Der eiskalte Himmel - Roman

zurückgehen. Er zeigt schräg über den Strand zu den Zelten hinauf.
    Â»Kommen Sie«, sagt er. »Ich zeige Ihnen etwas.« Seine Hand liegt noch immer auf meinem Rücken.
    Greenstreet springt vom letzten Vorsprung in den Kies hinunter. Zähneklappernd und außer Atem berichtet er knapp, das Eis vor der Insel habe sich nicht nennenswert bewegt. Die Stunde Ausguckwache in den Klippen hat ihn gezeichnet, er schlottert und kann sich nur mit Mühe gerade halten. Zum ersten Mal empfinde ich beinahe Zärtlichkeit für unseren Ersten Offizier. In all der Zeit lag nie auch nur die Spur einer Verächtlichkeit im Auftreten von Mister Greenstreet, und so ist es auch jetzt, da ich neben dem Sir zu ihm trete.
    Â»Legen Sie sich aufs Ohr, Lionel«, sagt Shackleton, und Greenstreet stakst mit steifen Beinen zu den Booten hinüber und schlüpft darunter.
    Mich führt Shackleton in die andere Richtung, zu einer zwar ganz und gar trockenen, für ein Zelt jedoch zu kleinen Nische zwischen den Klippen. In dem dort viel helleren Kies liegt ein Kreis aus Steinen und Steinchen, so ausgelegt, dass sie Figuren, Bilder und sogar Zahlen ergeben. Und außerhalb des Kreises ist bestimmt ein Dutzend Häuflein aus weiteren, jeweils vollkommen gleichförmig scheinenden Bausteinen aufgeschichtet. Noch bevor Shackleton etwas sagt, weiß ich, was ich vor mir habe.
    Â»Nicht zu fassen. Er hat sie aus Steinen wieder zusammengesetzt.«
    Â»Tja«, sagt Shackleton, »und das aus dem Gedächtnis. Soweit ich weiß, hat Marston keine Skizzen mitgenommen.«
    Â»Ja, er bestand darauf, alles auf dem Eis zurückzulassen. Sie ist wunderschön, Sir.«
    Auf Höhe des Viertels zwischen neun und zwölf Uhr geht Shackleton vor der antarktischen Uhr in die Hocke.
    Â»Und jetzt schauen Sie her, Merce«, sagt er und zeigt auf zwei kleine schwarze Steine im Kies. »Das ist das Clarence-Eiland, und hier sind wir, auf der Elefanten-Insel. Im Süden liegt das Weddellmeer, aus dem wir kommen; es ist voller Packeis, bis hinauf zu uns. Kein Weg führt dorthin zurück. Und ebenso ist uns der Norden versperrt, hier. Mit einem kleinen Boot wie der JAMES CAIRD kommen wir nie und nimmer über die Drake-Passage bis nach Feuerland oder zu den Falklands.«
    Â»Aber im Westen, Sir, liegt die Halbinsel, westwärts um die Spitze herum müssten wir es bis zu den Walfängerbuchten schaffen«, sage ich voller Begeisterung für meinen Einfall, denn es will und will mir nicht in den Kopf, weshalb er das Naheliegende nicht erkennt, sondern immer, immer noch sämtliche Schwierigkeiten addiert, bloß um am Ende doch wieder auf die schwierigste Lösung von allen zu verfallen.
    Shackleton blickt lange in den Kies, bevor er mir das Gesicht zuwendet. Er ist alt geworden. Es fällt mir im selben Moment auf, als er sagt: »Ich würde Ihnen den Gefallen gern tun, aber wir können nicht nach Westen segeln, Merce. Es geht nicht.«
    Â»Warum nicht? Ich verstehe es nicht. Cook hat es vorgemacht. Er ist …«
    Â»Cook ist nach Westen gesegelt, das ist richtig. Aber er kam nicht aus dem Weddellmeer, musste also nicht westwärts durch die Drake-Passage. Gegen die westliche Strömung dort könnten wir mit einem Schiff wie der ENDURANCE und mit einer ausgeruhten Mannschaft vielleicht ankreuzen. Mit einem sieben Meter langen Beiboot ist das völlig ausgeschlossen. Haben Sie mir nicht selbst erzählt, Sie wüssten, was ein Killersturm anrichtet?«
    Unser Gespräch über den Untergang der JOHN LONDON liegt anderthalb Jahre zurück; er hat es nicht vergessen.
    Â»Hier«, sagt er und zeigt auf den flachen, länglichen Stein von der Form einer Feder, den George Marston unterhalb der Zwölf-Uhr-Ziffer platziert hat. »Von hier sind wir losgefahren. Das ist Südgeorgien. Was meinen Sie, wie weit es bis dahin ist?«
    Ich habe keine Vorstellung. Doch ich habe eine schreckliche Ahnung. Dorthin will er fahren. Pastor Gunvald hat Recht gehabt: Er ist wahnsinnig. Zwischen Elefanten-Insel und Südgeorgien liegen auf der antarktischen Uhr anderthalb Stunden, eine Handvoll Steinchen. In Wirklichkeit ist es eine unvorstellbare Entfernung, die aus nichts als Wasser besteht.
    Â»1500 Seekilometer«, sage ich und starre ihn an.
    Und Shackleton: »1800, gut geschätzt. Strömung und Wind werden das Boot praktisch von selbst hinbringen. Die Besatzung – fünf