Der Adler ist gelandet

der Kirche hinauffuhr. »Ein liebes, derbes Bauernmädel hat heillos mir den Kopf verdreht«, zitierte er leise. Er grinste vor sich hin. »O nein. Liam. Me old love. Das nicht. Nicht jetzt.«
    Er bog zum Gasthaus Studley Arms ein und sah dort am Fenster einen Mann stehen, der ihm entgegenstarrte, einen Riesen von etwa dreißig Jahren mit wirrem schwarzem Vollbart. Er trug eine Tweedmütze und eine Art alter Seemannsjacke. Was, zum Teufel, mag ich dir wohl getan haben? fragte Devlin sich. Der Blick des Mannes wanderte zu dem Mädchen und dem Milchfuhrwerk, das den Kirchberg hinauf zuckelte, und kehrte dann wieder zurück. Devlin kippte das Motorrad hoch, nahm das Gewehr ab, das in der Segeltuchhülle um seinen Hals hing, steckte es unter den Arm und ging hinein. Drinnen gab es keine Theke, in dem großen, gemütlichen Raum mit niedriger Balkendecke standen nur einige hochlehnige Bänke und ein paar Tische. Im offenen Kamin loderte hell ein Holzfeuer. Nur drei Leute waren in der Gaststube. Ein Mann, der am Kamin saß und Mundharmonika spielte, der Schwarzbärtige, der am Fenster gestanden hatte, und ein stämmiger Mensch in Hemdsärmeln, der dem Aussehen nach Ende Zwanzig sein mußte.
    »Gott segne alle hier«, verkündete Devlin, der seine Rolle als irischer Hinterwäldler bis zur Neige auskostete.
    Er legte das Gewehr in der Segeltuchhülle auf den Tisch, und der Mann in Hemdsärmeln lächelte und streckte die Hand aus. »Ich bin George Wilde, der Wirt, und Sie sind wohl Sir Henrys neuer Heger drunten in den Marschen. Wir wissen alles von Ihnen.« »Was, jetzt schon?«
    »Sie wissen doch, wie's auf dem Land ist.« »Sicher, ich bin selber aus einem Dorf«, sagte Devlin. Wilde übernahm das Vorstellen. »Das dort ist Arthur Seymour, und der Ziegenbock am Feuer ist Laker Armsby.«
    Wie Devlin später erfuhr, war Laker Armsby Ende Vierzig, sah jedoch älter aus. Er war unglaublich schäbig angezogen, die Tweedmütze zerrissen, der Mantel mit einer Schnur zusammengebunden und die Schuhe schmutzverkrustet.
    »Würden die Herren ein Glas mittrinken?« schlug Devlin vor. »Da sag' ich nicht nein«, erwiderte Laker Armsby. »Eine Pinte Ale könnt' ich schon vertragen.«
    Seymour leerte seinen Krug und knallte ihn auf den Tisch. »Kauf mir mein Bier selber.« Er nahm das Gewehr vom Tisch und wog es in einer Hand. »Der Squire tut ja wirklich alles für Sie, was? Das da und das Motorrad. Möcht' bloß wissen, warum ausgerechnet Sie das alles kriegen, kaum daß Sie hier reinschmecken. Viele von uns arbeiten seit Jahren für's Gut und müssen mit weniger zufrieden sein.«
    »Stimmt, und ich kann's mir auch bloß damit erklären, daß ich so schön bin«, erwiderte Devlin.
    Seymours Augen glitzerten irre, der Teufel blickte aus ihnen, heiß und wild. Schon hatte er Devlin am Rockaufschlag gepackt und zu sich herangezogen. »Mach dich nicht über mich lustig, du Knirps. Tu das noch mal, und ich zertret' dich wie einen Wurm.«
    Wilde packte ihn am Arm. »Na, na, Arthur«, sagte er beschwichtigend, aber Seymour stieß ihn weg.
    »Hier machst du halblang und drängst dich nicht vor, dann passiert dir auch nichts. Verstanden?«
    Devlin grinste schüchtern. »Klar, und wenn ich was falsch gemacht hab', dann tut's mir leid.«
    »Schon besser so«, erwiderte Seymour, lockerte den Griff und gab ihm einen Klaps auf die Wange. »Viel besser. Nur in Zukunft merk dir eins: Wenn ich reinkomm', verschwindest du.«
    Er ging hinaus, die Tür schlug hinter ihm zu, und Laker Armsby krächzte ausgelassen: »Ein scharfer Hund ist der, der Arthur.« George Wilde verschwand ins Hinterzimmer und kam mit einer Flasche Whisky und ein paar Gläsern wieder zurück. »Das Zeug ist zur Zeit schwer zu kriegen, aber ich meine, Sie haben einen auf meine Rechnung verdient, Mr. Devlin.«
    »Liam«, sagte Devlin. »Sagen Sie Liam zu mir.« Er nahm das Glas Whisky entgegen. »Ist er immer so?« »Immer, schon seit ich ihn kenne.«
    »Als ich herkam, war draußen ein Mädel mit einem Ponywagen. Ist er vielleicht an ihr interessiert?«
    »Bildet sich ein, er hätte bei ihr Chancen«, kicherte Laker Armsby. »Aber sie will nichts von ihm wissen.«
    »Das war Molly Prior«, sagte Wilde. »Sie und ihre Mutter haben einen Hof ein paar Meilen von Hobs End. Bewirtschaften ihn ganz allein, seit im vorigen Jahr der Vater gestorben ist. Laker hilft immer mal ein paar Stunden aus, wenn er in der Kirche nicht viel zu tun hat.« »Seymour macht sich auch nützlich. Hilft bei