Deadwood - Dexter, P: Deadwood

Titel: Deadwood - Dexter, P: Deadwood Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Pete Dexter

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Charley. Er schaute auf die Rückseite, um ganz sicherzugehen. »Direkt darunter steht, dass der Bericht von Colonel Olcott stammt.«
    »Ist dir schon aufgefallen«, sagte Bill, »dass jeder, den wir hier kennenlernen, entweder Colonel, Major oder Professor ist?«
    »Oder Captain«, sagte Charley mit Blick auf Jack Crawford.
    Der Flaschenfreund zog einen weiteren Eimer vom Ofen und teilte ihn zwischen Bill und Charley auf. »Ich hab noch nie versucht, mich zu verbrennen«, sagte er. »Ich habe bloß giftige Eier gegessen und mir in den Kopf geschossen. Und ich hab versucht, mich zu erhängen.«
    »Es ist unwürdig, sich zu verbrennen«, sagte Charley. »Die Leute sprechen hinterher schlecht über einen. Diese Geschichte in der Zeitung, da war der Verstorbene bereits tot. Es waren die Angehörigen und Freunde, die es getan haben.« Charley hatte plötzlich die Vision, wie der Schwachkopf sich an einen Baum kettete und ein Streichholz auf einen Holzhaufen warf, wie Mons Jensen.
    Bill hatte die Augen geschlossen. Der Flaschenfreund nickte, als würde er darüber nachdenken, was Charley über das Verbrennen gesagt hatte, aber als er wieder sprach, war es so, als redeten sie immer noch über die Zeitung.
    »Ich weiß etwas, das demnächst passiert«, sagte er. »Die Zeitungen wissen es nicht, aber ich weiß es.«
    »Niemand kann die Zukunft voraussagen«, entgegnete Charley.
    »Ich weiß etwas, das demnächst passiert«, sagte der Schwachkopf. Charley wartete und schließlich erzählte der Schwachkopf es ihm. »Jemand will Bill erschießen.«
    Charley blickte zu Bill hinüber, doch der öffnete nicht einmal die Augen. Aber er lächelte. »Wer hat dir das erzählt?« fragte Charley.
    »Ein Mann mit kleinen Flaschen«, sagte der Schwachkopf. »Er hat mir die kleinen Flaschen gegeben und sie mir dann wieder weggenommen, als ich mich selbst geschnitten habe. Er hat mir auch eine Pistole gegeben und mir gesagt, ich soll Wild Bill erschießen, wenn er in der Badewanne sitzt. Eine klitzekleine Pistole und klitzekleine Flaschen. Ich wusste, wen er meint.«
    Bill hatte aufgehört zu lächeln und öffnete die Augen. Er war betrunken und müde, aber er konnte das jederzeit auf die lange Bank schieben, wenn es notwendig war. »Wie hieß der Mann?« fragte Bill.
    Der Flaschenfreund zuckte die Schultern. »Ich kenne keine Namen«, sagte er.
    »Wo war er?«
    Der Flaschenfreund blickte hoch zur Decke. »In einem Zimmer«, sagte er nach einer Weile. »Da waren kleine Flaschen, und er hatte ein Messer. Er gab mir die Flaschen und hat sie dann wieder weggenommen, als ich mich geschnitten hab.«
    »Wo?« fragte Bill.
    »An meinem Finger«, sagte er und hielt ihn hoch. Er war in ein schmutziges Baumwolltuch gewickelt.
    »Würdest du etwas für mich tun?« fragte Bill. Der Schwachkopf nickte. »Wenn du den Mann wiedersiehst, richte ihm aus, Wild Bill hätte gesagt, es gäbe demnächst eine billige Beerdigung in Deadwood.«
    Der Flaschenfreund blickte wieder zur Decke hoch, vielleicht malte er es sich aus.
    Bill lehnte sich wieder zurück und schloss die Augen. So schnell war er wieder betrunken.
    »Weißt du«, sagte Bill einen Moment später, »wir sollten uns näher mit Einäscherungen befassen. Das hört sich gut an.« Er nahm noch einen Schluck. Der Schwachkopf setzte sich hin und beobachtete sie.
    Einmal, vielleicht zwanzig Minuten später, sagte er: »Ich erinnere mich nicht mehr, was Sie über den Mann mit den kleinen Flaschen gesagt haben.«
    »Mach dir keine Gedanken, es war nicht wichtig«, meinte Bill. »Ich bring dir ein paar Flaschen.«
    Die Hände des alten Mannes schmerzten nachts, was ihn oft vom Schlafen abhielt. Aber trotzdem war der Junge, der bei Tagesanbruch in seinem Camp herumfuhrwerkte und Frühstück machte, das Erste, was er jeden Morgen hörte. Er fragte sich, wie ein Mensch beim Anzünden eines Feuers so viel Lärm machen konnte.
    Bevor die Sonne das Tal erreichte, stand der Junge schon im Bach. Jeden Morgen. Er hockte in gebückter Haltung am Boden, und keine der natürlichen Schwenkbewegungen wirkte bei ihm natürlich. Er war sprunghaft und wollte zu viel. Er wusch nach Gold, als würde ihm jemand dabei zusehen.
    Was tatsächlich der Fall war.
    Der alte Mann sah ihn am Freitag. Er saß auf einem Pferd, oberhalb des Pfades, der dem Whitewood Creek bis in die Stadt folgte. Der alte Mann sah ihn nur für einen kurzen Moment, aber er erkannte ihn an seinem Bart und der Haltung. Es war der Mann aus dem
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