Das System

um ihn zur Annahme des Gesprächs zu zwingen. Er seufzte. »Unger?«
    »Hallo Chef! Entschuldigen Sie die Störung, aber der Bereitschaftsdienst hat gerade einen Notruf aus dem HTC bekommen. Es
     gab dort wohl eine Schießerei, in die Helius und Grimes verwickelt waren. Wir haben eine Streife hingeschickt, aber in der
     Stadt ist irgendwie das Verkehrschaos ausgebrochen, und ich dachte, da Sie in der Nähe wohn…«
    Das Gespräch brach ab. Ein Rauschen und Knacken war zu hören, dann nur noch ein rhythmisches Tuten.
    »Dreek?«, rief Unger, obwohl das offensichtlich sinnlos war. »Hallo?«
    Er starrte auf das Handy. Die Anzeige für die Stärke der Netzverbindung stand auf null, als befände er sich in einem Tunnel
     oder irgendwo in der Pampa. Ein seltsames, ungutes Gefühl kroch über seinen Rücken wie der kalte Atem eines Ungeheuers. Die
     Fernsehübertragung und das Mobilfunknetz waren fast zeitgleich ausgefallen. Konnte das Zufall sein?
    Er griff sich seine Dienstwaffe und zog die Lederjacke an. Er nahm nicht den Schlüssel für seinen Golf, sondern den seiner
     Harley Davidson Sportster. Wenn die Stadt verstopft war, würde er damit schneller durchkommen.
    Als er aus seiner kleinen Wohnung in Altona ins Treppenhaus trat, traf er gleich mehrere Nachbarn, die lautstark über die
     Störung im Fernsehnetz diskutierten. Wenn ein Mensch in Hamburg ermordet wird, gibt es nur ein müdes Achselzucken beim Frühstückskaffee,
     schoss es ihm durch den Kopf. Aber wenn das Kabelfernsehen ausfällt, ist die Stadt in heller Aufregung.
    Er nahm mehrere Treppenstufen auf einmal. Er wusste nicht genau, warum, aber etwas trieb ihn zu großer Eile an. |352| Er schob die Harley aus der Mietgarage im Innenhof seines Wohnblocks, die so viel kostete wie ein kleines Apartment, und warf
     den Motor an. Das tiefe Tuckern der Maschine drang durch den gepolsterten Sattel in seinen Bauch und beruhigte ihn etwas.
    Er lenkte das Motorrad aus dem Innenhof und wurde von einem Hupkonzert empfangen. Nichts bewegte sich mehr auf der Straße.
     Offenbar hatte es ein Stück weiter einen Unfall gegeben. Unger manövrierte sich zwischen den stehenden Autos hindurch und
     konnte gerade noch bremsen, als unmittelbar vor ihm eine Blondine die Tür ihres Polos aufriss, ohne in den Rückspiegel zu
     gucken. Zum Dank für seine schnelle Reaktion rief sie ihm Verwünschungen zu. Er unterdrückte den Impuls, ihr seinen Polizeiausweis
     unter die Nase zu halten und ein paar gewählte Worte über das Verhalten im Straßenverkehr zu brüllen, und setzte seinen Weg
     fort.
    Im ganzen Viertel war das Chaos ausgebrochen. Die Ampeln der Kreuzung vor ihm wechselten die Farben im Sekundentakt wie eine
     Lichtorgel in der Disco: Rot-Gelb-Grün-Gelb-Grün-Rot-Gelb-Grün-Rot …
    Er lenkte die Harley über den Bürgersteig. Die Menschen, die dort in Trauben zusammenstanden, schauten ihn entgeistert an,
     machten aber Platz. Ein paar Straßen weiter sah es nicht besser aus. Offenbar spielten die Ampeln in der ganzen Stadt verrückt.
    Ungers Puls raste. Hier war etwas oberfaul, und er konnte den Verdacht nicht abschütteln, dass die Ursache dafür im Hanseatic
     Trade Center zu finden war. Hupend und fluchend kämpfte er sich durch das Gewühl aus Blech und wild gestikulierenden Menschen.
    Endlich erreichte er den Hafenrand. Aus den Augenwinkeln sah er einen riesigen Containerfrachter, der in merkwürdigem Winkel
     quer auf der Elbe lag. Es sah fast so aus, als ob er ein Verladeterminal gerammt hatte, doch Unger |353| hatte keine Zeit, genauer hinzusehen – es war schwierig genug, die Harley durch den Tumult auf den Straßen zu manövrieren.
    Nach endlosen Minuten stellte er die Maschine vor dem Eingang des HTC ab. Ein weiteres Motorrad stand bereits dort, eine japanische
     Geländemaschine. Ihr Motor knackte leise, als er sich abkühlte.
    Unger zog seine Dienstwaffe, entsicherte sie und betrat das Gebäude. Am Empfang saß ein offensichtlich verzweifelter Wachmann,
     der mit dem Bedienungspult seiner Überwachungsanlage kämpfte. Er sah nur kurz auf, blinzelte, als er Ungers Waffe und Polizeiausweis
     sah, und widmete sich dann wieder seinem eigenen Problem.
    Der Kommissar warf nur einen flüchtigen Blick auf die Aufzüge. Eine der vier Metalltüren öffnete und schloss sich ununterbrochen
     mit metallischem Surren, als sei sie dabei, ein leckeres Mahl zu zerkauen.
    Er nahm den Weg durch das Treppenhaus und hastete die Stufen hinauf. Warum mussten es unbedingt elf