Das Moskau Virus: Roman (German Edition)

drückte den Abzug und feuerte so schnell er konnte, während er den Lauf von einem Ende der kleinen Seilbahnstation zum anderen schwenkte. Die MP5 ratterte laut, während sie Kugeln auf Brandt und seine Männer spuckte.
    Von einem der Geschosse getroffen explodierte ein Terrakottatopf und ließ Tonscherben, Erde, Rindenstücke und zerfetzte Blätter durch die Luft wirbeln.
    Der Mann, der hinter diesem Topf gehockt hatte, fiel hintüber und lag still. Seine Uzi fiel scheppernd auf das Pflaster.
    Einer weniger, dachte Smith grimmig und nahm den zweiten Schützen aufs Korn. Brandt kniete mit seiner semi-automatischen Pistole in der Hand neben seinem letzten Mann.
    Alle drei schossen gleichzeitig.
    Wieder durchlöcherten Kugeln Boden und Luft um Jon herum. Eine Kugel schrammte schmerzhaft über seine rechte Schulter. Ein weiterer Streifschuss zerfetzte seine Einsatzweste, riss eine der Taschen ab und ließ sie über die Piazza segeln. Hinter ihr blieb eine Spur aus Plastik- und Glasscherben zurück, das war alles, was von seinem tragbaren Laserabhörgerät noch übrig war. Eine Kugel prallte vom Pflaster ab und traf ihn so fest an der linken Seite, dass eine seiner Rippen brach.
    Smith kämpfte den natürlichen Instinkt nieder, sich vor dem Beschuss in Sicherheit zu bringen oder wegzulaufen. Stattdessen krümmte sein Finger sich wieder und wieder um den Abzug. Der Lauf der MP5 in seinen Händen schlug nach oben und hinten aus. Die gebrochene Rippe glühte vor Schmerz, doch Jon biss die Zähne zusammen und schoss weiter, richtete die Maschinenpistole immer wieder auf das Ziel aus.
    Mehrere 9mm-Kugeln klatschten in die Seilbahnstation, zerschmetterten Glas, durchschlugen geschlossene Türen und rissen riesige Krater in braune Basaltmauern. Der Rest der Blumentöpfe
zersprang. Brandt und sein Killer sackten zusammen und fielen übereinander.
    Der Spannhebel schnellte nach vorn, als Smith die letzte der dreißig Kugeln aus dem Magazin verschoss. Hastig nahm er den alten Ladestreifen heraus, zog einen neuen aus seiner Munitionstasche und schob ihn ins Magazin der MP5. Dann zog er den Hebel zurück und ließ eine Kugel ins Patronenlager gleiten.
    Er musterte die Front der Seilbahnstation, mit dem Finger am Abzug wartete er gespannt, ob die drei Körper, die auf dem aufgerissenen Pflaster lagen, sich noch regten. Nichts bewegte sich. Plötzlich herrschte eine eigenartige Stille – nach dem stakkatoartigen lauten Knattern der vielen Schüsse war nun jedes Geräusch erstorben.
    »Jon!«, rief Kirow ihm zu. Der Russe hockte neben Fiona Devin und bemühte sich verzweifelt, die Blutung aus der Wunde in ihrem Oberschenkel zu stillen. »Ich brauche Ihre Hilfe«, sagte er niedergeschlagen.
    Smith sprang auf, taumelte leicht, als die gebrochene Rippe eine neue Schmerzwelle durch seinen Körper jagte, und lief dann eilig zu der verwundeten Frau hinüber. Fiona war noch bei Bewusstsein, aber bleich und zittrig und kurz davor, einen Schock zu bekommen.
    Er warf einen Blick auf Kirow, der beinahe ebenso blass war. »Schnappen Sie sich Malkowitsch, Oleg. Er ist in die Festung gelaufen«, sagte Jon behutsam. »Ich werde mich um sie kümmern.«
    Ärgerlich schüttelte Kirow den Kopf. »Nein, ich …«
    »Ich bin Arzt, schon vergessen?«, sagte Smith drängend. »Lassen Sie mich meine Arbeit machen. Und Sie erledigen Ihre. Wenn Malkowitsch entkommt, ist alles, was wir getan haben, umsonst gewesen. Los!«
    Kirow schaute ihm kurz in die Augen. Er machte ein finsteres Gesicht, doch er nickte. Ohne ein weiteres Wort beugte er sich herab und strich sanft über Fionas Stirn. Dann nahm er seine Maschinenpistole, sprang auf und rannte los, auf das Festungstor zu.
    Smith kniete sich neben Fiona und begann, ihre Wunde zu untersuchen. Vorsichtig zog er den zerrissenen Stoff ihrer Jeans beiseite, um die Eintritts- und Austrittswunde besser sehen zu können. Er tastete mit den Fingern über ihren Oberschenkel und drückte an einigen Stellen, an denen er Knochensplitter vermutete, fester zu. Durch ihre zusammengebissenen Zähne stöhnte sie zischelnd.
    »Tut mir leid«, sagte Jon leise. Er riss ein Erste-Hilfe-Verbandspaket auf und schüttelte einen Druckverband heraus. Dann begann er, ihn fest um ihr verletztes Bein zu wickeln. Sie stöhnte wieder. Danach zog er seine Einsatzweste aus, knüllte sie zusammen und benutzte sie, um das verbundene Bein hoch zu lagern.
    »Wie schlimm ist es?«, fragte Fiona leise.
    »Sie haben Glück gehabt«, sagte Smith