Der Dunkle Turm 4 - Glas

Titel: Der Dunkle Turm 4 - Glas Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: King Stephen

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ein kleines Päckchen.
    »Hallo, ihr Kleinen Sargjäger!«, rief er fröhlich und machte eine Verbeugung, die auf amüsante Weise die ihre imitierte. Cuthbert gefiel es besonders, eine derartige Verbeugung mit Gartensandalen zu sehen. »Wie gehn es euch? Gut, hoff ich, das tu ich!«
    »Astrein«, sagte Cuthbert, »aber keinem von uns gefällt es, wenn wir Kleine Sargjäger genannt werden, wenn du dich da also vielleicht ein bisschen zurückhalten könntest, in Ordnung?«
    »Aye«, sagte Sheemie so fröhlich wie zuvor. »Aye, Mr. Arthur Heath, guter Bursch, der mir das Leben gerettet hat!« Er verstummte und sah kurz etwas verwirrt drein, so als versuchte er sich zu erinnern, warum er überhaupt zu ihnen gekommen war. Dann klärte sich sein Blick, sein Grinsen erstrahlte erneut, und er hielt Roland das Päckchen hin. »Für dich, Will Dearborn!«
    »Wirklich? Was ist es?«
    »Samenkörner! Das sind sie!«
    »Von dir, Sheemie?«
    »O nay!«
    Roland nahm das Päckchen – nur ein Umschlag, der ein einziges Mal umgeklappt und dann versiegelt worden war. Weder auf der Vorder- noch auf der Rückseite stand etwas, und zumindest mit den Fingerspitzen konnte er keine Samen darin ertasten.
    »Von wem dann?«
    »Kann mich nicht erinnern«, sagte Sheemie, der daraufhin den Blick abwandte. Sein Gehirn war gerade ausreichend durcheinander, überlegte Roland, dass er nie lange unglücklich sein und überhaupt nicht lügen konnte. Dann sah er Roland wieder mit hoffnungsvollem und schüchternem Blick an. »Ich erinnere mich aber daran, was ich dir bestellen soll.«
    »Aye? Dann raus damit, Sheemie.«
    Wie jemand, der eine qualvoll auswendig gelernte Zeile aufsagte, sprach er stolz und nervös zugleich. »Das sind die Samenkörner, die du auf der Schräge verstreut hast.«
    Rolands Augen blitzten so heftig, dass Sheemie einen Schritt zurückwich. Er zupfte kurz an seiner sombrera, drehte sich um und lief hastig zu seinen ungefährlichen Blumen hinaus. Er mochte Will Dearborn und Wills Freunde (besonders Mr. Arthur Heath, der manchmal Sachen sagte, dass Sheemie sich totlachen konnte), aber in diesem Augenblick sah er etwas in Will-Sais Augen, was ihn zutiefst erschreckte. In diesem Augenblick begriff er, dass Will ebenso ein Totschläger war wie derjenige im Mantel oder derjenige, der gewollt hatte, dass Sheemie ihm die Stiefel sauber leckte, oder der alte weißhaarige Jonas mit seiner zitternden Stimme.
    So schlimm wie sie, vielleicht sogar noch schlimmer.


    8

    Roland schob das Päckchen mit den »Samenkörnern« in sein Hemd und machte es erst auf, als sie alle drei wieder auf der Veranda der Bar K waren. In der Ferne grollte die Schwachstelle, sodass ihre Pferde nervös mit den Ohren zuckten.
    »Und?«, fragte Cuthbert schließlich, als er sich nicht länger zurückhalten konnte.
    Roland nahm den Umschlag aus dem Hemd und riss ihn auf. Dabei überlegte er, dass Susan genau gewusst hatte, was sie sagen musste. Bis aufs Haar genau.
    Die anderen beugten sich über ihn, Alain von links, Cuthbert von rechts, während er das Stück Papier auseinander faltete. Wieder sah er ihre schlichte, fein säuberliche Handschrift, aber die Nachricht war nicht viel länger als die vorherige. Allerdings völlig anderen Inhalts:

    Auf der Stadtseite von Citgo liegt ein Orangenhain, etwa eine Meile abseits der Straße. Du triffst mich dort bei Mondaufgang. Komm allein.

    Und darunter stand in eindringlicher Druckschrift: VERBRENNE DIES.
    »Wir müssen eine Wache aufstellen«, sagte Alain.
    Roland nickte. »Aye. Aber in gebührendem Abstand.«
    Dann verbrannte er die Nachricht.


    9

    Der Orangenhain war ein sorgfältig gehegtes Rechteck mit etwa einem Dutzend Baumreihen am Ende eines teilweise zugewachsenen Feldwegs. Roland traf nach Einbruch der Dunkelheit dort ein, aber noch eine gute halbe Stunde, bevor der zusehends dünner werdende Hausierer sich noch einmal über den Horizont erheben würde.
    Als der Junge durch eine der Reihen schlenderte und den irgendwie skeletthaften Geräuschen des Ölfelds im Norden lauschte (quietschende Kolben, knirschende Zahnräder, hämmernde Bohrschächte), überkam ihn ein tiefes Heimweh. Es lag am zarten Duft der Orangenblüten – eine helle Tünche auf dem dunkleren Geruch des Öls –, der es wohl auslöste. Dieser Spielzeughain hatte nicht die geringste Ähnlichkeit mit den riesigen Obstgärten von Neu-Kanaan… aber irgendwie doch. Hier herrschte dasselbe Gefühl von Würde und