Das Spiel Der Götter 13. Im Sturm Des Verderbens

Tag zu.« Er machte erneut eine Pause, genau zwei Herzschläge lang, und fügte dann etwas leiser hinzu: »Es gibt Vermutungen, Majestät, Ihr könntet Euch fürchten, ihnen entgegenzutreten …«
    Hannan Mosags spöttisches Grinsen endete in einem tierischen Knurren. »Gnol, du armselige Kreatur …«
    »Kein Wort mehr, Ceda!«, zischte Rhulad. Zuckungen liefen über das fleckige Gesicht des Imperators. Das Schwert scharrte erneut über den Boden.
    Ja, Rhulad, du verstehst besser als jeder andere von uns, was es bedeutet, den Tod zu fürchten. Vielleicht besser als jede sterbliche Kreatur, die diese Welt jemals gesehen hat. Aber du zuckst nicht vor irgendeiner unklaren Vorstellung darüber, wie sich das Vergessen anfühlen könnte, zurück, oder? Nein, für dich, teurer Imperator, ist der Tod etwas anderes. Niemals ein Ende, sondern nur das, was einer weiteren schmerzhaften Wiedergeburt vorausgeht. Selbst im Tod kannst du dich nicht verlieren, kannst du nicht fliehen - versteht außer mir noch sonst irgendjemand hier tatsächlich, wie entsetzlich das sein muss?
    »Die Kämpfe«, sagte der Imperator, »werden in vier Tagen beginnen. Haben deine damit beauftragten Leute sich mittlerweile über eine Reihenfolge geeinigt?«
    »Ja, Majestät. Drei von denen mit den geringsten Fähigkeiten am Anfang. Es ist wahrscheinlich, dass Ihr alle drei an einem einzigen Tag töten werdet. Sie werden Euch eine gewisse Anstrengung abverlangen - davon können wir ausgehen - aber nicht über die Maßen. Der zweite Tag ist für einen Meisterkämpfer vorgesehen. Eine maskierte Frau. Sie ist außergewöhnlich schnell, aber es mangelt ihr möglicherweise an Phantasie. Trotzdem wird sie schwierig werden.«
    »Gut.«
    »Majestät…«
    »Ja? Was ist?«
    »Es gibt da die beiden, über die wir schon früher gesprochen haben. Der Tarthenal mit dem Feuersteinschwert. Er ist von keinem anderen Meisterkämpfer besiegt worden - genau genommen wagt es niemand mehr, mit ihm Übungskämpfe zu bestreiten. Er hat die Angewohnheit, seinen Gegnern die Knochen zu brechen.«
    »Ja, der Arrogante.« Rhulad lächelte. »Aber ich habe schon früher gegen Tarthenal gekämpft.«
    »Aber noch nie gegen einen, der über solche Fähigkeiten wie Karsa Orlong verfügt, Majestät.«
    »Das macht nichts.«
    »Es könnte ihm gelingen, Euch zu töten, Majestät. Vielleicht sogar mehr als einmal. Nicht sieben Mal. Diese Zeiten sind längst vorbei. Aber vielleicht drei oder vier Mal. Wir haben drei Tage vorgesehen.«
    »Gleich nach der maskierten Frau?«
    »Nein, es gibt noch sechs andere, um zwei Tage zu überbrücken.«
    Hannan Mosag starrte den Kanzler an. »Drei Tage für diesen Tarthenal? Bis jetzt sind noch niemals einem Meisterkämpfer drei Tage gewährt worden.«
    »Mag sein, aber meine Leute waren sich alle einig, Ceda. Dieser Tarthenal ist… einzigartig.«
    Rhulad zitterte erneut. Dreimal, viermal von Karsa Orlong getötet zu werden. Ja, Majestät, das reine Entsetzen, sich so etwas vorzustellen …
    »Dann bleibt noch einer«, sagte der Imperator.
    »Ja. Der mit Namen Icarium. Er wird der Letzte sein. Wenn nicht am achten Tag, dann am neunten.«
    »Und wie viele Tage werde ich mit ihm kämpfen, Kanzler?«
    »Das wissen wir nicht, Majestät. Er bestreitet keine Übungskämpfe.«
    »Und woher wissen wir dann, dass er kämpfen kann?«
    Triban Gnol verbeugte sich erneut. »Majestät, das haben wir schon früher einmal besprochen. Durch den Bericht von Varat Taun, der von Icariums Begleiter Taralack Veed bestätigt wurde. Und dann habe ich heute noch etwas Neues erfahren. Etwas höchst Außergewöhnliches.«
    »Was? Sag es mir!«
    »Unter den abgelehnten Meisterkämpfern ist auch ein Mönch von einem fernen Archipel. Es hat den Anschein, Majestät, dass dieser Mönch - oder genau genommen sein ganzes Volk - einen einzigen Gott verehrt. Und dieser Gott ist niemand anders als Icarium.«
    Rhulad zuckte zusammen, als wäre er ins Gesicht geschlagen worden. Die Schwertspitze zuckte vom Fußboden hoch und landete dann klirrend wieder. Marmorsplitter hüpften die Stufen vom Podest herunter. »Ich soll die Klinge mit einem Gott kreuzen?«
    Der Kanzler zuckte die Schultern. »Sind solche Behauptungen wahr, Majestät? Diese Cabalhii sind ein primitives, dummes Volk. Zweifellos sehen sie in einem Dhenrabi die Seele eines Meeressturms, und in Krabbenpanzern die Gesichter von Ertrunkenen. Ich sollte vielleicht noch hinzufügen, Imperator, dass dieser Mönch glaubt, sein Gott sei