Das Matarese-Mosaik

drückte eine Ziffernfolge und erreichte Frank Shields, der in einem neutralen Wagen auf der Madison Avenue stand. »Alles unter Kontrolle, Squinty?« fragte er.
    »Würde es Ihnen etwas ausmachen, diesen beleidigenden Namen in offiziellen Gesprächen nicht zu verwenden?«
    »Tut mir leid, Frank, ich hatte das als großes Kompliment gedacht. Sie sehen Dinge, die andere nicht sehen können, weil Ihr Blick so scharf ist.«
    »Sie brauchen mir keinen Honig ums Maul zu schmieren. Wir beschatten die beiden Subjekte; sie biegen jetzt am Central Park South nach links.«
    »Und was meinen Sie?«
    »Also, jedenfalls fährt er nicht zu seinem Büro zurück, und das will auch schon etwas besagen. Das war der letzte, nicht wahr?«
    »Die letzten beiden, genauer gesagt. Ja, das stimmt. Lassen Sie sie nicht aus den Augen, und rufen Sie mich an, wenn es etwas Neues gibt. Toni und ich werden uns jetzt ein Stündchen ausruhen und uns ein wenig mit der Speisekarte des
Zimmerservice befassen, aber das geht auf unsere Kasse, Sie brauchen keine Angst um Steuergelder zu haben.«
    » Bitte , Brandon!«
     
    »Er weiß Bescheid!« rief Albert Whitehead erschrocken, als die Türen der Limousine sich hinter ihnen geschlossen hatten. »Er weiß alles!«
    »Kann sein«, sagte der Anwalt kühl, »kann aber ebensogut auch nicht sein.«
    »Wie können Sie das sagen?« protestierte der Chef von Swanson und Schwartz. »Sie haben doch gehört, was er gesagt hat, die Aktienemissionen, die Schuldverschreibungen, die Fusionen und Übernahmen, Herrgott! Unser ganzer Plan!«
    »Das läßt sich alles ohne Mühe mit einigen normalen Recherchen herausfinden und bestätigen. Ein Jurastudent im ersten Semester könnte das.«
    »Dann beantworten Sie mir doch folgende Frage, Clarence Darrow! Was ist mit den Auslandsinvestitionen? Wie erklären Sie das?«
    »Das könnte der Punkt sein, wo er einen Fehler gemacht hat. Die Gelder sind über ein Konsortium in Texas eingeschleust worden. Das Ganze ist mündlich von Amsterdam veranlaßt worden und hat auf Papier überhaupt keine Spuren hinterlassen.«
    »Das können Sie doch nicht mit Sicherheit ausschließen, Stuart.«
    »Nein, das kann ich nicht«, räumte Nichols ein, drehte sich halb herum und sah Whitehead mit ausdrucksloser Miene an, als wären seine Gedanken ganz woanders. »Und genau das stört mich auch, um ganz ehrlich zu sein. Dieser Clayton hat ganz offensichtlich mit Amsterdam Kontakt. Und das sagt eine ganze Menge … und er behauptet, Amsterdam sei jetzt off limits , wirklich off limits .«
    »Ja, und er hat sogar eine Todesliste erwähnt – etwas, was durchaus zum Repertoire unserer stillen Teilhaber gehört. Die schrecken doch vor nichts zurück. Wir dürfen das Risiko nicht eingehen, Amsterdam anzurufen.«

    »Also können wir auch nicht die Wahrheit herausfinden, falls es noch eine Wahrheit gibt, und wir sollen uns erst in acht Tagen wieder melden. Wenn wir gegen diesen Zeitplan verstoßen, der auf abhörsichere Satellitensendungen abgestimmt ist, dann weiß Amsterdam, daß unserer Ansicht nach etwas nicht stimmt.«
    »Wir könnten etwas erfinden, darin sind Sie doch gut!«
    »Da fällt mir nichts ein. Alles läuft genau nach Zeitplan ohne die geringste Panne. Vielleicht haben die andern eine Idee, einen Grund, um Keizersgracht anzurufen.«
    »Einer von ihnen muß einfach«, beharrte Whitehead in wachsender Panik. »Wir stecken da alle zusammen drin, und wir haben Millionen verdient!«
    »Ihnen ist doch sicher klar, Albert, daß dieser Clayton uns vielleicht einen gigantischen Bluff aufgetischt hat?«
    »Ja, allerdings, Stuart. Aber wer wird ihn dazu bringen, die Karten auf den Tisch zu legen?«
     
    Auf dem Tisch, den der Zimmerservice hereingerollt hatte, lagen die Überreste eines Porterhouse Steak, einer Piccata Milanese, verschiedene Gemüse, eine geeiste Schale mit iranischem Kaviar (für Antonia) und drei Schokolade-Eclairs (für Scofield). Im Augenblick tranken sie Espresso und dazu einen Courvoisier. »Daran könnte ich mich gewöhnen, Liebste«, sagte Scofield und wischte sich mit einer riesigen rosa Serviette den Mund.
    »Und daran sterben könntest du auch, mein Alter«, nickte Antonia. »Wenn wir hier je herauskommen, wirst du wieder selbstgefangenen Fisch essen und frisches Gemüse aus eigener Zucht.«
    »Aber das schmeckt alles so langweilig.«
    »Aber es hält dich am Leben, du alter Ziegenbock.«
    Das Telefon klingelte, und Scofield sprang erleichtert auf und ging an die Konsole.