Das mohnrote Meer - Roman

Bevölkerung Großbritanniens erfreut. Ohne mich hervortun zu wollen: Ich bin sogar mit den Schriften von Mr. Hume, Mr. Locke und Mr. Hobbes vertraut.«
    »Also bitte, Sir«, sagte Mr. Burnham so schroff, als gelte es, einen Mann zurechtzuweisen, der durch die Erwähnung prominenter Bekannter Eindruck schinden möchte, »erzählen Sie mir nichts von Mr. Hume und Mr. Locke. Ich bin mit beiden gut bekannt, seit sie beim bengalischen Schatzamt Dienst getan haben. Auch ich habe jedes Wort gelesen, das sie geschrieben haben – sogar ihren Bericht über den Zustand des Gesundheitswesens. Und was Mr. Hobbes betrifft, nun, wenn mich mein Gedächtnis nicht trügt, habe ich erst neulich mit ihm in meinem Club diniert.«
    »Feiner Mensch, dieser Hobbes«, mischte sich Doughty plötzlich ins Gespräch. »Sitzt jetzt im Stadtrat, wenn ich mich nicht irre. War mal mit ihm auf Sauhatz. Die Jäger hatten eine alte Bache mit ihren Frischlingen aufgestöbert. Die ist auf uns losgegangen! Die Pferde haben sich mordsmäßig erschrocken. Der gute Hobbes wurde abgeworfen und ist – rumms – auf einen der Frischlinge gefallen. Auf der Stelle tot. Der Frischling, meine ich. Hobbes hatte nicht mal einen Kratzer abbekommen. Das Verrückteste, was ich je erlebt hab. War aber ein leckerer Braten. Der Frischling, meine ich.«
    Mr. Doughty war noch nicht ganz fertig mit seiner Erzählung, da gab es schon wieder eine Ablenkung: ein leises Klirren, wie von Armreifen, ließ sich aus dem verhängten Alkoven
hinter Nil vernehmen. Offenbar waren Elokeshi und die Mädchen gekommen, um sich die Dinnergäste anzusehen. Getuschel und leises Füßescharren waren zu hören, während sie sich an den Gucklöchern abwechselten, und dann vernahm Nil Elokeshis aufgeregte Stimme. »Schaut, schaut!«
    »Psst«, machte Nil nach hinten, aber seine Warnung blieb unbeachtet.
    »Seht ihr den Dicken da, den Alten?«, fuhr Elokeshi in lautem, verschwörerischem Bengali fort. »Der war vor zwanzig Jahren mal bei mir; da war ich höchstens fünfzehn. Was der für Sachen mit mir gemacht hat, bāp-re! Wenn ich euch das erzähle, ihr lacht euch tot …«
    Stille hatte sich über den Tisch gesenkt. Die erfahrenen älteren Männer starrten betont gleichgültig an die Decke oder auf den Tisch, doch Zachary schaute verdutzt in die Runde. Nil geriet abermals in Nöte: Wie sollte er dies nun wieder einem Neuling erklären, wie ihm begreiflich machen, dass er durch Löcher in einem Vorhang von vier Tänzerinnen beobachtet wurde? Schließlich murmelte er betreten: »… nur die Bedienerinnen haben einen Wind streichen lassen.«
    Elokeshi senkte nun ihre Stimme, doch Nil versuchte unwillkürlich, ihre Worte trotzdem zu verstehen. »Nein, im Ernst … mich auf sein Gesicht setzen … chhi, chhi! … dann hat er mich da geleckt … nein, Dummerchen, genau hier, ja … Und wie er geleckt hat! Man hätte meinen können, er schlabbert Chutney …«
    »Himmel, Arsch und Zwirn!« Mr. Doughty sprang wutentbrannt auf, und sein Stuhl fiel krachend um. »Ihr verdammten Drecksmösen! Denkt ihr, ich krieg nicht mit, was ihr da sabbert? Ich versteh jedes Wort von euerm Niggergeplapper. Einen Muschilecker nennst du mich, ja, du Schlampe? Lieber
streich ich mir selber die Rute, als dir die Pflaume zu lutschen. Pass auf, du, dich werd ich …«
    Mit hoch erhobenem Stock wollte er zu dem Alkoven stürmen, doch da sprang Mr. Burnham behände auf und vertrat ihm den Weg. Zachary kam ihm zu Hilfe, und mit vereinten Kräften konnten sie den Lotsen aus dem Raum und auf das Vordeck zerren, wo ihn Serang Ali und seine Laskaren in Empfang nahmen.
    »Schnappi zu viel Schamschu«, stellte Serang Ali nüchtern fest und packte den Lotsen an den Fußgelenken. »Besser geh schlaf, fix-fix.«
    Doch Mr. Doughty war nicht zu besänftigen. Während er in die Jolle verfrachtet wurde, hörte man ihn weiter toben: »Hände weg von meinem Arsch, ihr warmen Brüder! … Nehmt die Pfoten weg, oder ich reiß euch den Sack ab und stopf euch die Klöten ins Maul … schlag euch die Zähne ein, dass sie hinten wieder rauskommen … ihr Hunde, ihr blöden Affen … ich will meinen Dampuk und meinen Chitchki …«
    »Wie denn jetz noch ham-ham?«, gab Serang Ali zu bedenken. »Zu viel Schamschu hab in-drin. Komm bloß all wieder auf.«
    Mr. Burnham überließ es Zachary, den Lotsen zur Raison zu bringen, und kehrte in den Speisesaal zurück, wo Nil noch immer am oberen Ende des Tisches saß, vor sich die kläglichen Reste seines