Das Schwert der Vorsehung

Geschöpf große, goldschimmernde Fledermausflügel aus und verharrte so reglos, dass man es betrachten konnte.
    »Ein goldener Drache«, flüsterte Dorregaray. »Unmöglich ... Eine lebende Legende!«
    »Zum Kuckuck, es gibt keine goldenen Drachen«, behauptete Neuntöter und spuckte aus. »Ich weiß, wovon ich rede.«
    »Was ist das dann, was da auf dem Hügel sitzt?«, erkundigte sich Rittersporn vernünftig.
    »Irgendein Schwindel.«
    »Eine Illusion.«
    »Das ist keine Illusion«, sagte Yennefer.
    »Es ist ein goldener Drache«, stellte Gyllenstiern fest. »Ganz offensichtlich ist das ein goldener Drache.«
    »Goldene Drachen gibt’s nur in Legenden!«
    »Hört auf«, befahl Boholt. »Da gibt’s keinen Grund zur Aufregung. Jeder Trottel sieht, dass das ein goldener Drache ist. Aber, meine Herrschaften, wo ist da der Unterschied, ob der Drache golden, blau, kackfarben oder kariert ist? Groß ist er nicht, den erledigen wir in null Komma nichts. Häcksler, Neuntöter, ladet den Wagen ab, holt das Gerät runter. Was kümmert’s mich, ob er golden ist oder nicht.«
    »Es gibt einen Unterschied, Boholt«, sagte der Häcksler. »Und zwar einen grundlegenden. Das ist nicht der Drache, auf den wir Jagd machen. Nicht der, den sie bei Barfeld vergiftet haben, der in der Höhle auf Gold und Juwelen sitzt. Der da sitzt bloß auf seinem Arsch. Was soll uns der?«
    »Dieser Drache ist golden, Kennet«, knurrte Yarpen Zigrin. »Hast du jemals so einen gesehen? Verstehst du nicht? Für seine Haut kriegen wir mehr, als wir für einen gewöhnlichen Schatz bekämen.«
    »Und das, ohne den Markt für Edelsteine zu verderben«, fügte Yennefer mit bösem Lächeln hinzu. »Yarpen hat recht. Die Absprache gilt weiterhin. Es gibt etwas aufzuteilen, oder?«
    »He, Boholt«, brüllte Neuntöter vom Wagen her, wo er laut in der Ausrüstung kramte. »Was legen wir uns und den Pferden an? Was kann dieses goldene Vieh spucken, he? Feuer? Säure? Dampf?«
    »Weiß der Teufel, meine Herrschaften«, sagte Boholt bekümmert. »He, Zauberer! Sagen die Legenden von goldenen Drachen was darüber, wie man so einen erlegt?«
    »Wie man ihn erlegt? Na, ganz gewöhnlich!«, schrie plötzlich Zigenfras. »Da gibt’s nichts zu sinnieren, gebt rasch irgendein Tier her. Wir stopfen es mit was Giftigem voll und werfen es dem Vieh zum Fraß vor.«
    Dorregaray sah den Schuster scheel an, Boholt spuckte aus, Rittersporn wandte mit einer Grimasse des Abscheus den Kopf ab. Yarpen Zigrin lachte aus vollem Halse und hielt sich die Seiten.
    »Was guckt ihr so?«, fragte Zigenfras. »Gehen wir an die Arbeit, wir müssen uns überlegen, womit wir den Köder füllen, damit das Vieh möglichst rasch krepiert. Es muss was sein, was ungeheuer giftig oder verwest ist.«
    »Aha«, sagte der Zwerg, noch immer lachend. »Etwas, was giftig ist, ekelhaft und stinkt. Weißt du was, Zigenfras? Das bist doch du.«
    »Was?«
    »Scheiße. Verschwinde von hier, du Häufchen Dreck, ich kann dich nicht mehr sehen.«
    »Herr Dorregaray«, sagte Boholt und trat auf den Zauberer zu. »Macht Euch nützlich. Erinnert Euch an die Legenden und Überlieferungen. Was weiß man da über goldene Drachen?«
    Der Zauberer lächelte und richtete sich hochmütig auf. »Was ich über goldene Drachen weiß, fragst du? Wenig, aber genug.«
    »Wir hören also.«
    »Dann hört, und hört gut hin. Da vor uns sitzt ein goldener Drache. Eine lebende Legende, vielleicht das letzte und einzige Geschöpf seiner Art, das von eurer mörderischen Wut verschont geblieben ist. Legenden bringt man nicht um. Ich, Dorregaray, erlaube euch nicht, diesen Drachen anzurühren. Verstanden? Ihr könnt euch trollen, eure Sachen packen und nach Hause gehen.«
    Geralt war sich sicher, dass ein Handgemenge ausbrechen würde. Er irrte sich.
    »Herr Zauberer«, brach Gyllenstierns Stimme das Schweigen. »Überlegt Euch, was Ihr sagt und wem. König Niedamir kann Euch, Dorregaray, befehlen, Eure Sachen zu packen und Euch zum Teufel zu scheren. Aber nicht umgekehrt. Ist das klar?«
    »Nein«, sagte der Zauberer stolz. »Ist es nicht. Denn ich bin Meister Dorregaray, und mir hat niemand zu befehlen, dessen Königreich ein Gebiet umfasst, das man von den Palisaden einer lausigen, dreckigen und stinkenden Festung aus überschauen kann. Wisst Ihr, Herr Gyllenstiern, dass ich nur einen Spruch zu sagen und eine Handbewegung zu machen brauche, und Ihr verwandelt Euch in einen Kuhfladen und Euer minderjähriger König in etwas