Der Club der Gerechten

stieg.«
    Heather wurde die Kehle eng, sie schluckte trocken, und als Keith weiter sprach, hörte sie begierig zu.
     
    Als Eve Harris den Columbus Circle überquerte und den schwarzen Wagen mit dem Behörden-Kennzeichen schon vor dem Trump International warten sah, warf sie automatisch einen Blick auf ihre Uhr. Manche Leute ließ man warten, andere nicht, auch dann nicht, wenn man beim Stadtrat war. Carey Atkinson und Arch Cranston gehörten zu den Leuten, die man nicht warten ließ. Chief of Police Atkinson und Deputy Police Commissioner Cranston, dessen hauptsächlich repräsentativer Job mit einer der größten politischen Spenden in der Geschichte der Stadt erkauft worden war, gehörten in jedem Fall zu den Persönlichkeiten, bei denen sie pünktlich sein sollte. Es war daher Punkt neun Uhr abends – die verabredete Zeit –, als sie die Eingangstür passierte, sich nach links wandte und das Foyer vor dem Restaurant betrat.
    »Ich kann Sie sofort hineinführen, Mrs. Harris«, sagte der Maitre d', den Kopf gerade tief genug neigend, um Respekt zu bezeugen, aber ohne in Servilität zu verfallen. »Die Gendemen sind schon hier.« Obwohl sie sich nicht verspätet hatte, wettete Eve im Stillen mit sich selbst, dass Cranston eine dumme Bemerkung über die Unpünktlichkeit der Frauen loslassen würde. Lächelnd folgte sie dem Maitre durch eine zweite Tür in das Restaurant – einen elegant schlichten Raum; das Ambiente teuer genug, sodass man nicht zu viele Tische hineinstellen musste, um auf seine Kosten zu kommen. Die Tische standen so weit voneinander entfernt, dass man wirklich ungestört war – was es in den meisten Restaurants der Stadt nicht gab. Der Ober führte sie zu einem Tisch im Hintergrund des Raumes – abseits der Fenster, die Atkinson als Sicherheitsrisiko ansah, und weit weg von der Tür, durch die jedes Mal, wenn sie geöffnet wurde, ein Windstoß hereinfegte. Eve war durchaus bereit, auf den Blick auf den Central Park zu verzichten, wenn sie dadurch der Zugluft entkam, und, wie die beiden Männer, bevorzugte sie die Privatsphäre neben der Bar.
    »Das ist es, was ich an Ihnen so liebe«, sagte Arch Cranston und beugte sich vor, um sie auf die Wange zu küssen, wobei er ihren Versuch, den Kopf abzuwenden, ignorierte. »Sie sind immer pünktlich – nicht wie andere Frauen.«
    Stillschweigend belohnte Eve sich für die gewonnene heimliche Wette mit fünf Dollar. »Mit Schmeichelei können Sie alles erreichen, Arch«, antwortete sie und bemäntelte ihren Ärger mit einem ihrer eigenen Klischees. Arch hatte natürlich keine Ahnung, dass sie sich über ihn lustig machte, aber als sie sich setzten, zwinkerte Carey Atkinson ihr zu.
    »Also, wie wollen wir's halten?«, fragte Atkinson und winkte dem Kellner. »Wollen wir so tun, als seien wir zivilisiert und Smalltalk machen, oder gleich in medias res gehen?«
    »Ich habe nie behauptet, zivilisiert zu sein«, antwortete Eve. »Auf diese Weise behalte ich meinen Sitz im Stadtrat. Aber ich bekomme allerlei zu hören, und im Moment höre ich ein paar sehr merkwürdige Dinge über einen jungen Mann, der gestern Morgen in einem Gefängnistransporter starb.«
    Die beiden Männer sahen sich an, und während Cranston nervös in seinem Sessel herumrutschte, beugte Atkinson sich vor und fragte: »Und was haben Sie gehört, Eve?«
    Sie sah ihnen an, dass sie ganz genau wussten, wovon sie sprach, aber sie war lange genug Politikerin, um sich darüber im Klaren zu sein, wann man eine Farce bis zum Ende durchspielen musste. »Ich habe heute Nachmittag zufällig den Vater von Jeff Converse kennen gelernt«, sagte sie. »Er scheint zu glauben, dass sein Sohn nicht tot ist.«
    Atkinson entspannte sich sichtlich. »Keith Converse scheint heute viel herumgekommen zu sein. Wie ist er in Ihr Büro gelangt?«
    »Ist er nicht. Ich bin ihm in der U-Bahn begegnet.« So knapp sie konnte, schilderte Eve ihnen, was passiert war. Als sie geendet hatte, sagte weder Arch Cranston noch Carey Atkinson etwas, und als das Schweigen sich immer länger dehnte, fuhr Eve fort: »Ich habe auch gehört, dass der Mann, mit dem er gesprochen hat – ein gewisser Al Kelly –, tot ist. Allem Anschein nach in einer Seitengasse erstochen, damit man ihn um die fünf Dollar erleichtern konnte, die Mr. Converse ihm dafür gegeben hatte, dass er ihm etwas über den Unfall berichtete.«
    »Der Betrunkene war also Al Kelly?«, fragte Arch Cranston.
    »Al Kelly hatte ein Alkoholproblem, ja«, antwortete