Das Winterhaus

der zu schwer gewesen war, um auf einem Karren nach Madrid transportiert zu werden. Aber er gestattete sich keine Sentimentalität und half den anderen, den Tisch mit einer Axt kurz und klein zu schlagen, damit sie Feuer machen und so ihre erste ordentliche Mahlzeit seit 36 Stunden kochen konnten.
    Die erste Kugel durchschlug das dicke Glas des Küchenfensters, als Joe sich gerade einen Löffel voll Eintopf in den Mund schieben wollte. Glassplitter flogen durch die Luft. »Herr Jesus«, flüsterte Jock, und Joe wünschte, sie hätten den Tisch nicht zerhackt und könnten jetzt darunter Deckung suchen.
    Hände und Knie sorgsam zwischen die Glasscherben setzend, um sich nicht zu schneiden, kroch er zum Fenster, richtete sich vorsichtig auf und blickte hinaus. Was er sah, verschlug ihm vor Entsetzen den Atem. Der Feind war nicht mehr eine ferne, unbestimmte Linie auf der anderen Seite des Tals; in der Zeit, die sie gebraucht hatten, um das Gehöft zu besetzen, waren die Nationalisten vorgestürmt. Er konnte ihre Geschützstellungen höchstens etwa hundert Meter entfernt sehen.
    Von einem republikanischen Maschinengewehr, von Verstärkung irgendeiner Art war nichts zu sehen. Als er sich hinter der Wand geschützt wieder aufrichtete, bemerkte er, daß die anderen ihn alle ansahen, als erwarteten sie etwas von ihm. Mit Schrecken wurde ihm bewußt, daß seit Ted Greens Tod er und David Talbot nicht nur die Ältesten der kleinen Gruppe waren, sondern auch die einzigen, die im Umgang mit einer Schußwaffe etwas Erfahrung hatten. Keiner der anderen Männer hatte eine derartige Schule besucht. Er wollte erklären, daß er das Offiziersausbildungscorps gehaßt hatte, daß er und Francis sich, wann immer möglich, gedrückt hatten, daß Francis die meisten Felddienstübungen durch irgendeinen genialen destruktiven Gag gestört hatte. Aber innerhalb weniger Minuten um Jahre reifer geworden, sagte er nichts dergleichen.
    »Ich denke, wir müssen uns zurückziehen. Die haben bestimmt den ganzen Hügel im Osten von uns besetzt.«
    Es hatte sich herumgesprochen, daß die nationalistische Armee mit Gefangenen wenig freundlich umging, sie häufig kurzerhand exekutierte. Während sie ihre Tornister und Gewehre zusammenpackten, schlug ein Kugelhagel durch das Küchenfenster. Eine der Kugeln traf Patrick Lynch in die Hand, und Joe sah, wie er den Arm in die Höhe riß, die Wunde anstarrte, das Blut berührte, als wollte er sich vergewissern, daß er wirklich verletzt war.
    Als er noch einmal vorsichtig zum Fenster hinausspähte, gab er jeden Gedanken daran auf, daß sie den Tag über sich hier verschanzen und im Schutz der Nacht davonstehlen könnten. Ein Feuerstoß aus einem Maschinengewehr traf die Gebäude auf der anderen Seite des Hofs; Sekunden später züngelten Flammen aus einem Fenster. Stroh, dachte Joe. In dem Gebäude mußte Stroh sein oder vielleicht Olivenöl – jedenfalls etwas leicht Brennbares.
    Jock sprach Joes Gedanken aus: »Wir müssen auf dem Weg zurück, auf dem wir hergekommen sind.«
    Tief geduckt, die Fenster meidend, krochen sie zu der Tür hinten im Haus zurück. Draußen wurde unaufhörlich gefeuert, das Krachen der Kugeln, die in Wände und Böden einschlugen, war ohrenbetäubend. Ein Querschläger traf einen der Männer in den Hals. Sie konnten nichts mehr für ihn tun und ließen ihn im Haus zurück.
    Das Feuer hatte jetzt alle Gebäude auf der anderen Seite des Hofes erfaßt. Es hatte leicht zu regnen begonnen, und Joe nahm den beißenden Geruch von Wasser auf brennendem Holz wahr. Der Regen war nicht stark genug, um die Flammen zu löschen – wenn sie hier blieben, würde das Feuer früher oder später auch den Teil des Gehöfts erreichen, in dem sie sich befanden, und sie direkt den Nationalisten in die Arme treiben.
    Jetzt konnten sie sich noch auf den Schutz der unversehrten hinteren Mauer und des Qualms verlassen. Die Bäume jenseits waren licht, fast laublos, ein ganzes Stück von dem Graben entfernt, der eine gewisse Sicherheit bieten würde. Sie mußten eine Strecke von fünfzig Metern überwinden, auf der sie der nationalistischen Artillerie im Westen schutzlos preisgegeben sein würden. Joe schluckte. »Immer nur einer, würde ich sagen«, meinte David Talbot.
    Jock lief als erster los. Klein und drahtig, wie er war, bot er kein gutes Ziel, die Kugeln verfehlten ihn, und er warf sich mit einem Triumphschrei in den Graben, daß der Staub aufstob. Ein zweiter Schotte folgte ihm. Erde und welkes