Das Unsterblichkeitsprogramm

ersten Mal sehen.
    Rot erleuchtet.
     
    Draußen auf der Straße war alles unverändert. Die beiden Dealer waren noch da und verhandelten lebhaft mit einem hünenhaften Mongolen, der sich auf die Motorhaube lehnte und etwas betrachtete, das sich zwischen seinen Händen befand. Der Oktopus hob die Arme, um mich durchzulassen, und ich trat in den Nieselregen hinaus. Der Mongole blickte auf, als ich vorbeiging, und ein flüchtiger Ausdruck des Wiedererkennens huschte über sein Gesicht.
    Ich blieb stehen und drehte mich gleichzeitig um. Er senkte den Blick wieder und murmelte den Dealern etwas zu. Das Neurachem aktivierte sich; es fühlte sich an, als würde kaltes Wasser durch meinen Körper rinnen. Ich lief weiter zu meinem Wagen, und die knappe Unterhaltung zwischen den drei Männern verstummte abrupt. Hände glitten in Taschen. Etwas trieb mich an, etwas, das sehr wenig mit dem Blick zu tun hatte, den der Mongole mir zugeworfen hatte. Etwas Dunkles, das seine Schwingen über das schlichte Elend der Kabinen ausgebreitet hatte, etwas Unkontrolliertes, für das Virginia Vidaura mich zur Schnecke gemacht hätte. Ich hörte, wie Jimmy de Soto mir ins Ohr flüsterte.
    »Haben Sie auf mich gewartet?«, fragte ich den Rücken des Mongolen, in dem sich plötzlich die Muskeln spannten.
    Möglicherweise spürte einer der Dealer, was sich entwickelte. Er hob beschwichtigend die Hand. »He, Leute…«, begann er matt.
    Ich warf ihm einen Blick aus dem Augenwinkel zu, der ihn sofort verstummen ließ.
    »Ich sagte…«
    In diesem Moment brach es los. Der Mongole stieß sich mit lautem Gebrüll von der Motorhaube ab und schlug mit einem schinkendicken Arm nach mir. Der Schlag fand nie sein Ziel, doch als ich ihn abwehrte, musste ich taumelnd einen Schritt zurückweichen. Die Dealer zogen ihre Waffen, tödliche kleine Scheiben aus schwarzem und grauem Metall, die im Regen kläfften und spuckten. Ich wand mich aus den Schussbahnen, benutzte den Mongolen als Deckung und rammte ihm eine Handkante ins verzerrte Gesicht. Knochen knackten, dann sprang ich hinter ihm hervor auf den Wagen, während die Dealer sich noch darüber klar zu werden versuchten, wo ich war. Das Neurachem reduzierte ihre Bewegungen auf die Geschwindigkeit von fließendem Honig. Eine bewaffnete Faust drehte sich in meine Richtung, und ich zertrümmerte die Finger mit einem seitlichen Fußtritt. Der Besitzer der Hand heulte auf, dann versetzte ich dem zweiten Dealer einen Karateschlag gegen die Schläfe. Beide Männer rollten vom Wagen, einer noch ächzend, der andere besinnungslos oder tot. Ich landete in der Hocke.
    Der Mongole ergriff die Flucht.
    Ich sprang über das Dach des Wagens und rannte ihm hinterher, ohne darüber nachzudenken. Ich spürte einen schmerzhaften Stoß in den Füßen und Stiche in den Schienbeinen, als ich auf dem Beton landete, doch das Neurachem dämpfte die Empfindungen sofort. Ich war nur ein Dutzend Meter hinter ihm. Ich richtete mich auf und sprintete los.
    Der Mongole sprang in meinem Sichtfeld hin und her wie ein Kampfjet, der dem Feuer seines Verfolgers auszuweichen versucht. Für einen Mann seiner Größe war er erstaunlich schnell. Er huschte zwischen die Phalanx der Stützpfeiler und sprang in den Schatten. Inzwischen hatte er einen Vorsprung von knappen zwanzig Metern. Ich legte einen Zahn zu und spürte einen stechenden Schmerz in der Brust. Der Regen prasselte mir ins Gesicht.
    Verdammte Zigaretten.
    Wir kamen unter den Pfeilern hervor und auf eine verlassene Kreuzung, an der schiefe Ampeln wie Betrunkene Wache hielten. Eine schwankte leicht, als der Mongole daran vorbeikam, und schaltete auf Grün. Eine senile Roboterstimme forderte mich heiser auf: »Gehen Sie, gehen Sie, gehen Sie.« Ich hatte die Straße längst überquert. Das flehende Echo verfolgte mich weiter.
    Ich lief an den Wracks von Fahrzeugen vorbei, die seit Jahren ihren Parkplatz am Bordstein nicht verlassen hatten. Die Gebäude waren mit Gittern und Rollläden verbarrikadiert, und es war fraglich, ob die Geschäfte während des Tages geöffnet wurden. Dampf stieg aus einem Rost am Straßenrand auf, wie etwas Lebendes. Das Pflaster unter meinen Füßen war glitschig vom Regen und von grauem Matsch, dem Verwesungsprodukt des herumliegenden Mülls. Die Schuhe, die ich zu Bancrofts Sommeranzug bekommen hatte, hatten dünne Sohlen ohne Profil. Nur der perfekte Gleichgewichtssinn des Neurachems hielt mich aufrecht.
    Der Mongole blickte sich um, als er auf der Höhe