Das Morden ist des Mörders Lust. Geschichten.

händereibend. »Wie gefällt dir dieser hier, Carla?«
    Sie war gerade dabei, sich vor dem Spiegel die Haare zu bürsten. Sie hielt inne und schloß die Augen. Ihr Lächeln war ihm Antwort genug.
    »Na prima«, sagte Fundello. »Ich hab son Gefühl, daß es diesmal klappt. Ich hab dir ja gesagt, es kommt gar nich in Frage, daß meine Schwester bei nem Taxifahrer oder som Würstchen ausser Fabrik landet. No, Sir.« Er gluckste. »Ich besorg dir ein von diesen Jungs im grauen Flanell, Carla, wart’s nur ab.« Er tätschelte ihr liebevoll den Rücken und ging. Pfeifend stieg er die Sandsteinstufen hinab.

Weint um die Schuldigen
    D er Lastwagen von Edalia war um elf Uhr fällig, aber Johnny Bree hatte keine Armbanduhr, die ihm gesagt hätte, wann es soweit war. Uhren waren allgemein nicht gestattet, und die Stunden bemaßen sich nach den Befeh­len und Pfiffen der Aufseher. Aber jetzt, an diesem son­nenheißen Morgen, brauchte Johnny eine, wie er da in der rotbraunen Erde stand und zu dem entfernt liegenden Kornspeicher hinüberblickte, wo sich die Straße nach Edalia am Horizont verlor.
    Fisher drehte ihm den Rücken zu und fuhr herum, als er sich ihm näherte. Als er sah, wer es war, entspannte er sich. Johnny machte keinen Ärger. »Was ist los, Sonnen­schein?« fragte er.
    »Magen«, sagte Johnny. Er verschränkte die Hände über seinem blauen Hemd und verzog das Gesicht. »Hab nen Krampf oder so was. Könnte ich wohl in den Schuppen gehen und mich ein Weilchen ausruhen?«
    Fishers großes, mildes Gesicht nahm einen zweifelnden Ausdruck an. Dann sagte er: »Klar, geh schon.«
    Johnny dankte ihm und ging hinein.
    Der Schuppen war dunkel und kühl und roch nach Bau­ernhof. Johnny ging zum Ausgußbecken und schüttete sich Wasser übers Gesicht. Er blickte auf seine tropfnassen Hände und sah, daß sie zitterten. Seit Wochen hatte er im Geist diesen Augenblick geprobt, aber nun war er nervös und hatte Angst, daß es schiefgehen würde.
    Fünf Minuten später hörte er das Räderrauschen des sich nähernden Lastwagens. Eilig schob er eine Egge in die dunkelste Ecke und baute sich ein Versteck. In der näch­sten Minute würde der Laster draußen zum Stehen kom­men und das Ausladen beginnen. Er hatte den Vorgang seit Monaten beobachtet.
    Wenn die Kisten ausgeladen waren, würden sich der Fahrer und sein Gehilfe auf eine Zigarettenlänge mit Fi­sher oder einem der anderen unterhalten. Das war der Moment, wo er handeln mußte.
    Der Laster stand, und die Türen des Schuppens öffneten sich. Die beiden Männer erledigten ihre Arbeit ganz me­thodisch. Schließlich war die letzte Kiste gestapelt. Als die Männer gingen, machten sie die Türen hinter sich zu.
    Johnny wartete und ging dann zu den Türen. Von der Stille ermutigt, öffnete er eine von ihnen einen Spaltbreit und sah die Rückseite des Lasters, offen.
    Es war jetzt oder nie.
    Mit seinen langen Beinen schaffte er es mit drei Sprün­gen, kletterte hinein und kroch auf allen vieren bis zum anderen Ende, wo es dunkel war. Er fand eine lose Plane und zog das schwere, feuchte Material über sich.
    Dann verdunkelte eine Gestalt die hintere Öffnung, und eine Hand warf die Türen zu. Er fühlte, wie der Lastwagen schwankte, als die beiden Männer ins Führerhaus kletter­ten. Er lauschte auf das leiernde Geräusch des Anlassers und betete. Und als der Motor ansprang, schluchzte er fast vor Erleichterung. Sie fuhren.
    Als sie nach seiner Schätzung zehn Meilen von der Farm entfernt waren, stieß er die Ladetüren auf und sah zu, wie die Straße unter den Rädern fortglitt. Er wartete, bis es bergauf ging, sprang und rollte in den Splitt.
    Erika Lacy war in einer Stimmung, in der nur noch Ge­schwindigkeit half: Auf der ebenen, einsamen Strecke zwischen Sycamore Hills und der Stadt holte sie das Letz­te aus ihrem Wagen heraus, ohne an die Ermahnungen ihres Onkels zu denken.
    »Trink niemals und fahr auch nicht Auto, wenn du wü­tend bist«, hatte er gesagt, und Onkel Bell kannte sich mit Wütendsein aus, er war da Experte. Er hatte ihr ein schlechtes Beispiel gegeben, und als Erika an Huey Brockton und ihren Streit auf dem Tanzboden von Point Placid am gestrigen Abend dachte, trug sie den gleichen verbiesterten Ausdruck zur Schau, den sie so oft auf dem Gesicht ihres Onkels gesehen hatte. Mit ihren rotgoldenen, im Fahrtwind ihres Kabrioletts flatternden Haaren sah sie aus wie ein Feuerwerkskörper auf seinem Weg zur Explo­sion.
    Onkel Bell selbst war der