Dead Man's Song

ihrem Vater zu tun hat, oder?«
    Carella blickte zu Meyer. Dieser zuckte unmerklich die Achseln und nickte dann knapp.
    »Sie ist eine Verdächtige«, sagte Carella.
    »Haben Sie diese Auffassung jemand anderem mitgeteilt? Jemandem außerhalb der Polizei, zum Beispiel? Denn ich brauche Sie wohl nicht daran zu erinnern, falls Mrs. Keating verunglimpft…«
    »Zum Teufel damit«, sagte Carella. »Wir gehen.«
    »Einen Moment, Detective.«
    »Ich habe Ihnen am Telefon gesagt, daß ich mit Ihnen keine weitere Zeit mehr vergeude«, sagte Carella. »Wenn ich mit leeren Händen hier rausgehe, führt mein Weg mich direkt in das Büro des Bezirksstaatsanwalts. Ja oder nein? Was meinen Sie? Sagen Sie’s. Jetzt.«
    »Ich gebe Ihnen eine halbe Stunde, nicht mehr«, lenkte Alexander ein und verzog sich hinter seinen Schreibtisch. Dort saß er, die Hände aneinandergelegt, so daß sie ein Zelt bildeten, und musterte die Detectives finster.
    »Ich mache es ganz kurz«, sagte Carella. »Als Ihr Vater starb, wußten Sie, daß er Jhnen die Rechte an Jessica Miles’ Theaterstück hinterlassen hatte, oder?«
    »Ja.«
    »Warum haben Sie uns das nicht erzählt? Sie haben die fünfundzwanzigtausend Dollar Lebensversicherung genannt …«
    »Ja?«
    »Und Besorgnis geäußert, sie könnte eine Ausschlußklausel bei Selbstmord enthalten…«
    »Das ist richtig. Aber…«
    »Warum haben Sie nicht auch erwähnt, daß sie das Theaterstück geerbt hatten?«
    »Ich hielt das nicht für so wichtig.«
    »Sie hielten das nicht…«
    Carella wandte sich von ihr ab. Er sah Meyer an, und der verstummte. Er drehte sich wieder zu ihr um. Sein Gesicht war angespannt. Meyer beobachtete ihn.
    »Wieviel hat man Ihnen für die Lizenzrechte bezahlt?«
    »Das geht Sie nichts an«, mischte Alexander sich ein.
    »Okay, das war’s«, sagte Carella. »Meyer? Wir gehen.«
    »Dreitausend Dollar für eine einjährige Option«, sagte Cynthia sofort. »Und dreitausend Dollar für ein zweites Jahr, wenn es bis dahin nicht produziert wurde.«
    »Welche Tantiemen erhalten Sie?«
    »Die gleichen wie die anderen.«
    »Welche anderen?«
    »Der Typ in London…«
    »Gerald Palmer?«
    »Ja. Und der Taxifahrer in Tel Aviv. Und die Frau aus Los Angeles. Die Rothaarige in dem langen Kleid. Felicity Carr.«
    »Felicia«, korrigierte Meyer sie.
    »Felicia, ja. Wir teilen uns sechs Prozent der wöchentlichen Einnahmen.«
    »Ist Ihnen klar, wieviel Geld das…«
    »Cynthia, du kannst das Gespräch beenden, wann immer du willst«, meldete Alexander sich wieder zu Wort.
     
    »Und vor ein Geschworenengericht geladen werden.«
    »Ich kann mir kaum vorstellen, daß die Herren ein Geschworenengericht zusammentreten lassen, nur um…«
    »Haben Sie eine Vorstellung, wieviel Geld da zusammenkommen kann?« fragte Carella. »Sechs Prozent von den Einnahmen, geteilt durch vier?«
    »Ich denke, eine ganze Menge«, sagte Cynthia. »Wenn das Stück ein Hit wird.«
    »Wie können Sie dann sagen…«
    Er wandte sich wieder von ihr ab. Drehte sich um. Atmete aus.
    »Wollen Sie, daß wir Sie verhaften?« fragte er. »Natürlich nicht.«
    »Wie können Sie dann behaupten, Sie hätten es nicht für wichtig gehalten? Sie erzählen uns etwas von einer mickrigen Lebensversicherung…«
    »Nicht so laut, Detective. Sie ist nicht in Kanada.«
    »… aber Sie erwähnen nichts von einem Bühnenstück, das Ihnen schlußendlich Hunderttausende Dollar einbringen kann? Weil Sie das nicht für wichtig halten?«
    »Ich habe ihn nicht umgebracht.«
    »Ich denke, das reicht jetzt«, sagte Alexander.
    »Ich bin noch nicht fertig.«
    »Ich sagte, das…«
    »Ich habe ihn nicht getötet.«
    »Wann haben Sie den Lizenzvertrag für das Theaterstück unterschrieben?«
    »Ich habe meinen Vater nicht ermordet.«
    »Wann, Mrs. Keating?«
    »Ich habe ihn nicht getötet, verdammt noch mal!«
    » Wann?«
    »Gleich nach der Testamentseröffnung.«
    »Und wann war das?«
    »Zwei Wochen nach seinem Tod«, sagte sie.
     
    8
     
    Nellie Brand kam mit dem kühlen Blick einer Assistentin des Bezirksstaatsanwalts zu dem Fall, mit zehn Jahren Erfahrung im Büro des Bezirksstaatsanwalts und einer über ihre blonden Haare gestülpten Skianorakkapuze. Als sie an diesem Morgen ins Büro fahren wollte, hatte ihr Mann ihr vorgeschlagen, doch etwas Konservativeres zur Arbeit anzuziehen als Jeans, einen dicken Pullover, den Skianorak und Stiefel. Sie hatte erwidert - ein wenig kurz angebunden, wie er meinte -, daß die Straßen voller