Der Besen im System

spontan, aus der momentanen Verbundenheit heraus, reichten wir uns die Hand zum Psi-Phi-Handschlag. »Quaaaango!« Und lachten.
    Ich erhob mich von der Toilette, und gemeinsam kehrten wir in die Bar zurück. Demonstratives Getuschel seitens Anmacher und TV-Clique. Wang-Dang ignorierte sie und legte seinen Arm um meine Schultern.
    »Ach, Rick, Rick«, sagte er. »Ich weiß auch nicht, wie es jetzt weitergehen soll.« Er sah sich im Raum um. »Ich weiß nur, dass ich... oder dass irgendetwas ganz anders werden muss...«
    »Dann komm raus aus deiner Ecke«, sagte ich, denn für uns Insider-Außenseiter gab es am Ende nur das Draußen.
    »Yeah, vielleicht. Genau.« Er sah mir in die Augen. »Ich fühl mich, als müsste ich dringend mal raus. Und sei es nur für eine Weile.« Er bestellte sich noch ein Bier, während ich den Whiskey aus dem Eis lutschte.
    »Läuft es denn nicht gut zwischen dir und deiner Frau?«
    Er sprach in den Spiegel: »Ach, im Grunde nicht anders als sonst auch: prima. Ich kann mich eigentlich nicht beklagen. Ich habe nur das Gefühl, sie umschlingt mich und ich ersticke allmählich. Als atmete ich immer nur verbrauchte Luft. Ich meine, ich lebe in ihrer Stadt, ihrem Haus, arbeite für ihren Daddy. Und selbst wenn ich in mein verdammtes Auto steige, höre ich ihre Stimme. Ich glaube, nach Lage der Dinge brauchen wir unbedingt mal Urlaub voneinander, ein bisschen Abstand, wenigstens für eine Weile.«
    »Dann bau dir etwas Eigenes auf«, sagte ich. »Dann hätte sich dein Besuch bereits gelohnt. Du wirst sehen, es tut dir gut.« Mein Gott, es gab mal eine Zeit, da hätte ich mir eine Hand abgehackt dafür, einmal von Mindy Metalman umschlungen zu werden.
    »Du sagst es«, sagte Lang und boxte mir freundschaftlich gegen den Arm. Ich konnte mich nur mit Mühe davon abhalten, den Arm zu reiben.
    »Also ich fasse es ja immer noch nicht«, sagte Lang via Spiegel zu mir. »Ein Verbindungsbruder, ein Nachbar, fast ein Verwandter, wie ein Onkel oder so etwas. Meine Fresse! Ti symptosis! «
    »Was ist denn das?«
    »Was war was?«
    »Na, dieses Tier -Dingsbums«, sagte ich.
    » Ti symptosis ?«, fragte Lang. »Das ist nur so ein Ausdruck auf Neugriechisch. Heißt so viel wie: ›Na so ein Zufall. Und das ist es ja wohl auch.«
    »Griechisch?«, sagte ich. »Du sprichst Griechisch?«
    Lang lachte laut auf. »Ist der Papst katholisch, und scheißt der Bär in den Wald?« Was ich dahingehend interpretierte, dass selbst jemand wie er allmählich den See aus Bier in seinen ableitenden Wegen spürte. »Yeah«, sagte er. »Das habe ich aber erst nach dem College gelernt. Hab dir ja gesagt, ich habe in Übersee gearbeitet, für die Firma meines Vaters. Völlig abgefahrener Laden. Nannte sich Industrial Desert Design, Dallas.«
    Ich starrte Lang an. »Deinem Vater gehört Industrial Desert Design?«
    »Sag bloß, du kennst Industrial Desert Design?«, fragte Lang zurück.
    »Herrgott«, sagte ich, »Ich wohne in Ohio. Etwas nördlich von eurem Magnum Opus.«
    »Mann, ich glaub, mein Eisschrank schwitzt!«, rief Lang und schlug mit der Faust auf die Theke. »Das gibt es doch gar nicht. Und? Sag selbst, ist das eine Wüste? Ich war elf oder zwölf, als ich zum ersten Mal mit den Jungs draußen war. Hab da Kakteen gepflanzt. Mann, war das eine Sache.«
    »Und nach dem College bist du für I.D.D. gereist?«, fragte ich.
    »Yeah«, sagte Lang. »Die beste Zeit meines ach so jungen Lebens, jedenfalls bis jetzt. Hab das Projekt mehr oder weniger geleitet, schnuckelige, kleine Wüste da, nichts Übertriebenes. Aber solide, geschmackvoll und eindeutig vermaledeit. War ein klasse Projekt da auf der Westseite von Kerkyra, wo Italien praktisch schon vor der Haustür steht.«
    »Kerkyra?«, fragte ich.
    »Yeah. Gottverdammt schönstes Fleckchen Erde, das ich jemals gesehen habe. Eine Insel. Mann, was für ein Leben da. Und was wir für einen Scheiß gemacht haben, das glaubst du nicht. Einmal, also einmal haben Ed Roy Yancey jr. und ich, wir haben uns diese Ziege da geschnappt und etwa zehn Pfund Butter, und damit sind wir dann...«
    »Kerkyra?«, fragte ich.
    »Kerkyra oder auch Korfu«, sagte Lang. »Kerkyra ist der griechische Name für Korfu. Und die Leute da heißen auch nicht Korfusianer, denn sie sprechen Griechisch.«
    Ich starrte in den Spiegel. Der Barmann betastete seinen Irokesen und schaute auf Lang. Im Fernsehen hampelte eine obszöne Frankenstein-Gestalt, dazu Gelächter vom Band.
    »Okay, halten wir fest«, sagte