Der eiskalte Himmel - Roman

schön, um wahr zu sein«, sagt Shackleton einmal zu Tom Crean und einmal zu mir, bevor wir unseren Weg durch den knöcheltiefen Schnee wortlos fortsetzen. In der Ferne am anderen Ende des Tales liegen die hohen Berge westlich von Stromness und Husvik, weißblaue Gipfel, die in der dünnen Morgenluft flimmern. Es sind der Coronda Peak und der Mount Cook, Berge, die wieder Namen haben.
    Wir wandern den ganzen Tag. Kurz nach Mittag haben wir eine kleine Hügelkette erstiegen und blicken über seine schnurgerade Kammlinie. Vor uns im Licht liegt die schwarze Bucht. In einiger Entfernung fährt ein Schnellboot. Das Schnellboot zieht seinen Kielwasserbogen durch das Wasser. Und in der Stromnesser Werft ist ein Segler festgemacht, ein Dreimaster wie die ENDURANCE . Auf den Decks sehe ich Männer, winzig klein sehen sie aus, aber haben deutlich erkennbar verschiedenfarbige Joppen. Zwischen den Docks und den Schuppen sind noch andere. Sie laufen herum. Einige tragen etwas, Geräte vielleicht. Wie wunderbar. Stumm liegen wir für Minuten auf dem Bauch im Schnee des Hügelkamms. Ab und an, wenn eine Bö ans Ufer bläst, regt sich die Flagge am Dorfmast und zeigt uns blauweißrot ihr Norwegerkreuz. Es sieht aus, als würde die Fahne vom Wind, der über die Bucht kommt, aus dem Schlaf geweckt werden, und wenn sie am Mast erneut zusammensackt, als würde sie wieder einschlummern, weil der Wind sie noch einmal schlafen lässt.
    17 Monate lang habe ich keinen fremden Menschen gesehen. Die letzten Stunden, die wir zum Abstieg an die Stromnesser Küste benötigen, verbringe ich in einer Angespanntheit, die mich beinahe zerreißt. Ich verschließe sie tief in meinem Innern, unfähig, ein Wort der Freude hervorzubringen und unser gemeinsames Glück mit Crean und Sir Ernest zu teilen. Wir teilen es stumm und indem wir zupacken. Keinem von uns soll nun noch etwas zustoßen. Jeder Handgriff macht mich selig, und jede Berührung der beiden, mit der sie mir helfen, auf den Beinen zu bleiben und mit der sie meine Nähe suchen, erfüllt mich mit Zuversicht und lässt mich ein Stück weiter die Angst vergessen, ich könnte bloß träumen, untergegangen sein mit der JAMES CAIRD , sterben und dabei träumen, eingeschlafen sein und erfrieren im Schnee der Berge, erfrieren, weil niemand mehr da ist, um mich zu wecken.
    Was mich aufweckt, und das mit Gewalt, ist die Kälte eines Eiswasserfalls. Durch ihn hindurch seilen wir uns ab. Da er das letzte Hindernis auf dem Weg zu einem Hang ist, der geradewegs zur Walfangstation führt, lassen wir an seiner Kante die restliche Ausrüstung zurück. Wir entledigen uns der in Fetzen gerissenen Burberry-Anzüge und klettern einer nach dem anderen durch das donnernde Wasser hinunter.
    Schlotternd, in triefenden Lumpen und mit von Qualm und Dreck schwarzen Gesichtern stapfen wir eine Stunde später den Hang hinab. Nur dieses Schneefeld liegt noch zwischen uns und der Welt. Einmal bleibt Crean unvermittelt stehen und bittet Shackleton und mich zu warten. Er sucht etwas in seiner Brusttasche und holt ein paar Sicherheitsnadeln daraus hervor.
    Â»Will mich wenigstens etwas zusammenflicken«, sagt er mit traurigem Lächeln und fängt an, die Fetzen, die ihm um die Beine hängen, an Knien und Knöcheln übereinander zu stecken. Als er fertig ist, sollen wir sagen, ob wir ihn verändert finden. Ich sehe, wie seine Hände zittern, aber als ich zu ihm gehe, um ihm nicht das Gefühl zu geben, er habe die Nadeln vergebens so lang aufbewahrt, merke ich, dass nicht bloß seine Hände, sondern dass der ganze Tom Crean bebt. Creans Kinn mit dem verfilzt auf die Brust hängenden Bart daran bibbert ebenso wie seine Knie, als ich mich voller Bewunderung zu ihnen hinabbeuge.
    Wir gehen auf die Häuser zu. Hinter den Fenstern brennen schon Lampen. Aus einer kleinen rostroten Baracke am Ufer dringt mit einem Mal Hämmern auf Metall, und als wir sie beinahe erreicht haben, fliegt die Tür des Schuppens auf. Herausgerannt kommen Kinder. Es sind drei kleine Kinder. Als sie uns bemerken, bleiben sie stehen, so dass ich zwei Mädchen und einen Jungen erkenne, Geschwister vielleicht, denn alle drei haben sie die gleiche rote Öljacke an. Dann laufen sie davon, und wir drei, die wir genauso erstarrt waren, setzen uns wieder in Bewegung und suchen während der ersten Schritte zwischen den Baracken und Häusern mit