Deadwood - Dexter, P: Deadwood

Titel: Deadwood - Dexter, P: Deadwood Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Pete Dexter

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ihn. Dass er damit schon überall in den Hills gewesen war, stimmte nicht. Er hatte ihn erst seit drei Tagen. Bislang hatte er nur versucht, ihn W.H. Llewellyn für hundertfünfcig Dollar zu verkaufen, um sich die Reise nach Cheyenne zu ersparen, und danach hatte er ihn in
Green Front
zum Verkauf angeboten. Das war alles. Nicht überall in den Hills. Jetzt, wo er darüber nachdachte, fand er es seltsam, dass etwas an einem Ort zweihundert Dollar wert sein konnte und an einem anderen nicht. Ein Kopf hatte nur einen Wert. Eine Sache war wert, was sie wert war.
    Er packte den Kopf zurück in den Beutel und verschnürte ihn. Dann zog er seine Hosen, das Hemd und die Stiefel an und beschloss, in den
Nuttall and Mann’s Number 10 Saloon
umzusiedeln, wo der Barkeeper – Harry Sam Young – den besten Gin and Bitters in ganz Deadwood mixte. Boone trank nur noch Pink Gin. Es war zuerst Pink Bufords Drink gewesen, und natürlich hatte er sich nach ihm genannt. Abgesehen davon, dass er den besten Hund von ganz Deadwood besaß, war Pink wahrscheinlich auch der beste Pokerspieler. Er hatte am Spieltisch Visionen. Boone bewunderte Pink dafür und wünschte, es gäbe einen Weg, sie ihm wegzunehmen.
    Er steckte seinen Revolver in die Hose und ging zur Tür. Doch bevor er das Zimmer verließ, fiel sein Blick auf ihre Frisierkommode. Er kniete sich auf den Boden und tastete sie von unten ab. Sie hatte den Spiegel ganz hinten versteckt, auf einem Brett. Er sah sein Gesicht einmal, als er den Spiegel herausholte, und dann noch einmal in einer Scherbe, nachdem er ihn am Kopfende des Bettes zerschmettert hatte.
    Bill und Charley waren bereits seit vier Stunden in Deadwood, als ein Mexikaner in die Stadt geritten kam, der einen Indianerkopf bei sich trug. Er hielt ihn hoch, um ihn vor dem Matsch zu schützen, der von den Hufen seines Pferdes hochspritzte, und gab irgendein mexikanisches Gebrüll von sich. Er ritt bis ans Ende der Badlands, dann zurück in den respektablen Teil der Stadt und wieder zurück in die Badlands. Es war das Aufregendste seit der Ankunft des Trecks, und die Goldgräber und Galgenvögel folgten ihm die Straße hoch und runter – wobei einige genauso viel Lärm machten wie er.
    »Was ist los?« fragte Bill. Er und Charley standen bei dem Zelt gegenüber von ihrem Wagen und probierten den Fünfzig-Cent-Whiskey. Der Mann, dem das Zelt gehörte, hatte ihnen die ersten Drinks ausgegeben. Er sagte, es sei eine Ehre, der Besitzer des Lokals zu sein, in das Wild Bill Hickok zuerst seinen Fuß gesetzt habe, nachdem er in Deadwood angekommen sei. Und vielleicht würde er zum Gedenken ein Schild aufstellen.
    »Sieht aus wie ein Mexikaner auf einem geklauten Pferd, der mit dem Kopf eines Mannes herumreitet«, meinte Charley.
    »Das ist ein Indianer«, sagte der Mann, dem das Zelt gehörte. Er hatte Kattun an die Wände gehängt, um die Stimmung aufzuheitern. »Die Stadt hat eine Belohnung von zweihundertfünfzig Dollar für jeden Indianer ausgesetzt, tot oder lebendig.«
    »Der da ist tot«, meinte Charley. Sein Humor wurde zuweilen etwas trocken, wenn er trank.
    Bill schüttelte den Kopf. »Davon habe ich noch nie gehört. Dass man Mexikanern zweihundertfünfzig Dollar dafür bezahlt, wenn sie einen Indianer umbringen.«
    Der Mann schenkte ihnen nach. Vorher waren zwanzig bis dreißig Leute im Zelt gewesen, um zu trinken, aber nun liefen alle dem Mexikaner nach. »So ist das Gesetz«, sagte der Mann. »Es waren mal fünfundzwanzig Dollar, aber nach dem, was sie Custer angetan haben, ist der Preis gestiegen.«
    »Custer?« fragte Bill.
    »Haben ihn umgebracht und alle, die dabei waren. Zwei- bis dreihundert Jungs des Siebten Kavallerieregiments, oben in Montana, am Little Big Horn.« Bill schüttelte den Kopf. »Am 25. Juni«, sagte der Mann. »Habt ihr nichts davon gehört?«
    »Wir sind nicht auf dem Laufenden«, sagte Bill.
    »Keiner von uns ist auf dem Laufenden«, meinte der Mann. »Der Pony-Express, Scheiße, man könnte genauso gut loslatschen und seine Briefe persönlich überbringen. Aber das mit Custer stimmt. Schreckliche Verstümmelungen, keine Überlebenden.« Er machte eine kurze Pause, um Spannung aufzubauen. Dann erzählte er Wild Bill, wie die Verstümmelungen ausgesehen hatten, um die sich alle Gespräche drehten, seit die Nachricht davon die Stadt erreicht hatte. »Vorsichtig ausgedrückt«, sagte er, »hätte Custer, wenn er überlebt hätte, keine Augen mehr gehabt und zum Pissen in die Hocke gehen