Das Spiel Der Götter 13. Im Sturm Des Verderbens

von Wellen durchlaufen zu werden, dann zu bocken, und ein plötzlicher Erdrutsch riss Soldaten mit, die am Rand gestanden hatten, begrub sie unter Lawinen, die dem Schlachtfeld dort unten entgegenrasten. Münder waren aufgerissen, Schreie in anscheinender Stille ausgestoßen, das Entsetzen in so vielen Augen …
    Die in sich zusammenbrechende Woge zerbarst …
     
    Schnabel wurde von dem enormen Gewicht niedergedrückt, von dem entsetzlichen Hunger. Doch er würde nicht nachgeben. Stattdessen ließ er das Feuer in seinem Innern um sich schlagen, jede Kerze verschlingen, alles anzünden.
    Seine Freunde, ja, die einzigen, die er jemals gehabt hatte.
    Reinheit war die einzige Möglichkeit, hier zu überleben, das begriff er nun. Die Reinheit seiner Liebe für sie alle - ach, wie viele ihn angelächelt hatten, mit ihm gelacht hatten. Wie sie ihm auf die Schulter geklopft hatten und manchmal - dann und wann - ihm sogar durch die Haare gestrichen hatten.
    Er hätte Hauptmann Sort gerne noch ein letztes Mal gesehen, hätte sie vielleicht sogar geküsst. Auf die Wange, obwohl er natürlich eigentlich lieber etwas viel … Mutigeres gemacht hätte. Aber er war immer noch Schnabel, und er konnte sich immer nur einer Sache widmen.
    Er hatte die Arme eng um sich geschlungen, selbst als das Feuer begann, die Muskeln seiner Arme zu verbrennen. Und die seiner Schultern und seines Nackens. Seiner Beine.
    Er konnte jetzt durchhalten, bis sie ihn finden würden.
    Diese Feuer waren so heiß, so brennend - aber da war kein Schmerz. Der Schmerz war abgescheuert worden, war weggewaschen worden. Oh, das Gewicht war gewaltig, und es wurde immer noch schwerer, aber er würde sie nicht loslassen. Seine Brüder und seine Schwestern, diejenigen, die er so sehr liebte.
    Meine Freunde.
    Die letheriische Zauberei brach sich, zerbarst in Wolken aus weißem Feuer, die sich himmelwärts schraubten, ehe sie verschwanden. Bruchstücke von ihr krachten beiderseits der weißglühenden Kuppel auf den Boden, gruben sich in schwarzen, spuckenden Wogen tief in die Erde. Und überall starb sie.
    Der Befehlshaber mühte sich wieder auf die Beine, starrte verständnislos auf die Szene auf dem Todesstreifen.
    Links und rechts von ihm richteten sich seine Soldaten taumelnd auf. Melder erschienen, einer von ihnen wäre beinahe mit ihm zusammengestoßen, als er über den immer noch knieenden Sirryn Kanar stolperte. Die Frau versuchte ihm etwas zu sagen, deutete dabei nach Süden.
    »… sie landen. Noch eine malazanische Armee, Preda! Tausende von Soldaten! Vom Fluss her!«
    Der altgediente Befehlshaber sah die Frau stirnrunzelnd an. Ihr Gesicht war dreckverschmiert, und in ihren Augen stand blanke Panik.
    Er schaute noch einmal auf den Todesstreifen. Die Kuppel flackerte, erstarb allmählich. Aber sie hatte gehalten. Sie hatte lange genug gehalten. »Gib meinen Offizieren Bescheid«, sagte er zu dem Melder. »Sie sollen sich bereitmachen, herumzuschwenken und rasch zum Fluss hinunterzumarschieren - wie weit sind sie? Haben sie es schon zu einem Brückenkopf gebracht?«
    »Wenn wir direkt zum Fluss marschieren, Preda, werden wir auf sie stoßen. Und ja, wie ich schon gesagt habe, sie sind gelandet. Auf dem Fluss sind große Kriegsschiffe - Dutzende! Und …«
    »Lauf, verdammt! Zu meinen Offizieren!«
    Sirryn war jetzt wieder auf den Beinen. Er ging auf den Befehlshaber los. »Aber Preda - was ist mit denen da unten?«
    »Sollen sich doch die verdammten Edur um sie kümmern, Sirryn! Ihr wolltet, dass sie Verluste erleiden - nun, dann sollt Ihr Euren Willen auch haben! Wir müssen uns der größeren Streitmacht entgegenstellen, und wir müssen es unverzüglich tun!«
    Mit Schwert und Schild. Zu guter Letzt doch noch eine Schlacht, in der ein Soldat ehrenvoll sterben konnte.
    Genau wie viele andere Soldaten, die relativ nah an der Stelle gewesen waren, wo Schnabel gesessen hatte, war Hauptmann Faradan Sort von der Wildheit seiner Magie zu Boden gedrückt worden. Sie erholte sich nur langsam, und selbst, als der silbrige Schimmer allmählich pulsierend erstarb, sah sie … weiß.
    Gleißende Rüstungen und Waffen. Haare weiß wie Schnee, Gesichter bar aller Narben. Gestalten, die sich halb betäubt erhoben, die sich wie perfekte Beschwörungen von den leuchtend grünen Sprossen irgendeiner Art von Gras erhoben, das nun alles überwucherte und vor ihren Augen zu wachsen schien.
    Sie drehte sich um - und sah Schnabel.
    Um zu brennen, brauchte Feuer Nahrung.
    Um sie alle