Das Licht der Toten: Roman (German Edition)

einen Abfallsack. Grischa spürte den Schmerz überwältigend, vernichtend, ohne allerdings dabei zu bluten. Stattdessen rieselte eine sandähnliche Masse aus den Wunden. Ein anderes Mal quälten ihn kleinwüchsige Menschen mit deformierten Gesichtern, stachen lange Spieße in seinen Leib. Lachten brüllend, wild, und Grischa schrie mit ihnen aus Angst, er hatte solche Angst, er musste sich regelrecht dazu zwingen zu erwachen. Die Augen schreckensweit geöffnet, rief er nach Larissa, suchte nach ihr in der Wohnung, vergebens. Er floh in die Straßen von Moskau. Marschierte nachts ungeheure Strecken von einem Bezirk zum nächsten. Immer alleine, niemand machte ihn an. Besser so, für wen auch immer. Er war wanderndes Eis, wirbelnde Finsternis. Hass erbrach sich in dem schwarzen Stück Kohle, zu dem sein Herz in der Kälte der Nacht verbrannt war. Ruhe fand er nur in der bleiernen Betäubung seiner Erschöpfung.
    Aufschnitt, eingelegte Gurken, hart gekochte Eier, rohe Zwiebelringe, festes dunkles Brot, Wodka: Er aß und trank mit der somnambulen Mechanik eines gerade einer Katastrophe entronnenenÜberlebenden. Inzwischen regnete es, und weil er die Balkontür wieder geschlossen hatte, warf sich der Wind wie ein zorniges Kind gegen die Scheiben. Der Regen tauchte die graue Stadt in ein noch dunkleres Licht.
    Sirenen heulten mit den Göttern um die Wette. Im Norden zogen schwarze Rauchsäulen gen Himmel. Wohnungen brannten, Bomben detonierten, Menschen wälzten sich in ihrem Blut.

KAPITEL
NEUN
    Der Himmel brannte.
    Vögel brannten, fliegenden Feuerbällen gleich.
    Die Häuser brannten.
    Menschen brannten, ihre Gesichter schmolzen wie Plastik, ihre Haare lösten sich von ihren Köpfen, ihre Kleider stiegen als Aschehaufen in den Himmel.
    Über ihnen schwebten riesige MIL -24-Hind-Kampfhubschrauber. MIG -25-Erdkampfflugzeuge leerten ihre Waffenpylone. Der Gott des Krieges tauchte seine Hand in das Blut der Unschuldigen und malte die Welt in dunklem Rot.
    Grischas Einheit, die Reste, die von ihr noch übrig waren, kauerte hinter einem Mauervorsprung. Früher war hier eine Schule gewesen. Die gab es nun nicht mehr, ebenso wenig wie Kinder, die man noch hätte unterrichten können. Das hier war Niemandsland. Die wenigen überlebenden Zivilisten wankten, halb verhungerten, wahnsinnigen Gespenstern gleich, durch die Ruinen. Ansonsten ging es nur noch zwischen den Spezialeinheiten und den Aufständischen hin und her. Terroristen, wie die politische Führung sie nannte. Inzwischen waren es nicht mehr nur Tschetschenen, gegen die Grischas Einheit kämpfte, sondern auch Männer aus anderen Regionen der islamischen Welt, Afghanen, Iraner, bärtige fanatisierteKämpfer. Opfergaben ihres Propheten, sie trugen sein Wort auf ihren Lippen und sein Schwert in der Hand. Grosny war zum Schmelztiegel (ja, im wahrsten Sinne des Wortes) eines heiligen Kampfes geworden.
    Und weil Grischas Männer unter dem orthodoxen Kreuz kämpften, war das hier eine Sache, die, wie so oft, wenn es um Religion und Glaube ging, auf beiden Seiten keine Gnade zuließ.
    Wie Hauptmann Belenski gerade erfuhr.
    Er lag gut vierzig Meter von ihnen entfernt mitten auf der Straße. Sein Pech war, dass er noch lebte, es aber keinen Panzerwagen gab, hinter dessen schützender Drachenhaut man ihn hätte bergen können, ohne Gefahr zu laufen, selbst abgeschossen zu werden.
    Aber selbst wenn, dachte Grischa, ein Panzer nützt uns gar nichts, weil der Feind über RPG-7 -Panzerfäuste und Panzerminen verfügt. Sie bräuchten schon einen schwergepanzerten T-80, um Belenski zu holen. Ursprünglich hatten die Aufständischen/ Rebellen/Terroristen den Krieg mit veraltetem Material begonnen, bis einige russische Armeeeinheiten samt ihrer korrupten Kommandeure damit begannen, sie gegen Geld mit Kalaschnikows, Dragunov-Scharfschützengewehren, Minen, Panzerfäusten, zum Teil sogar mit Flakgeschützen aufzurüsten.
    Unsere eigenen Leute helfen dabei, uns zu töten, dachte Grischa. Willkommen im Wahnsinn.
    Die Hubschrauber hatten ihre Munition verschossen und zogen sich zurück. TSCHIP-TSCHIP machten die Rotoren. Die Männer sahen beinahe sehnsuchtsvoll hinter ihnen her. Dort drinnen in dem großen stählernen Bauch wären sie so geborgen wie schon lange nicht mehr. Die Flugzeuge drehten ihre Kreise, wackelten mit den Tragflächen, es kam Grischa fast höhnisch vor, diese Bastarde waren so was von sicher, Hunderte Meter über ihnen, und verschwanden ebenfalls. Die Lage gehörte wieder