DEAD SEA - Meer der Angst (German Edition)

Hosen runterlassen und in diese Suppe da springen und uns vom ersten Viech, das vorbeigeschwommen kommt, die Ärsche abknabbern lassen.«
    »Amen«, sagte Cushing.
    George wusste nicht recht, was er von Marx halten sollte. Ein zäher Bastard, das stand fest, nicht gerade feinfühlig, aber etwas sagte ihm, dass der Chefingenieur in Ordnung war. Hinter seiner gepfefferten Ausdrucksweise steckte ein guter Kerl.
    Und als hätte Marx seine Gedanken erraten, warf er George einen Blick zu, lächelte und strich sich über den grau gesprenkelten Schnäuzer. »Nehmt’s mir nicht krumm, Jungs, ich lass eben manchmal ein bisschen die Luft ab. Ich bin nicht so übel, wie ich mich anhöre. Aber wir müssen unsere Ärsche in Bewegung setzen. So seh ich das. Jeder für sich selbst wird hier nicht viel dreckige Wäsche gewaschen kriegen. Wir müssen uns zusammenreißen und zusammenhalten. Hab ich recht, Erster?«
    »Nicht nur recht, sondern senkrecht«, nickte Gosling. »Wie immer.«
    Cushing räusperte sich. »Aber was Pollard sagt, ist auch richtig, wisst ihr.«
    »Wie meinen?«, fragte Marx stirnrunzelnd.
    »Er hat gesagt, wir sollen uns vor der Hintertür in Acht nehmen. Hier, wo wir sind, müssen wir uns vor jeder Tür in Acht nehmen.« Jetzt zog er sämtliche Aufmerksamkeit auf sich, was er auch beabsichtigt hatte. »So wie ich’s verstehe, sind wir durch eine Art Tür hergekommen, durch eine Art Dimensionsloch, wenn man so will. Energiewirbel, Raum-Zeit-Verzerrung, Wurmloch – nennt es, wie ihr wollt. Wenn es einen Durchgang zu unserer Welt gibt, könnte es auch Durchgänge zu anderen Welten geben. Wir müssen aufpassen, dass wir nicht durch die falsche gehen.«
    Darüber mussten sie erst einmal nachdenken.
    »Ich meine, einige der Viecher, die wir hier gesehen haben ... wer kann denn wissen, ob sie wirklich hier heimisch sind? Sie könnten genauso gut von anderen Orten hierher versetzt worden sein.«
    George fand das durchaus einleuchtend. Die meisten Kreaturen stammten wahrscheinlich tatsächlich aus diesem Meer, aber einige konnten hier genauso fremd sein wie sie selbst. Es war nur eine Theorie, aber eine, die etwas für sich hatte, wenn man sich näher damit beschäftigte. Und George beschäftigte sich schon die ganze Zeit mit solchen Gedanken. »Guter Einfall, Cushing«, sagte er. »Wer weiß? Und diese ganzen verrückten Geschichten, die Seeleute von Meeresungeheuern erzählen – womöglich haben die alle mit Biestern zu tun, die aus dieser Welt in unsere katapultiert wurden.«
    »Sicher«, nickte Marx, »warum nicht? Bin mal zusammen mit einem Kesselschmied aus Baton Rouge gefahren, als ich noch Deckhelfer war. Behauptete, vor der Elfenbeinküste was gesehen zu haben, was wie aus einem dieser prähistorischen Streifen aussah, langer Hals und alles, Typ Loch-Ness-Monster. Sagte, es sei olivgrün gewesen und habe Zähne wie Messer gehabt. Ist dann untergetaucht, bevor sie ein gutes Foto davon machen konnten. Wahrscheinlich kam das Mistvieh von hier.«
    »Klingt wie ein Plesiosaurus«, meinte Cushing.
    »Meinetwegen. Auf jeden Fall ein Seeungeheuer. Scheinst dich mit so was auszukennen, Junge. Bist du ’n Wissenschaftler oder so?«
    »Nein. Ich interessiere mich nur für Naturkunde und so. Ein Hobby, könnte man sagen.«
    George wusste, dass er untertrieb. Cushing war ein Sammelbecken für Informationen. Und George wusste sehr wohl, dass viele Hobbywissenschaftler sich besser auf ihrem Interessengebiet auskannten als die meisten Profis. Wenn man etwas im Blut hatte und es leidenschaftlich betrieb, nicht nur sein Brot damit verdiente, dann lebte man es auch. Man atmete es und trank es und schlief es. Wahrscheinlich gehörte Cushing auch zu dieser Sorte.
    »Deinen Grips können wir bestimmt noch brauchen«, sagte Marx. »Wenn wir den Weg nach draußen finden, lassen wir dich zwischen Tür eins, zwei und drei wählen.«
    Man musste Marx’ Energie einfach bewundern, dachte George. Er war immer auf den Beinen, immer bereit, den Tango zu tanzen. Jemand wie er hielt Pessimismus für etwas Undenkbares, etwas, das nicht in seinen natürlichen Rhythmus passte. Wenn man ihn danach fragte, würde Marx wahrscheinlich behaupten, dass Pessimisten nichts anderes sind als Weicheier mit Philosophie und einer geschliffenen Ausdrucksweise.
    »Lasst uns das Floß mit dem Rettungsboot vertäuen und ein bisschen rudern«, schlug Gosling vor. »Ich hab das Gefühl, dass diese Kanäle durch den Seetang absichtlich oder zufällig irgendwohin