Das Monstrum

dass ihm ein Schneidezahn aus dem Mund fiel, vom Geschwindigkeitsmesser abprallte und zu Boden fiel.
    Der Motor stotterte erneut.
    »Scheiße«, flüsterte er. Jetzt war ihm übel vor Angst. Aus dem Loch, wo sein Zahn gewesen war, rann ihm Blut übers Kinn. Ein Tropfen fiel auf sein Lacoste-Hemd.
    Das glitzernde Ding in der Erde verschwand wieder unter den Tragflächen.
    Der Motor der Hawk lief abgehackt und setzte aus. Die Maschine verlor an Höhe, Bailey vergaß seine ganze Ausbildung und zog am Steuerknüppel, so heftig er nur konnte, aber das stumme Flugzeug wollte und konnte nicht darauf reagieren. Baileys Kopf pochte und dröhnte. Die Cessna sank auf 4000 Fuß … 3500 … 3000. Bailey tastete mit einer Hand wie ein Blinder und drückte auf den Knopf mit der Aufschrift NOTSTART. Flugbenzin von Hi Test puffte hohl im Vergaser der Hawk. Der Propeller ruckelte, dann blieb er wieder stehen. Jetzt war die Cessna auf 2500 Fuß gesunken. Sie flog so tief über die Old Derry Road hinweg, dass Bailey das Schild mit den Gottesdienst-Zeiten vor der Methodistenkirche erkennen konnte.
    »Verdammte Scheiße«, flüsterte er. »Ich werde sterben.«
    Er zog den Choke ganz heraus und hämmerte wieder auf den Startknopf. Der Motor hustete, lief eine Weile, fing dann an zu stottern.
    »Nein!«, kreischte Bailey. Ein Auge platzte und füllte sich mit Blut. Das Blut rann dünn an seiner linken Wange herunter. In seinem panischen, entsetzten Zustand bemerkte er
es nicht einmal. Er schlug den Choke wieder hinein. »Keine Aussetzer mehr, du Scheißflugzeug!«
    Der Motor brüllte; der Propeller wirbelte und verschwamm vor dem Sonnenlicht. Bailey zog den Knüppel heran. Das überforderte Flugzeug begann wieder zu schleppen.
    »Scheißflugzeug! Scheißflugzeug! Scheißflugzeug!«, brüllte er. Sein linkes Auge war jetzt voller Blut, und auf einer gewissen Ebene bekam er mit, dass die Welt ein seltsam rosa Aussehen angenommen hatte, aber wenn er die Zeit oder Möglichkeit gehabt hätte, überhaupt darüber nachzudenken, dann hätte er das wahrscheinlich seiner Wut über diese idiotische Situation zugeschrieben.
    Er ließ den Steuerknüppel los; die Hawk, der es nunmehr möglich war, in einem beinahe vernünftigen Winkel zu steigen, machte sich wieder an die Arbeit. Haven Village glitt unter ihr hinweg, und Bailey bemerkte, dass Leute zu ihm heraufsahen. Er flog so tief, dass sie seine Nummer aufschreiben konnten, wenn jemand daran dachte.
    Nur zu!, dachte er grimmig. Nur zu, schreibt sie auf, denn wenn ich mit der Firma Cessna fertig bin, dann wird jeder gottverdammte Aktionär, den sie haben, in Unterhosen dastehen! Ich werde diese fahrlässigen Hurensöhne auf jede einzelne Bananenschale verklagen, die sie haben!
    Die Hawk stieg jetzt langsam an, der Motor lief glatt und ruhig. Baileys Kopf versuchte, sich selbst von den Schultern zu reißen, aber plötzlich hatte er einen Einfall – einen Einfall von so überwältigender Einfachheit und grenzenlosen Möglichkeiten, dass er alles andere aus seinem Denken verdrängte. Er begriff nichts Geringeres als die physiologische Grundlage des Zweikammersystems des menschlichen Gehirns. Dies führte zu einem sofortigen Verständnis der Rassenerinnerung, nicht als verschwommenes Jungsches
Konzept, sondern als Funktion rekombinanter DNS und biologischer Imprints. Und damit wiederum kam das Begreifen, was die gesteigerte Millierg-Erzeugungskapazität des Corpus callosum während Perioden gesteigerter Aktivität der endokrinen Drüsen, welche die Gehirnforscher seit dreißig Jahren verwirrte, tatsächlich bedeutete.
    Peter Bailey begriff plötzlich, dass Zeitreise – echte Zeitreise – sich innerhalb seiner Reichweite befand.
    Im selben Augenblick explodierte ein großer Teil seines eigenen Gehirns.
    Weißes Licht blitzte in seinem Kopf auf – weißes Licht, das genau der Reflexion glich, mit der das Objekt im Wald ihm zugewinkt hatte.
    Wäre er nach vorn gekippt und hätte den Steuerknüppel niedergedrückt, dann hätten die Bewohner von Haven ein weiteres Problem gehabt. Aber er fiel nach hinten, sein Kopf sank schlaff ins Genick, Blut floss ihm aus den Ohren. Er starrte zur Decke der Pilotenkanzel empor, einen Ausdruck grenzenloser, endgültiger Überraschung im Gesicht.
    Wäre der Autopilot der Cessna eingestellt gewesen, dann wäre er mit ziemlicher Sicherheit glatt weitergeflogen, bis der Treibstoff alle war. Das Wetter war optimal, und so etwas war schon vorgekommen. So flog sie fünf