Der Bernstein-Mensch

zwi­schen sei­ne runz­li­gen Lip­pen und tief in sei­nen Mund. Die Wär­me be­rühr­te ihn; er blin­zel­te über­rascht. Dann ent­spann­te er sich, oh­ne nach­zu­den­ken, und emp­fand ein heim­li­ches Ver­gnü­gen. Und er spür­te ein merk­wür­di­ges, ver­trau­tes Re­gen in sei­nen Len­den.
    Schließ­lich lös­te sie sich von ihm und lä­chel­te ihn wis­send an. „Tat­säch­lich“, sag­te sie.
    Sie zog Tsuba­ta am Arm und hum­pel­te wei­ter. Vor ihr wi­chen die Leu­te aus­ein­an­der. Br­ad­ley nick­te, und was er in ih­ren schnel­len Be­we­gun­gen sah, war nicht ei­ne neue Be­stim­mung, son­dern ei­ne un­auf­hör­li­che, end­lo­se Pa­ra­de, und sie wür­de – sie muß­te – ihn zu­rück­las­sen.

2061
Titan

Ein al­ter Mann ist ein er­bärm­lich Ding,
    ein ab­ge­wetz­ter Man­tel nur an ei­nem Stock,
    wenn nicht die See­le in die Hän­de klatscht
    und singt, und lau­ter singt.
    W. B. Yeats

Drau­ßen neig­te sich die Ober­flä­che von Ti­tan.
    Br­ad­ley Reynolds be­trach­te­te sie teil­nahms­los und ließ sich von den schlin­gern­den Be­we­gun­gen des Schrei­ters in leich­ten Schwin­gun­gen auf sei­ner Ko­je hin und her wie­gen. Er hat­te sich ein Kis­sen un­ter den Kopf ge­keilt, so daß er die Fens­ter­lu­ke di­rekt vor Au­gen hat­te. Bei dem stark ge­dämpf­ten Licht im Raum ge­wann die Ti­tan-Land­schaft an De­tail­reich­tum und Far­ben­pracht. Er konn­te schrof­fe Fel­sen­rif­fe er­ken­nen, die das röt­li­che Eis durch­bra­chen. Schmut­zig­grau­er Schnee, von Kies durch­setzt, kleb­te in den Spal­ten. Al­les war von die­sem durch­drin­gen­den ro­ten Glü­hen durch­tränkt – die wa­bern­de Wol­ken­de­cke am Him­mel, die glit­zern­den Am­mo­ni­ak-Eis­zap­fen, die ver­wit­ter­ten Fels­blö­cke.
    Wie­der kipp­te die Sze­ne­rie. Der Schrei­ter sank mit pneu­ma­ti­schem Pfei­fen her­ab. Br­ad­ley er­kann­te den wuch­ti­gen Schlag, mit dem die Vor­der­bei­ne ruck­ar­tig nach vorn stie­ßen. Sie fan­den einen Halt, und der Schrei­ter wog­te vor­wärts. Er spür­te, wie die Stoß­dämp­fer den Schwung ab­sor­bier­ten, und dann schwan­gen die Hin­ter­bei­ne schwer­fäl­lig vor und brach­ten den Bo­den wie­der in die Waa­ge­rech­te.
    Ei­ne ver­flucht un­be­hol­fe­ne Art der Fort­be­we­gung. Wie­viel leich­ter war es doch bei die­ser ge­rin­gen Schwer­kraft und in der dich­ten At­mo­sphä­re, die He­li­ko­pter zu be­nut­zen – mit Dü­sen­trieb­wer­ken und Tri­ple-Sen­sor-Na­vi­ga­ti­on und sehr schnell. Die Hub­schrau­ber hat­ten die um­fas­sen­de Er­for­schung von Ti­tan er­mög­licht, und Br­ad­ley hat­te an­ge­nom­men, daß er mit ih­nen ein paar der Kris­tall­netz-An­la­gen be­su­chen wür­de. Aber er hat­te nicht mit Na­ji­ma, dem no­mi­nel­len Lei­ter der Kui­per-Ba­sis, ge­rech­net.
    Br­ad­ley hob re­si­gniert die Au­gen­brau­en. Of­fen­bar ros­te­ten sei­ne In­stink­te all­mäh­lich ein. Er hat­te aus­drück­lich ver­kün­det, daß er sich zu ei­nem Nicker­chen in sein Ab­teil zu­rück­zie­hen wol­le, denn er wuß­te, daß Na­ji­ma vor Frus­tra­ti­on bei­na­he platz­te und des­we­gen tod­si­cher un­auf­hör­lich her­um­nör­geln wür­de – und dann war er, ein­ge­lullt von dem sanf­ten Wie­gen des Schrei­ters, doch tat­säch­lich ein­ge­schla­fen. Gu­te Stra­te­gie, lau­si­ge Tak­tik.
    Er schwenk­te die Bei­ne aus der Ko­je. Schon vor lan­ger Zeit hat­te er ein Ge­spür für dro­hen­de Ge­fah­ren ent­wi­ckelt, wel­ches al­le äl­te­ren Leu­te be­sit­zen, die Fä­hig­keit, un­aus­ge­gli­che­ne Kräf­te und Mo­men­te auf ei­ner zer­brech­li­chen, sprö­den Ach­se wahr­zu­neh­men. Sei­ne Knö­chel, sei­ne Knie und sein Kreuz – ver­wund­ba­re Stel­len in sei­ner Rüs­tung. Breit­bei­nig ging er über den schwan­ken­den Bo­den die drei Schrit­te bis zum Schott. Die Tür ließ sich mü­he­los öff­nen. Er hak­te sie an der Wand fest und späh­te durch die Öff­nung.
    Die drei sa­ßen in run­den Ses­seln und vor ih­nen er­öff­ne­te sich die durch­sich­ti­ge Halb­ku­gel des Schrei­ters. Ge­bro­chen von dem di­cken, trans­pa­ren­ten Sicht­fens­ter schi­en die Land­schaft drau­ßen sich