Der Einfaltspinsel

als zwei Stunden lang im Wartezimmer zu sitzen.

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    Als Wilts Hose auf dem Weg hinter dem vormaligen Meldrum Manor entdeckt wurde, mit Schlamm und Flecken bedeckt, die wie getrocknetes Blut aussahen, interessierte das die Polizei von Oston.
    »Aha, endlich gibt’s Resultate. Dieser Dreckskerl Battleby hat also irgendein Schwein damit beauftragt, die Bude abzufackeln«, sagte der Hauptkommissar zu dem Sonderkommando, das herausfinden sollte, was in der Nacht des Brandes wirklich geschehen war. »Und mehr noch, wir haben sogar Name und Adresse des Lumpen auf einem Umschlag in der Gesäßtasche. Er heißt Mr. H. Wilt, 45 Oakhurst Avenue, Ipford. Klingelt’s da bei einem von Ihnen?«
    Ein Constable hob die Hand. »So heißt der Rucksacktourist, der in Mrs. Rawleys Bed & Breakfast im Lentwood Way abgestiegen ist. Sie haben mich angewiesen, Hotels zu überprüfen. In dieser Gegend gibt es nicht sehr viele, also habe ich auch bei Privatpensionen nachgefragt. In der vorigen Nacht ist er bei Mrs. Crow abgestiegen. Wollte nicht verraten, wohin er unterwegs war. Behauptete, er wisse nicht, wo er sei und wolle es auch nicht wissen.«
    Ein Sergeant meldete sich zu Wort. »Meine Frau stammt aus Ipford«, sagte er, »und wir beziehen das Weekly Echo. Dort stand letzte Woche in einem Artikel, ein Bewusstloser sei in dem Viertel New Ipford Estate gefunden worden, mit Kopfverletzungen und ohne Hose. Schlammbeschmiert war er auch noch.«
    Der Hauptkommissar verließ den Raum und telefonierte.
    »Danke Ihnen. Volltreffer«, sagte er als er wiederkam. »Er liegt mit Gehirnerschütterung im Ipford General und hat eine Amnesie. Sie warten drauf, dass er wieder zu sich kommt. In der Zwischenzeit schicken sie uns eine Probe von dem Schlamm auf seinem Hemd, damit wir überprüfen können, ob es derselbe wie auf dem Weg hinter dem Herrenhaus ist.«
    »Merkwürdig. Gleich am nächsten Tag bin ich am helllichten Tag den Weg hochgegangen, und da lag unter Garantie keine Hose«, sagte ein junger Wachtmeister. »Das haben die Versicherungsleute auch gemacht. Die können Sie fragen.«
    Der Hauptkommissar schürzte die Lippen. Ihn interessierte, dass die Jeans Motoröl- und Blutflecken aufwies. Er hatte Mrs. Rottecombe ihr beleidigendes Auftreten in der Nacht des Feuers weder vergessen noch vergeben. Sein Riecher sagte ihm, dass sie irgendwie in den Brand von Meldrum Manor verwickelt war. Und wo steckte eigentlich der Minister für die Verbesserung des sozialen Klimas? Die Zeitungen hatten sich mit Vorwürfen gerächt, die geradezu nach einer Verleumdungsklage schrien, doch der Abgeordnete hatte keinen Mucks von sich gegeben. Seltsam, sehr seltsam. Doch am verdächtigsten war, dass der Polizist, der vorgeblich am Tor Posten bezogen hatte, um Leyline Lodge zu bewachen, aber in Wirklichkeit das Haus im Auge behalten sollte, berichtete, seit Wilfred und Pickles sich die zwei tollkühnen Zeitungsleute vorgenommen hatten, seien die Garagentore nicht mehr geöffnet worden. Und Ruth Rottecombe habe sich angewöhnt, den Volvo-Kombi in der Auffahrt neben der Haustür abzustellen. Hinzu kam, dass die beiden Bullterrier frei auf dem Gelände umherliefen, so dass selbst die üblichen Händler das, was Mrs. Rottecombe telefonisch bestellte, vor dem Tor deponierten, wo sie es selbst abholen musste. Sie war also immer noch da. Die verschlossenen Garagentore weckten die Aufmerksamkeit des Hauptkommissars. Sie deuteten darauf hin, dass die Garage etwas enthielt, was versteckt werden musste. Seine Intuition verriet dem Hauptkommissar, es wäre vielleicht keine schlechte Idee, mit dem Polizeichef ein diskretes Gespräch darüber zu führen, ob es nicht angeraten sei, einen Durchsuchungsbefehl zu erwirken. Es war bekannt, dass der Chef die Rottecombes nicht ausstehen konnte, und das Ermittlungsverfahren gegen Battleby hatte ihn nur noch mehr aufgebracht. Und seit der Zerstörung des Familiensitzes und Bob Battlebys Festnahme wegen Pädophilie war von den übrigen einflussreichen Battlebys nichts mehr zu befürchten. Als der Hauptkommissar an diesem Abend eine Stunde mit dem Polizeichef verbrachte und seinen Verdacht sowie seine Abneigung gegen Ruth Rottecombe erwähnte, erfuhr er, dass der Chef diese Vorbehalte teilte.
    »Die ganze Sache stinkt«, sagte er. »Diese verfluchte Frau steckt bis zum Hals in dieser elenden Geschichte, aber wenigstens haben wir dieses Schwein Battleby. Und ihr Mann steckt auch in großen Schwierigkeiten, Gott sei Dank. Es gab Anfragen