Der Babylon Code

knallte auf den Asphalt. Es wurde kühl.
    Er atmete Abgase ein.
    Die kleiner werdenden Lichter des Scania-Trucks waren wie Sturmlaternen eines sich entfernenden Schiffes. Wo war Arrow mit dem Kerax-Truck? Broad schloss für immer die Augen.
    Keith Broad erfuhr nie, dass es Ivan Daschko egal war, was für ein Ding sie da drehten. Er hatte nur aus einem einzigen Grund zugestochen. Ivan Daschko hatte in seinem Leben genügend Prügel einstecken müssen und irgendwann entschieden, dass
    jeder weitere Schlag eine tödliche Beleidigung war, auf die es nur eine Antwort gab.

    Rizzi kippte im Gurt nach links. Seine rechte Hand mit der Pistole schwang in einem Bogen zu Chris herüber und schlug gegen das Lenkrad. Die Pistole fiel in den Fußraum, und Chris stieß die Hand weg.
    Im linken Seitenfenster des BMW tauchte ein Arm auf. Mündungsfeuer blitzte. Knirschend zersplitterte die Frontscheibe, die Kugel jaulte dicht an Chris’ Kopf vorbei. Ein weiterer Schuss vom Motorrad aus zersplitterte das hintere Seitenfenster. Forsters Gebrüll vermischte sich mit dem knatternden Fahrtwind und dem nicht enden wollenden Donnern der Truckmotoren.
    Chris riss das Steuer nach rechts. Der Mercedes krachte gegen das Motorrad, und in das kreischende Metall mischten sich dumpfe Schläge. Das Motorrad kippte, knallte auf den Asphalt, schlitterte die Böschung hinunter.
    »Festhalten!«, schrie Chris. Er gab Gas, und der Mercedes schoss aus seiner Falle über die Böschung.
    Der Wagen schwebte keine zwei Sekunden in der Luft, dann krachte er auf den Acker. Chris spürte den Schlag der Dampframme, der stechende Schmerz im Becken paralysierte ihn. Dann folgte ein trockener Knall, und sein Gesicht verschwand in einem Luftkissen. Zischend entwich die Luft, und der Airbag baumelte schlaff wie ein leerer Luftballon herum.
    Im Heck flog Forsters Kopf nach hinten, als reiße das Henkersseil seinen Nacken auseinander. Forster bäumte sich kurz auf und schrie vor Schmerzen.
    Der Mercedes ruckte. Chris trat das Gaspedal durch, und der Wagen sprang mit einem Satz nach vorn, ehe die Räder durchdrehten. Er hielt den Fuß auf dem Gas, der Motor überdrehte
    kreischend, dann endlich schoss der Mercedes mit tanzendem Heck über den Acker.
    Rizzis Kopf schleuderte in alle Richtungen, die fehlende Muskelkraft ließ seine Halswirbel brechen. Es knackte kurz wie beim Bersten eines trockenen Astes.
    Der Mercedes blieb an irgendetwas hängen, drehte sich jaulend und pfeifend um die Längsachse. Chris sah plötzlich den Autobahndamm vor sich. Etwa dreihundert Meter entfernt stand ein Truck am Rand der Autobahn. Die Silhouette zeichnete sich dunkel vor dem aufhellenden Nachthimmel ab. Im Sekundentakt pulsten die signalroten Leuchtbänder der Warnblinkanlage.
    Das Motorrad lag mit knatterndem Motor an der Böschung; eine einsame Lichtlanze stach in die Dunkelheit über dem Acker.
    Von schräg rechts raste der BMW mit aufgeblendeten Scheinwerfern auf den Mercedes zu.
    Chris kurbelte am Lenkrad, um den Mercedes unter Kontrolle zu bringen, und jagte dann über das Feld, weg von der Autobahn. Immer wieder krachte der Wagen in Ackerfurchen, wühlte mit durchdrehenden Rädern den Boden auf und befreite sich ruckend aus den Löchern.
    Chris hielt mit durchgetretenem Gaspedal auf den Waldrand zu, der als schwarzer Schatten am Ende des Feldes aufragte. Den Waldrand erreichen und in die Dunkelheit eintauchen, das war sein Plan.
    Forster würde er zurücklassen müssen. Der Kunsthändler war so gebrechlich, dass er keine zehn Meter mithalten könnte. Die Kerle hatten es auf Forster und die Kunstschätze abgesehen. Sollten sie doch beides haben. Das bot ihm selbst die Chance zu entkommen.
    Immer mit voller Wucht mitten rein in das Zentrum des Gegners,
kam ihm der Spruch seines Ausbilders beim Mobilen Einsatzkommando in den Sinn:
Die Überwindung der Angst dient der eigenen Charakterbildung.
    »Selbstmordkommandos waren damit aber nicht gemeint!«, schrie Chris und fuhr plötzlich in einem großen Bogen weg vom Waldrand, bis die Schnauze des Mercedes wieder in Richtung Autobahn zeigte. »Davonlaufen will ich allerdings auch nicht!«
    Seltsamerweise dachte er plötzlich an seine Aufnahmeprüfung zur GSG 9 und diesen Psychologen, der ihn hatte scheitern lassen.
Bringt mit eigenmächtigen und unbedachten Handlungen möglicherweise das Team in Gefahr.
    »Das Team bin ich!«, stieß Chris hervor. Sein Adrenalin hatte Hunger, wollte Kampf und nicht Flucht.
    Er steuerte direkt auf den