Das Musical

fabelhafter Schatz darauf wartete, gehoben zu werden. So wurde aus Überzeugung Besessenheit, und in Null Komma nichts verwandelte sich die Besessenheit in Religion. Einige Mitglieder des Untergrunds glaubten felsenfest daran, daß irgendein kosmischer Krieger kommen und daß dieser Krieger die Geheimnisse des Karbon entschlüsseln und die Welt wieder in die rechte Bahn rücken würde. Einige meinten, er sei bereits da, andere, daß er bald geboren würde. Andere, und das schließt die Devianti mit ein, spalteten sich bereits in den frühen Jahren vom Untergrund ab und entwickelten diesen Kult vom Wiedergeborenen. Eine Art von neuem Jesus Christus. Wir hatten nichts dagegen, daß sich dieser Kult ausbreitete. Er jagte den Großen Drei einen gehörigen Schrecken ein.
    Das Sub-Urbane Buch der Toten
    Die Cruise Missile, die Gloria mit dem Druck auf den roten Knopf startete, war das letzte ihrer Art. Eine Sneaky Reekie. Entwickelt in den späten Neunzigern. Ihre Geschwister hatten ganze Arbeit geleistet und den größten Teil der bewohnten Welt in Schutt und Asche gelegt. Dan hatte den Marschflugkörper für eine besondere Gelegenheit aufbewahrt. Er jagte im Tiefflug über die Büsche und Sträucher – oder jedenfalls hätte er das getan, wenn es Büsche und Sträucher gegeben hätte, über die man jagen konnte. Sagen wir also, er jagte im Tiefflug über die Trümmer und Ruinen…
    Er schoß heraus aus dem Verkäufereingang des Nemesis-Bunkers, blickte nach rechts und links, um sicherzugehen, daß er nicht beobachtet wurde, duckte sich in einen Metro-Terminus, jagte über die Geleise und durch einen Ventilationsschacht ganz in der Nähe der Tomorrowman Taverne, wo inzwischen extensive Renovierungsarbeiten im Gange waren. Dort schuf er einen Umhang aus Unsichtbarkeit durch Adaption von Einsteins Vereinheitlichter Feldtheorie, bevor er in die Park Avenue abbog und schließlich die nukleare Nase in den Vorgarten der kürzlich verstorbenen Tante Norma steckte.
    »Hab’ ich dich«, sagte er. Laut.
     
    Die Schalttafel (warum den Leser mit einer Menge Science-Fiction-High-Tech-Hokuspokus überhäufen, nur um ihre Innereien aus multizellulären embrionischen Schnickschnack zu beschreiben?) bei der Erdlinge Inc. streikte. Subalterne Bedienstete huschten aufgeregt durch die Membranröhren. Vorstandsmitglieder gingen auf den üppigen, duftenden Teppichen hin und her. Einer oder zwei aus den oberen Rängen nahmen die Gelegenheit wahr, um sich aus den Fenstern zu stürzen. Mungo Madoc suchte göttliche Eingebung bei Dem-Mit-Der-Gewaltigen-Nase. Doch wie das bei Gottheiten so oft der Fall ist, ließ sich der alte Heilige Riesenzinken verdammt viel Zeit mit seinem Ratschlag. Er hielt sich ausgesprochen zurück in dieser Geschichte. Schließlich, nach einer ganzen Weile, kniff sich Mungo in die Nase, richtete sich aus seiner knienden Haltung auf und machte sich auf den Weg zum Aufzug. Weil ein Mann nun einmal tun muß, was ein Mann tun muß.
    Auf dem Treppenabsatz der Vorstandsetage traf er Jason Morgawr. Der eifrige junge Phnaarg hatte niemals eifriger ausgesehen.
    »Keine Warnung!« kreischte er. »Jedenfalls nicht halbwegs genug. Mein Team ist nicht bereit. Das ist wirklich zuviel. Wirklich viel zuviel.«
    Mungo schob ihn unwirsch aus dem Weg. »Sind die anderen Vorstandsmitglieder versammelt?«
    »Zumindest diejenigen, die noch unter den Lebenden weilen, ja.«
    Mungo seufzte, wie nur er allein seufzen konnte, und befahl der Tür sich zu öffnen.
    »Meine Herren«, erklärte er, obwohl die Anrede ganz und gar ungeeignet schien, die Bande von sabbernden Dummköpfen zu beschreiben, die sich am anderen Ende des Tisches aus Goldenwood drängte. »Bitte sehr. So setzen Sie sich doch. Ich darf Ihnen sagen, es gibt absolut keinen Grund, ich wiederhole, absolut nicht den geringsten Grund, um in Panik auszubrechen.«
     
    Die alles andere als magische pilzförmige Wolke schoß über dem Bunker von Tantchen Norma in den Himmel hinauf. In einer Höhe von fünfhundert Fuß drückte sie sich flach unter die künstliche Wolkendecke, die eigens dazu geschaffen war, mit derartigen Ereignissen fertig zu werden. Die giftigen Überreste wurden nach unten und zur Seite abgelenkt. Die Teleobjektive auf dem Dach des Nemesis-Bunkers, die das großartige Ereignis aufgenommen und live übertragen hatten, zogen sich hastig in ihre explosionsgeschützten Nischen zurück.
    »Wir werden uns wiedersehen«, sangen die Lamaretten. »Niemand weiß wo, niemand