurde das Gefühl nicht los, daß die unheilvoll schimmernde Scheibe weiter anschwoll, während er sie beobachtete. Schaudernd wandte er sich vom Fenster ab.
    »Nun?« fragte er.
    »Es ist ein Stern«, sagte der Astrologieprofessor. »Glaube ich jedenfalls.«
    »Das glaubst du?«
    Der Astrologe zwinkerte nervös. Sie befanden sich im Observatorium der Unsichtbaren Universität, und der winzige, rubinrote Diskus am Horizont starrte den Professor nicht finsterer an als Trymon.
    »Tja, weißt du, das Problem ist: Bisher dachten wir, alle Sterne ähnelten mehr oder weniger unserer Sonne…«
    »Du meinst, es handele sich um Feuerkugeln, die eine Meile durchmessen?«
    »Ja. Aber dieser neue… Nun, er ist groß.«
    »Größer als die Sonne?« fragte Trymon. Er hatte Feuerkugeln, die eine Meile durchmaßen, immer für recht beeindruckend gehalten, obgleich er Sterne prinzipiell mißbilligte. Durch sie wirkte der Himmel unordentlich.
    »Ein ganzes Stück größer«, sagte der Astrologe langsam.
»Etwa größer als Groß-A'Tuins Kopf?«
Der Professor schien sich in seiner Haut nicht ganz wohl zu fühlen. »Größer als Groß-A'Tuin und die Scheibenwelt zusammen«, erwiderte er schließlich. Hastig fügte er hinzu: »Wir haben es nachgeprüft und sind völlig sicher.«
    »Das ist groß«, bemerkte Trymon. Das Wort ›riesig‹ kam ihm in den Sinn.
»Gewaltig«, pflichtete ihm der Astrologe bei. »Um nicht zu sagen: enorm.«
    »Hm.«
    Trymon wanderte über den weiten Mosaikboden des Observatoriums, der die Zeichen des Scheibenwelt-Tierkreises aufwies. Es waren insgesamt vierundsechzig, und das Spektrum reichte von Wezen, dem Doppelköpfigen Känguruh, bis hin zu Gahoolie, der Tulpenvase, – einer Konstellation von enormer religiöser Bedeutung, an die sich leider niemand mehr erinnerte.
    Er blieb auf den blauen und goldenen Fliesen von Mubbo, der Hyäne, stehen, drehte sich langsam um.
»Besteht die Gefahr einer Kollision mit dem Stern?« erkundigte er sich.
    »Ich fürchte ja«, sagte der Astrologe.
    »Hm.« Trymon setzte sich erneut in Bewegung und zupfte nachdenklich an seinem Bart. Nach einigen Schritten verharrte er auf den Zeichen von Okjock, dem Verkäufer, und der Himmlischen Pastinake.
    »Ich kenne mich in diesen Dingen nicht besonders gut aus«, gestand er ein. »Aber ich nehme an, ein solcher Zusammenstoß wäre alles andere als angenehm, oder?«
    »Da hast du völlig recht, Herr.«
    »Sterne sind heiß, nicht wahr?«
Der Professor schluckte. »Ja, Herr.«
    »Würden wir verbrennen?«
    »Im letzten Stadium. Vorher müssen wir mit Scheibenbeben, Überflutungen und Gravitationsanomalien rechnen. Außerdem verlören wir die Atmosphäre. Und ohne Luft ist das Atmen eine ziemlich problematische Angelegenheit.«
    »Ah! Mit anderen Worten: Mangel an anständiger Organisation.« Der Astrologe zögerte und nickte unsicher. »Das könnte man sagen, Herr.«
    »Die Bevölkerung geriete in Panik?«
    »Ja, Herr – bevor sie erstickt.«
    »Hm«, brummte Trymon, ging über das Vielleichttor hinweg und nä
    herte sich der Himmelskuh. Einmal mehr beobachtete er das rote Glühen am Horizont – und schien sich zu einer Entscheidung durchzuringen.
    »Wir haben vergeblich nach Rincewind gesucht«, stellte er fest. »Und wenn wir ihn nicht finden können, bleiben die acht Zaubersprüche des Oktavs unvollständig. Andererseits glauben