Das Monstrum

Jahrtausenden wieder in die Horizontale schwebte, die lautlos am Himmel dahinglitt, im freien Flug …
    Das wünschte er sich. Gott! Mochte es gut oder schlecht sein, das wünschte er sich so sehr.
    Gardener schüttelte heftig den Kopf, wie um wieder klar denken zu können.
    »Kommen Sie«, sagte er. »Sehen wir es uns an.«
    Ohne zu warten, ging Gardener zum Rand der Grube und sah hinein. Er konnte Wasser strömen hören, aber es war kaum zu sehen. Er befestigte einen der großen Klieg-Scheinwerfer, die sie benutzten, wenn sie nachts arbeiteten, an der Schlinge und ließ sie etwa zehn Fuß hinab. Das genügte; wenn er ihn weitere zehn Fuß hinuntergelassen hätte, wäre er unter Wasser gewesen. Es war tatsächlich ein See, in den sie eingebrochen waren; ohne Flachs. Die Grube füllte sich rasch.
    Nach einem Augenblick trat Andy neben ihn. Sein Gesicht war verzerrt.
    »Die ganze Arbeit!«, heulte er.

    »Haben Sie Ihr Surfbrett mitgebracht, Bozie? Werden wir den Freischwimmer am Donnerstag oder Fr…«
    »Seien Sie still!«, schrie Andy Bozeman ihn an. »Seien Sie still, ich hasse Sie!«
    Wilde Hysterie spülte über Gardener hinweg. Er stolperte zu einem Stumpf und setzte sich, und er fragte sich, ob das Ding all die Jahrhunderte hindurch wasserdicht geblieben war, fragte sich, wie hoch der angemessene Marktwert für eine fliegende Untertasse mit Wasserschaden sein mochte. Er fing an zu lachen. Auch als Andy Bozeman herüberkam, ihm ins Gesicht schlug und ihn vom Stumpf stieß, konnte Jim Gardener nicht aufhören zu lachen.
    8
    Donnerstag, 4. August:
    Als es Viertel vor neun war und sich immer noch niemand hatte sehen lassen, fragte sich Gardener, ob sie vielleicht aufgaben. Er spielte mit dieser Idee, während er auf Bobbis Schaukelstuhl auf der Veranda saß und den großen geschwollenen Bluterguss im Gesicht betastete, wo Bozeman ihm eine verpasst hatte.
    Nach Mitternacht waren wieder ein paar von ihnen mit Archinbourgs Cadillac hier gewesen. Fast genau dieselbe Gruppe. Wieder eine Mitternachtsparty im Schuppen. Gardener hatte sich auf einen Ellenbogen gestützt und sie durch das Fenster des Gästezimmers beobachtet, wobei er sich fragte, wer zu diesen Soireen die Chips und die Dipsoßen mitbrachte. Sie waren nur Schatten, die sich um die lange Schnauze des Cadillac Coupe de Ville versammelt hatten. Sie standen einen Augenblick da, dann gingen sie
zum Schuppen. Als sie die Tür aufmachten, ergoss sich das bösartige, gleißende Licht in einer Flut heraus, die den ganzen Hof und das Gästezimmer in ekliges grünes Radiumziffernblattleuchten tauchte. Sie gingen hinein. Das Glühen wurde zu einem dicken senkrechten Streifen, erlosch aber nicht völlig. Sie hatten die Tür angelehnt gelassen. Die Bewohner dieser unbedeutenden kleinen Stadt in Maine waren jetzt die intelligentesten Menschen auf der Welt, aber offenbar war nicht einmal ihnen eingefallen, wie man eine Tür von außen mit einem Vorhängeschloss versperrt, und sie hatten nicht daran gedacht, im Inneren auch eines anzubringen.
    Jetzt, während er auf der Veranda saß und in Richtung Stadt sah, dachte Gardener: Vielleicht sind sie zu erhaben, wenn sie dort hineingehen, um an so profane Dinge wie Vorhängeschlösser zu denken.
    Er schirmte die Augen mit einer Hand ab. Ein Lastwagen näherte sich. Ein großer alter Lastwagen, der ihm irgendwie bekannt vorkam. Über etwas auf der Pritsche war eine Plane gebreitet. Sie flatterte im Wind. Gardener wusste, dass er in die Einfahrt einbiegen würde. Selbstverständlich hatten sie nicht aufgegeben.
    Bin letzte Nacht im Gästebett erwacht, zum Tommyknockerschuppen kamen Leute in der Nacht. Hätt reinschauen können, hab mich nicht getraut, weil’s mir vor dem im Innern graut.
    Irgendwie glaubte er nicht, dass die Preisrichter beim Younger Poets Wettbewerb von Yale viel davon halten würden. Aber, dachte Gardener, so steht es eben um Jim Gardener, wie man so sagt. Vielleicht wird man es später meine Tommyknocker-Phase nennen. Oder meine Schuppen-Periode. Oder …
    Der Lastwagen schaltete herunter und fuhr stöhnend auf
Bobbis Hof. Der Motor erstarb winselnd. Der Mann im ärmellosen T-Shirt war der, der Gard am 4. Juli nach Haven mitgenommen hatte. Er erkannte ihn sofort. Kaffee, dachte er. Du hast mir Kaffee mit einer Menge Zucker gegeben. Hat gut geschmeckt. Er sah aus wie ein Statist aus James Dickeys Roman über die Großstadtjungen und ihre Kanufahrt auf dem Cahoolawassee. Aber Gardener glaubte nicht, dass der