Das Liebesleben der Hyäne

sagte ich.
    »Komm mich besuchen, Hank. Ich hab ein hübsches Haus. Ich lebe ganz allein. Komm mich besuchen.«
    »Mach ich.«
    »Schreib mir!«
    »Mach ich …«
    Katherine ging durch den Passagiertunnel und war verschwunden.
    Ich ging hinaus auf den Parkplatz, stieg in den VW und dachte: Wenigstens der ist mir geblieben. Zum Teufel auch. Ich hab nicht alles verloren.
    Er sprang an.

41
    Gegen Abend begann ich zu trinken. Es würde nicht leicht sein ohne Katherine. Ich fand einige Sachen, die sie vergessen hatte – Ohrringe, ein Armreif.
    Ich muß zurück an die Schreibmaschine, dachte ich. Kunst verlangt Disziplin. Einem Rock kann jedes Arschloch nachlaufen. Ich trank und dachte darüber nach.
    Nachts um 2.10 Uhr schrillte das Telefon. Ich trank gerade das letzte Bier.
    »Hallo?«
    »Hallo.« Es war die Stimme einer Frau, einer jungen Frau.
    »Ja?«
    »Sind Sie Henry Chinaski?«
    »Ja.«
    »Meine Freundin bewundert Ihre Bücher. Sie hat heute Geburtstag, und ich hab ihr versprochen, ich würde Sie anrufen. Wir waren ganz überrascht, daß Sie im Telefonbuch stehen.«
    »Ich mach kein Geheimnis aus meiner Telefonnummer.«
    »Jedenfalls, sie hat Geburtstag, und da hab ich mir gedacht, es wäre nett, wenn wir bei Ihnen vorbeikommen könnten.«
    »Von mir aus gern.«
    »Ich hab Arlene gesagt, daß Sie wahrscheinlich die ganze Bude voll Frauen haben.«
    »Ich bin ein Einsiedler.«
    »Dann können wir also kommen?«
    Ich gab ihnen die Adresse und erklärte ihnen den Weg.
    »Nur eins – das Bier ist mir gerade ausgegangen.«
    »Wir besorgen Ihnen welches. Ich heiße Tammie.«
    »Es ist aber schon nach zwei Uhr.«
    »Wir kriegen welches. Ein tiefer Ausschnitt wirkt manchmal Wunder.«
    Zwanzig Minuten später waren sie da. Mit Ausschnitt, aber ohne Bier.
    »Dieser miese Kerl«, sagte Arlene. »Bis jetzt hat er uns immer was verkauft. Diesmal hatte er anscheinend Angst.«
    »Scheiß auf den Typ«, sagte Tammie.
    Sie setzten sich und verkündeten mir ihr Alter.
    »Ich bin 32«, sagte Arlene.
    »Ich bin 23«, sagte Tammie.
    »Wenn ihr das zusammenzählt«, sagte ich, »dann wißt ihr, wie alt ich bin.«
    Arlene hatte langes schwarzes Haar. Sie saß in dem Sessel am Fenster, kämmte ihr Haar, sah in einen großen silberglänzenden Handspiegel, machte ihr Gesicht zurecht und redete in einer Tour. Sie war offensichtlich high von Pillen. Tammie hatte eine beinahe perfekte Figur und langes naturrotes Haar. Auch sie war auf Pillen, aber nicht ganz so high.
    »Ein Fick kostet dich 100 Dollar«, eröffnete mir Tammie.
    »Ich passe.«
    Tammie war abgebrüht wie viele Frauen von Anfang Zwanzig. Ein Gesicht wie ein Hai. Sie war mir sofort unsympathisch.
    Gegen halb vier verschwanden sie, und ich ging allein zu Bett.

42
    Zwei Tage danach hämmerte jemand morgens um vier an die Tür.
    »Wer ist da?«
    »Ein rothaariges Flittchen!«
    Ich ließ Tammie herein. Sie setzte sich hin, und ich machte zwei Flaschen Bier auf.
    »Ich riech aus dem Mund. Hab zwei schlechte Zähne. Du kannst mich nicht küssen.«
    »Is gut.«
    Wir redeten. Naja, ich hörte zu. Tammie war auf Speed. Ich hörte ihr zu und sah ihr langes rotes Haar an, und wenn sie nicht darauf achtete, starrte ich diesen Körper an. Er fühlte sich eingezwängt in ihren Kleidern, er wollte die Hüllen unbedingt loswerden. Sie redete und redete. Ich rührte sie nicht an.
    Um sechs gab mir Tammie ihre Adresse und Telefonnummer.
    »Ich muß gehn«, sagte sie.
    »Ich bring dich noch raus an den Wagen.«
    Es war ein knallroter Camaro. Ein einziges Wrack. Vorne eingedrückt, die eine Seite aufgerissen, die Fenster in Scherben. Innen lagen Damenbinden und Hemden und Kleenex-Schachteln und Zeitungen und Milchtüten und Colaflaschen und Draht und Schnur und Papierservietten und Illustrierte und Pappbecher und Schuhe und bunte zerknickte Trinkhalme. Dieses ganze Zeug türmte sich bis in Sitzhöhe und bedeckte auch die Sitze selbst. Nur für den Fahrer war noch ein bißchen Platz.
    Tammie steckte den Kopf aus dem Fenster, und wir küßten uns.
    Dann machte sie einen Blitzstart, und an der Ecke hatte sie bereits siebzig Sachen drauf. Sie pumpte das Bremspedal, und der Camaro bockte, auf und nieder, auf und nieder. Ich ging wieder rein.
    Ich legte mich ins Bett und dachte an ihr Haar. Ich hatte noch nie eine echte Rothaarige kennengelernt. Feuerrot. Wie ein Blitz aus dem Himmel, dachte ich.
    Irgendwie kam mir ihr Gesicht jetzt nicht mehr so hart vor …

43
    Ich rief sie an. Es war ein Uhr