Das vierte Protokoll

wie ihm geschah, stieß ihn ein Ellbogen brutal beiseite. Ein nackter Arm schoß vor, griff nach der Blechdose und packte sie. Craig reagierte prompt, er ließ den Hörer fallen und umklammerte den ausgestreckten Arm.
    »Was zum Teufel, Jimmy -« schrie er; dann fiel ihm ein, daß der arme Kerl vermutlich phantasierte, also packte er ihn und versuchte, ihn festzuhalten. Die Dose, die der Russe in der Hand gehalten hatte, fiel zu Boden. Eine Sekunde lang starrte Semjonow den schottischen Polizisten an, dann riß er sich los und rannte davon. »He Jimmy, bleib doch stehen!« schrie Craig, während er hinter dem Flüchtigen den Korridor entlangpolterte.
    Shortie Patterson war ein notorischer Trunkenbold. Dank lebenslangen fleißigen Konsums von Alkohol in jeder Form war er nicht nur arbeitslos, sondern arbeitsunfähig. Er war kein gewöhnlicher Trinker; er hatte den Alkoholismus zur Kunstform entwickelt. Am Vortag hatte er seine Unterstützung bezogen und stracks in die nächste Kneipe getragen, und um Mitternacht war er volltrunken gewesen. Auf dem Heimweg hatte ihn die Impertinenz eines Laternenpfahls verstimmt, der seine dringenden Bitten um das Geld für ein kleines Schnäpschen hartnäckig ignorierte, also hatte er dem Burschen eins verpaßt.
    Jetzt kam er mit seiner gebrochenen Hand aus der Röntgenabteilung und tappte den Korridor entlang zu seiner Kabine, als ein Mann mit nacktem, übel zugerichtetem Oberkörper und blutig geschlagenem Gesicht aus dem hintersten Raum herausgerannt kam, ein Polizist ihm auf den Fersen. Shortie wußte, was er einem Leidensgefährten schuldig war. Für Polizisten hatte er ohnehin nichts übrig, sie taugten offenbar nur dazu, ihn aus völlig bequemen Straßengräben zu zerren und Leuten auszuliefern, die ihn zum Baden zwangen. Er ließ den Flüchtenden vorbeirennen, dann streckte er das Bein aus.
    »Du verdammter Blödmann«, brüllte Craig, als er zu Boden krachte. Bis er sich wieder aufgerappelt hatte, war der Russe schon zehn Yards weiter.
    Semjonow sauste durch die Spiegeltüren in den Warteraum, übersah die schmale Tür ins Freie zu seiner Linken und rannte rechts durch die breiten Doppeltüren. So kam er wieder in die Rollbahreneinfahrt, durch die er eine halbe Stunde zuvor gekarrt worden war. Er wandte sich erneut nach rechts, doch dort kam ihm eine Bahre entgegen, geleitet von einem Arzt und zwei Pflegerinnen mit Plasmaflaschen: Dr. Mehtas Verkehrsopfer. Die Bahre blockie rte den ganzen Korridor; hinter sich hörte er galoppierende Stiefel.
    Linker Hand war ein quadratischer Vorraum mit zwei Lifttüren. Die eine schloß sich gerade vor einem leeren Lift. Er warf sich in den Spalt, kurz bevor die Tür ganz zuging. Als der Lift nach oben schwebte, hörte er den Polizisten wütend dagegen donnern. Er lehnte sich an die Wand und schloß erschöpft die Augen.
    Police Constable Craig raste zur Treppe und lief hinauf. An jedem Absatz warf er einen Blick auf die Lämpchen über den Lifttüren. Der Aufzug fuhr noch immer nach oben. Craig langte erhitzt, zornig und außer Atem im zehnten und obersten Stockwerk an.
    Semjonow war im zehnten Stock ausgestiegen. Er öffnete die nächstgelegene Tür, aber es war ein Saal voll schlafender Patienten. Eine zweite Tür war offen und führte zu einer Treppe. Er rannte sie hinauf und befand sich in einem Korridor, an dem nur Duschräume, eine Anrichte und Abstellräume lagen. Ganz hinten stand eine Tür offen, durch die warme, feuchte Nachtluft hereinkam. Sie führte auf das flache Dach des Gebäudes.
    Police Constable Craig lag zwar um einiges zurück, schaffte aber schließlich doch die letzte Treppe und trat in die Nacht hinaus. Nachdem seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, konnte er am nördlichen Dachrand die Gestalt eines Mannes ausmachen. Sein Zorn verrauchte. Ich würde vermutlich auch durchdrehen, dachte er, wenn ich zum Beispiel in einem Moskauer Krankenhaus aufwachen würde. Er bewegte sich langsam auf die Gestalt zu und hielt beide Hände hoch, um zu zeigen, daß sie leer waren.
    »Na, komm schon, Jimmy oder Iwan oder wie du sonst heißt. Alles O. K. Du hast eins auf die Birne gekriegt, kein Beinbruch. Komm, wir gehen wieder runter.«
    Im Widerschein der Stadt unter ihnen konnte er das Gesicht des Russen ganz deutlich erkennen. Der Mann beobachtete jeden seiner Schritte, bis Craig nur noch zwanzig Fuß von ihm entfernt war. Dann blickte er hinunter, holte tief Atem, schloß die Augen und sprang.
    Ein paar Sekunden lang