Der Distelfink

stecken dich in die Psychiatrie, und der Sozialarbeiter kommt reinmarschiert und hält dir eine große Rede über die vielen Dinge, für die es sich zu leben lohnt, und zu allem Überfluss kriegst du dann noch netten Besuch von den Cops– Moment mal « , sagte er und fing an, Ukrainisch ins Telefon zu sprechen.
    Dunkelheit. Parkbänke unter der dunstigen Corona der Straßenlaternen glatt vom Regen, tropf tropf tropf, Bäume triefend und schwarz. Durchweichte Fußwege, tief unter dem Laub, ein paar einzelne Büroangestellte, eilig auf dem Heimweg. Boris– den Kopf gesenkt, die Hände in den Taschen, starrte er zu Boden– hatte sein Telefongespräch beendet und murmelte vor sich hin.
    » Sorry, was? « Ich sah ihn von der Seite an.
    Boris presste die Lippen zusammen und warf den Kopf zurück. » Ulrika « , sagte er finster. » Diese Bitch. Sie hat die Tür aufgemacht.«
    Ich wischte mir über die Stirn. Ich war zittrig, mir war schlecht, und ich hatte kalte Schweißausbrüche. » Woher kennst du diese Leute? «
    Boris zuckte die Achseln. » Horst? « Mit einem Fußtritt schleuderte er einen Wirbel von Blättern hoch. » Wir kennen uns von früher. Myriam kenne ich durch ihn– und ich bin ihm dankbar, dass er uns bekanntgemacht hat.
    » Und…? «
    » Was? «
    » Auf dem Fußboden dahinten? «
    » Der? Der da gefallen ist? « Boris zog sein altes Wer weiß? -Gesicht. » Sie werden sich um ihn kümmern, keine Sorge. Das kommt vor. Die werden alle wieder, immer. Wirklich « , sagte er in ernsthafterem Ton. » Weil– hör zu, hör zu. « Er stieß mir den Ellenbogen in die Seite. » Horst hat oft solche Kids bei sich herumhängen– wechseln dauernd, immer eine neue Truppe– College, Highschool. Rich Kids, hauptsächlich, mit Treuhandfonds, die ihm Bilder oder Kunstobjekte liefern, die sie womöglich ihrer Familie klauen? Sie wissen, dass sie zu ihm kommen können. Weil « , er warf den Kopf zurück, schleuderte sich das Haar aus den Augen, » Horst selbst, als Junge, weißt du– vor langer Zeit, in den Achtzigern–, da war er auf einer von diesen schicken Jungsschulen hier, wo du diesen Blazer tragen musst. Irgendwo nicht weit von hier. Er hat’s mir mal gezeigt, vom Taxi aus. Jedenfalls « , er schniefte, » der Junge auf dem Boden? Das ist kein armer Straßenjunge. Und sie werden nicht zulassen, dass ihm was passiert. Hoffen wir nur, er lernt seine Lektion. Viele von denen tun’s. Ihm wird im ganzen Leben nie wieder so schlecht sein wie nach der Naloxon-Spritze. Außerdem ist Candy Krankenschwester, und sie kümmert sich um ihn, wenn er wieder zu sich kommt. Candy? Die Brünette? « Er gab mir noch einen Rippenstoß, als ich nicht antwortete. » Hast du sie gesehen? « Er gluckste. » Die hier…? « Er langte nach unten und strich mit der Fingerspitze quer über seiner Kniescheibe entlang, um zu zeigen, wo ihre Stiefel endeten. » Sie ist der Wahnsinn. Gott, wenn ich sie von diesem Typen Niall loseisen könnte, dem Iren– ich würde es tun. Wir waren mal auf Coney Island, nur wir beide, und ich hatte noch nie so viel Spaß. Sie strickt gern Pullover, kannst du dir das vorstellen? « Er sah mich aus dem Augenwinkel verschlagen an. » Eine solche Frau– würdest du annehmen, sie ist Frau, die gern Pullover strickt? Aber tut sie! Hat mir auch einen angeboten! Im Ernst! › Boris, ich stricke dir Pullover, wann du willst. Sag mir nur, welche Farbe, und ich tu’s!‹ «
    Er wollte mich aufmuntern, aber ich war immer noch zu erschüttert, um zu reden. Eine Zeitlang gingen wir beide mit gesenktem Kopf nebeneinander her, und man hörte nur das Geräusch unserer Absätze auf dem dunklen Parkweg. Unsere Schritte hallten ins Endlose und weit über die nächtliche Stadt hinaus, die um uns herum riesengroß dalag. Autohupen und Sirenen klangen, als wären sie eine halbe Meile weit entfernt.
    » Na « , sagte Boris und warf mir wieder einen Seitenblick zu, » zumindest hab ich es jetzt rausgekriegt, hm? «
    » Was? « , fragte ich erschrocken. In Gedanken war ich immer noch bei dem Jungen und meinen eigenen Beinahe-Katastrophen: der Black-out oben im Bad bei Hobie, mein blutiger Schädel, mit dem ich auf das Waschbecken geschlagen bin. Aufwachen auf dem Küchenboden bei Carole Lombard und Carole, die mich schüttelt und schreit, ein Glück, dass es nur vier Minuten gedauert hat, wenn du in fünf Minuten nicht aufgewacht wärst, hätte ich den Krankenwagen gerufen.
    » Bin ziemlich sicher. Sascha hat das Bild genommen.