Der Augenblick der Liebe

kühlten  nicht  mehr  ab.  Er  hat  ihre  Selbstzensur  zersetzt.  Thanks  for  lending  yourself  to  my  fiction. In zehn Tagen begann der normale Unterricht. Jeden  Morgen  von  8  bis  10  Uhr  30.  Nur  noch  leise  Wut  auf  sich  selbst.  Weil  sie  sich  nicht  rechtzeitig  abgefangen  hat.  Wann  wäre  das  gewesen,  rechtzeitig?  Und  schon  vermißte  sie  morgens  sein  Wecken.  So  schnell  entsteht  eine  Erwartung.  Alberta Hunter. Ihre Trösterin.  Und bügeln. Drei Ladungen  Wäsche. Und Haare waschen. In der Hitze jetzt: abschneiden  lassen. Nein. Durchhalten. Seinetwegen. Bis März. Bis ... 
Immer noch fehlten ihr seine Hände. Auf der Terrasse hatte  sie − es dauerte ja, alles in allem, nur zweieinhalb Stunden −  nichts als sein Gesicht mitgekriegt. Mund und Augen, sonst  nichts.  Wahrscheinlich  hat  das  Cordhemd  mit  seinem  verzehrenden  Lichtblau  die  Hände  praktisch  verschwinden  lassen.  Vielleicht  hat  sie  deswegen  von  einem  Dr.  Douglas  mit  amputierten  Händen  geträumt.  Schlicht  beängstigend:  daß sie sich nicht mehr am Ausmalen seiner Anwesenheit zu  hindern  vermag.  Und  jedesmal  läuft  der  selbe  Film  ab.  Sie  wird auf ihn warten, er kommt auf sie zu, und blitzartig wird  klar  sein:  was  sie  einen  Sommer  lang  gesponnen,  geredet,  geschrieben  haben,  hat  mit  dem  jetzt  Wirklichen  nichts  gemein. Irgendwann wird dann doch einer von beiden etwas  sagen. Sie weiß: nur jetzt kein falsches Wort. Vor allem: kein  Wort  zuviel.  Und  hört  sich  reden  wie  einen  Sturzbach.  Sie  war  doch dort  auf  der  Terrasse  mit  Tarte Tatin,  Frau  Anna,  dunkelstblau  gewandet,  und  mit  einer  dicken  glatten  rein  runden  Goldkette  bewehrt,  mit  Calvados  und  den  pünkt lichen Schwänen und der Orgel La Mettrie, da war sie doch  zu  selfconscious −  deutsch  sagt  man  wohl,  eher  rätselhaft,  befangen  dazu −,  um  von  ihm  mehr  als  die  Augen  und  den  Mund für spätere Abrufbarkeit zu speichern. Der Mund, der  sich  selber  andauernd  zurücknehmende  und  eben  dadurch  auf  sich  aufmerksam  machende.  Die  meisten  Männer  hier  sind,  darf  man  sagen,  dünnlippig.  Oberlizard:  Glen  O.  Rosenne.  Zuzugeben  ist,  daß  sie,  bevor  er  wirklich  hier  eintreffen  wird,  gern  ein  Photo  hätte,  eins  ganz  von  vorn,  vielleicht  MIT   Händen,  einfach  daß  sie,  was  sich  in  ihr  zusammengebraut  hat,  ein  bißchen  der  Wirklichkeit  anglei chen  kann.  Diese  Angleichung  etwa  zu  verschieben,  bis  er  auf  ihrem  Sofa  sitzt,  hält  sie  für  riskant.  Ihr  Sofa,  das  sie  übrigens  aus  dem  Hinterlaß  einer  Mörderin  gekauft  hat −  MörderinnenHausrat  ist  der  billigste −,  ihr  hellbeiges  und  trotzdem  fleckenloses  Sofa  eignet  sich  nicht  zu  solchen  Maßnahmen. Sobald er und sie bei ihr sind, verliert sie den  Verstand.  Sie  hält  es  für  fair,  ihm  das  schon  vorher  mitzuteilen.  Heiliger  Julien  Offray,  steh  uns  bei.  Sie  können  sich doch, wenn er da ist, kalifornischen Rotwein einflößen,  vorsätzlich,  mildernder  Umstände  wegen.  Und  wie  kommt  sie überhaupt dazu, sich ihn hier vorzustellen! Hierher wird  er  nie  kommen.  Vier  Tage  Kalifornien.  Oder  fliegt  er  dann  noch  mit  nach  NC ?  Schlüpft  hier  herein  und  unter.  Schlüpfen! Deutsch ist toll! 
In genau  6 ½  Stunden ist es eine Woche her, daß er sie ge weckt  hat.  Sie  wünscht  sich,  die  Zeit  zurückdrehen  zu  können,  daß  sie  die  letzten  drei  Telephonate  noch  vor  sich  hätte.  Daß  er  telephonisch  die  sogenannte  Fassung  leichter  verliert  als  auf  dem  Papier,  erfüllt  sie  mit  den  rosigsten  Hoffnungen! Daß er beim gestrigen Morgengespräch fragte,  was  sie  denn  heute  anziehe,  hat  sie  sozusagen  bezaubert.  Noch keinen Mann hat das bisher interessiert. Da war immer  sie  diejenige,  die  sich  dem