Das Monstrum

verrückt. Verrückt bis zum Anschlag.
    Peter Gabbons hatte den Spitznamen Jingles wegen seiner rauen Andy-Devine-Stimme erhalten – Jingles war eine Rolle, die Devine in einer alten Westernserie im Fernsehen gespielt hatte. Als Gabbons von Georgia hochgezogen war, hatte Tug Ellender, der Fahrdienstleiter, angefangen, ihn so zu nennen, und der Name war hängen geblieben. Jetzt sagte Gabbons mit einer hohen, erstickten Stimme, die keinerlei Ähnlichkeit mit seiner sonstigen Jingles-Stimme hatte: »Fahr rechts ran, Bent. Mir ist schlecht.«
    Rhodes steuerte hastig nach rechts und brachte das Auto so schlitternd zum Halten, dass es beinahe in den Straßengraben gestürzt wäre. Immerhin hatte Gabbons es als Erster zugegeben; das war schon etwas.
    Jingles stürzte rechts aus dem Polizeiauto. Bent Rhodes stürzte links hinaus. Im flackernden Blaulicht erbrachen
beide alles, was sie in sich hatten. Bent taumelte gegen die Seite des Autos und wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab; aus dem Gras neben dem Straßenrand hörte er immer noch würgende Laute. Er drehte den Kopf himmelwärts und war vage dankbar für die Brise.
    »Schon besser«, sagte Jingles schließlich. »Danke, Bent.«
    Benton wandte sich zu seinem Partner. Jingles’ Augen waren dunkle, schockierte Löcher in seinem Gesicht. Es war das Gesicht von jemandem, der Informationen verarbeitet und zu keinem auch nur halbwegs vernünftigen Ergebnis kommt.
    »Was ist dort passiert?«, fragte Bent.
    »Kerl, bist du blind? Der Turm des Rathauses hat abgehoben wie eine Rakete.«
    »Und warum hat eine Kesselexplosion den Turm hochgejagt? «
    »Keine Ahnung.«
    »Spuck drauf.« Bent versuchte zu spucken. Er konnte es nicht. »Glaubst du das? Eine Kesselexplosion im Juli, die den Turm vom Rathaus hochjagt?«
    »Nein. Das stinkt.«
    »Richtig, Partner. Stinkt zum Himmel.« Bent machte eine Pause. »Jingles, was hast du gefühlt? Hast du dort etwas Seltsames gespürt?«
    Jingles sagte vorsichtig: »Vielleicht. Vielleicht habe ich etwas gespürt.«
    »Was?«
    »Ich weiß es nicht«, sagte Jingles. Seine Stimme klang höher, sie nahm den ungleichmäßigen, zittrigen Tonfall eines Kindes an, das den Tränen nahe ist. Über ihnen leuchtete eine Galaxis voller Sterne. Grillen sangen in der duftenden Sommerstille. »Ich bin nur verdammt froh, dass ich wieder draußen bin …«

    Dann fing Jingles, der wusste, dass er am nächsten Tag nach Haven zurückkehren und bei den Ermittlungen und Aufräumungsarbeiten helfen würde, tatsächlich zu weinen an.
    2
    Nach einer Weile fuhren sie weiter. Jede noch verbliebene Spur Tageslicht war vom Himmel verschwunden. Bent war froh. Er wollte Jingles lieber nicht ansehen … und er wollte sicher überhaupt nicht, dass Jingles ihn ansah.
    Übrigens, Bent, sagte sein Verstand jetzt zu ihm, es war verdammt erstaunlich, nicht? Verdammt unheimlich. Die abgetrennten Köpfe und die kleinen Beine, an deren kleinen Füßen meist noch die Schuhe saßen. Und die Rümpfe! Hast du die Rümpfe gesehen? Das Auge! Das einzelne blaue Auge? Hast du das gesehen? Musst du! Du hast es in den Gully gekickt, als du dich nach unten gebeugt hast, um Ruth McCauslands Arm aufzuheben. All diese abgetrennten Arme und Beine und Köpfe und Rümpfe, aber Ruth war die einzige Person, die gestorben ist. Das ist wirklich ein Rätsel für die Weltmeisterschaft der Rätselknacker.
    Die Körperteile waren schlimm gewesen. Die zerfetzten Überreste der Fledermäuse – kaum vorstellbare Massen von ihnen – waren ebenfalls schlimm gewesen. Aber nichts war so schlimm gewesen wie Ruths Arm mit dem Ring ihres Mannes, am Mittelfinger der rechten Hand, denn Ruths Hand und Arm waren echt gewesen.
    Die abgetrennten Köpfe und Beine und Rümpfe hatten ihm anfangs einen verdammten Schock versetzt – einen benommenen
Augenblick lang hatte er sich gefragt, ob eine Schulklasse – Sommerferien oder nicht – das Rathaus besichtigt hatte, als es hochging. Aber dann war seinem betäubten Verstand klar geworden, dass nicht einmal Kindergartenkinder so kleine Gliedmaßen besaßen und dass es kein Kind gab, dessen Arme und Beine nicht bluteten, wenn sie von den Körpern gerissen wurden.
    Er hatte sich umgedreht und Jingles gesehen, der einen kleinen rauchenden Kopf in einer und ein teilweise geschmolzenes Bein in der anderen Hand hielt.
    »Puppen«, hatte Jingles gesagt. »Bekackte Puppen. Wo kommen alle diese bekackten Puppen her, Bent?«
    Er hatte antworten wollen, wollte sagen, dass er es