Der Eiserne Rat

Unmöglich, begehrt Ann-Hari auf. – Ohne ihn stehen wir mit leeren Händen da.
    Delegierte des Rats beugen sich im Bureauwaggon über ungenaue Karten – skizziertes Hörensagen. Die Schreibtische und Intarsienwände sind übersät mit Schnitzereien und Graffiti aus den ersten Tagen, als die freiheitstrunkenen Aufrührer sich mit art sauvage verewigten.
    - Hier. Uzman stellt den Zeigefinger auf die Landkarte. – Was ist das.
    - Sumpf.
    Der Finger rückt weiter.
    - Unerforscht.
    - Salzsee.
    - Keine Ahnung.
    - Teergruben.
    - Unbekannt.
    - Rauchstein. Rauchsteinflöze.
    Uzman kaut am Daumenknöchel. Sein Blick geht aus dem Fenster. Draußen schleppen Dirimisten die Schienen von einem Ende ihrer gestohlenen Gleismeile zum anderen.
    - Haben wir Meteoromanten?
    - Das ist ein Mädchen, Toma. Jemand schüttelt den Kopf. – Kann einen Windstoß herbeipfeifen, der ihr Kleidchen lüftet, aber, wisst ihr, eigentlich nur Klein-Klein-Hokuspokus.
    - Wir brauchen jemanden, der einen Sturm kontrollieren kann …
    - Nein. Einer der Forscher meldet sich zu Wort, ein Jüngling mit lustvoll ins Kraut schießendem Bartwuchs, der die verschwitzte Kluft eines Arbeiters trägt. Er schüttelt den Kopf. – Ich weiß, worauf du hinauswillst. Ihr denkt, durch den Rauchstein? Nein. Ihr werdet gesehen haben, was mit Malke passiert ist, als er das Pech hatte, in einen Ausbruch hineinzugeraten? Es fehlte nicht viel, und er wäre gestorben. Ihr erinnert euch bestimmt, wie er ausgesehen hat.
    - Man muss doch an irgendwelchen Anzeichen erkennen können, wann ein Ausbruch bevorsteht …
    Der junge Mann zuckt die Schultern. – Druck, sagt er. – Bodenrisse. Ähnliche Symptome wie bei Geysiren. Wieder zuckt er die Schultern. – Wir haben uns schlau gemacht. Nachher. Nachdem wir Bekanntschaft geschlossen hatten. Die Anzeichen sind zu zahlreich, zu unbestimmt.
    - Aber es gibt die Möglichkeit, vorherzusagen …
    - Schon, aber Uzman, du überlegst falsch. Diese Karten beruhen auf Mutmaßungen, sie sind bestenfalls eine Annäherung an eine Wahrscheinlichkeit. Wir befinden uns in den Middling Sweeps. Von einer Sache wissen wir genau, dass sie sich hier befindet. Der Mann fährt mit dem Finger über die Karte. Der Waggon schwankt. – Siehst du? Was ist das?
    Ein Rot schraffierter Bereich. Zweihundert Meilen von ihrer momentanen Position entfernt, in weniger als einem Monat zu erreichen, falls sie ihr aberwitziges Tempo beibehalten. Er grenzt an das Rauchsteinareal, oder vielmehr an die Region, wo die alten Kartographen dachten, dass mit Rauchstein zu rechnen sein könnte.
    - Du weißt, was das ist?
    Welche Frage. Uzman weiß es, jeder weiß es. Der Malakornukopische Fleck.
     

     
    - Das kannst du nicht tun, Uzman. Nicht dahin.
    - Wohin sonst? Der Rat sagt, wohin er gehen will. Ich zeige euch nur den einzig möglichen Weg. Ihr entscheidet, ob ihr das wollt oder nicht. Und wenn nicht, dann bleiben wir alle hier und kämpfen. Und sterben.
    - Es ist der Fleck, das Tausendplagenland.
    - Wir gehen nicht mitten hinein. Wir streifen ihn nur.
    Uzman scheint zu wachsen. Es sieht aus wie in Glanz gebadet. Er schwitzt in der Hitze der in ihn eingewachsenen Schläuche, isst Kohle. Seine Lippen sind schwarz.
    - Es ist nicht der Fleck. Wir müssen das Rauchsteinfeld durchqueren …
    - Wenn es dort ist.
    - Wenn es dort ist. Wir müssen das Rauchsteinfeld durchqueren, und dahinter liegt die Peripherie von Tausendplagen. Selbst wenn sie die Rauchsteine überleben, wird niemand uns dorthin folgen.
    - Und du weißt auch warum, Uzman. Aus verdammt gutem Grund.
    - Wir haben keine Wahl. Nein, das stimmt so nicht. Wir können fliehen. Lassen den Zug verrosten. Fliehen und werden fReemade. Oder wir behalten ihn. All unseren Schweiß. Unser Herzblut. Aber wenn wir uns für Letzteres entscheiden, bleibt uns nichts anderes übrig. Wir müssen weg von hier, so weit weg wie möglich. Westwärts. Und westlich von hier? Er tippt auf das gewachste Kartenblatt. – Die Malakornukopische Zone. Der Rand. Nur der äußerste Rand.
    Seine Stimme klingt beinahe flehend.
    - Schon früher haben Leute sich hineingewagt, ein Stück weit, und sind heil wieder herausgekommen. Wir schaffen das auch. Wir müssen es schaffen. Er beschwört sie.
    - Nur der äußerste Rand.
     

     
    Vor einem halben Jahrtausend tat er sich auf, ein Riss, und heraus drangen gewaltige Massen der unbeherrschbaren karzinösen Macht, Torques. Ein wahrhaftiges Tausendplagenland, jedes Begriffsvermögen übersteigend. Wo