Das Tor ins Nichts

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Autoren: Wolfgang Hohlbein

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selbst wenn ich mit einem Bündel Banknoten wedelte. Geld allein reicht nicht immer aus. Und schließlich war ich so erschöpft und müde, daß ich auch unter den Brükken geschlafen hätte. Ich hatte eine Stunde gebraucht, um die Straße zu erreichen und ein Taxi zum Anhalten zu bewegen was bei meinem desolaten Äußeren eigentlich kein Wunder war.
    Trotzdem kamen mir mehr und mehr Zweifel ich legte keinen Wert auf ein Viersternehotel, aber ich bezweifelte doch arg, daß es in dieser Gegend überhaupt etwas gab, das die Bezeichnung Hotel verdiente. Ich hatte zumal heute Sonntag war nicht unbedingt damit gerechnet, eine vor Leben und Freundlichkeit strotzende Stadt vorzufinden, was ich aber jetzt erblickte, das war schon fast gespenstisch. Sämtliche Fenster waren geschlossen und vor den meisten zusätzlich Läden vorgelegt. Nirgends war Licht oder irgendein anderes Anzeichen menschlichen Daseins zu gewahren, und der einzige Laut, den ich hörte, war das Motorengeräusch des Wagens. Die Häuser hier waren allesamt schmal und geduckt, und selbst das wenige Grün, das hier und da das triste graue Antlitz des Viertels durchbrach, wirkte kränklich und blaß.
    »Hotel Carola «, sagte der Fahrer plötzlich noch einmal, aber warum er das tat, das begriff ich erst, als ich verblüfft die heruntergekommene Ruine betrachtete, neben der der Wagen angehalten hatte. Ein einzelnes trübes Licht brannte hinter der verglasten Eingangstür, ansonsten paßte das Gebäude hundertprozentig in die Gegend es sah aus, als wäre es seit Jahren unbewohnt. DeVries hatte entweder einen besonders seltsamen Sinn für Humor, oder er schätzte mich irgendwie falsch ein.
    Noch einmal überlegte ich, ob ich mir nicht doch ein anderes Domizil suchen sollte, aber dann gewannen meine Müdigkeit und der Gedanke an ein Bett und sei es noch so schmutzig und durchgelegen die Oberhand. Ich verabschiedete mich mit einem flüchtigen Lächeln von meinem Chauffeur, stieg aus dem Wagen und betrat das Hotel.
    Für einen kurzen Moment spürte ich, wie mein sechster Sinn Alarm schlug. Irgend etwas stimmte hier nicht. Aber dann war das Gefühl verschwunden. Meine Nerven schienen auch nicht mehr die besten zu sein kein Wunder, nach dem heutigen Tag.
    Mit hängenden Schultern stapfte ich zur Rezeption und schlug die Hand auf die kleine Glocke, die auf der zerkratzten Theke stand, aber es dauerte fast eine Minute, bis endlich hinter mir schlurfende Schritte laut wurden. Ich drehte mich herum und gewahrte einen buckligen, kahlköpfigen Alten, der ohne sonderliche Eile herbeikam.
    »Guten Abend«, sagte ich. »Mein Name ist Craven. Robert Craven. Für mich muß ein Zimmer in Ihrem Hotel reserviert sein.«
    Der Alte sagte nichts, latschte nur kopfschüttelnd an mir vorbei und hinter die Theke. Ich sah, daß seine rechte Hand von der Gicht verkrüppelt war, und beschloß, ihm seine Unfreundlichkeit nachzusehen.
    »Zimmer reservieren wir nicht«, murrte er grob, dafür aber in beinahe akzentfreiem Englisch, wie ich mit einem leisen Gefühl der Verwunderung feststellte. »Aber Sie können eins haben. Für wie lange?« Er bückte sich, holte einen abgewetzten Folianten unter seiner Theke hervor und schlug ihn auf. Die Seiten waren schmutzig und zerknittert und mit kleinen Zeilen in einer fast unleserlichen Handschrift übersät. Mit zitternden Fingern zog er einen Bleistiftstummel hervor, leckte ihn an und blinzelte aus kleinen roten Augen zu mir hinauf.
    »Ihr Name?«
    »Craven«, wiederholte ich, noch immer um Ruhe und freundliches Auftreten bemüht. »Robert Craven.«
    »Roooobeeeert Craaaaven«, wiederholte der Alte gedehnt und begann etwas in sein Buch zu kritzeln, hielt dann aber inne und blinzelte mich wieder an. »Schreibt sich das mit K oder C?« fragte er.
    »Mit einem C«, erwiderte ich, nun schon etwas ruppiger.
    Meine Geduld war nach der gespenstischen Fahrt hierher ziemlich erschöpft. Und meine Umgebung machte mich zusätzlich nervös. Verstohlen sah ich mich um. Alles hier wirkte alt und verkommen und in seiner Verstaubtheit sonderbar bedrückend. Es war die Art von Gefühl, die einem bei der Besichtigung einer uralten Burgruine überkommen mochte.
    »Ceereefeen«, buchstabierte der Alte. »Richtig?«
    »Nein«, schnappte ich. »Ganz einfach Craven. Wie Raven, nur mit einem C vorne. Der Rabe, verstehen Sie?« Ich starrte ihn böse an, hob die Arme und machte eine flatternde Bewegung.

    Aber wenn der Alte meinen Sarkasmus überhaupt mitbekam
    was ich heftigst