Der eiskalte Himmel - Roman

Shackletons in Zweifel zu ziehen; Wild tut es, und er tut es ungeachtet der Tatsache, dass es ihm als Missgunst ausgelegt wird. Keiner kennt Shackleton besser. Keiner liebt ihn so sehr. Keiner von denen, die fast alle gute Kerle sind, aber zu Spöttern und Neidern werden, wenn es um den zweiten Mann an Bord geht, scheint sich zu fragen, weshalb Shackleton ausgerechnet den in sich gekehrten, fantasielosen und verbissenen Wild zu seinem Stellvertreter gemacht hat.
    Eine Zeit lang stehe ich dicht bei ihm und habe den Schweißgeruch in der Nase, den Wild verströmt. Er lässt den Zirkel über die Seekarte wandern. Ein großes weißes Ungetüm mit gerecktem, spitz zulaufendem Horn ist darauf eingezeichnet: Antarktika und seine im weiten Bogen nach Nordwesten verlaufende Halbinsel. Die Ausbuchtung zwischen Rücken des Horns und Stirn des Ungetüms ist auf der Karte in Hunderte winziger scherben- und splitterförmiger Felder zerteilt; sie stellt eine mit Eisschollen übersäte Wasserfläche dar, »so groß wie Frankreich«, sagt Wild und legt den Zirkel beiseite.
    Â»Der Erste, dem es gelang, da hineinzufahren«, mit einem braunen Fingernagel tippt er auf die Bucht, »war Weddell, und das erst 1823. Da wollen wir hin, ins Weddellmeer.«
    Â»Merce, die Gläser, die Flaschen! Hopp!«, ruft Green aus der Galley.
    Wild fährt unbeirrt fort: »Sieh mal: An der Südküste gibt es eine kleine Bucht, hier. Das ist die Vahselbucht. Bei eisfreier See kommen wir da bis ans Schelfeis heran und können das Schiff an der Barriere festmachen. Wir laden den ganzen Krempel direkt aufs Eis. Was sagst du dazu?«
    Ich bin beeindruckt, kann es mir aber nicht vorstellen und sage statt etwas Dummem lieber nichts. Außerdem kommt gerade Hudson, der Navigator, herein und meldet, dass die jüngste Tiefenlotung achtzig Faden ergeben habe; das Lot habe schwarzen Sand und Kies nach oben befördert.
    Wild wendet sich wieder Zirkel und Karte zu.
    Â»Die Shag-Felsen«, murmelt er, »na also.«
    Und ich trolle mich zu Green, der mir mit gereiztem Piepen einen Tritt vor die Gesäßtaschen androht.
    Nachdem sich die Meute der Freiwache gesättigt hat und in Greens Reich Friede eingekehrt ist, suche ich mir ein stilles Plätzchen unter einem Bullauge und sehe abwechselnd hinaus in das Schneetreiben und in Wordies Buch von Log, Lot und Länge. Grau, schwarz und weiß, ein perfekt getigertes Chaos auf vier Beinen, kommt die Katze unter dem Tisch hervor und fährt mir mit lautem Schnurrmotor um die Beine. Ich hebe sie auf den Schoß, Mrs. Chippy macht es sich bequem und blickt eine Weile so verständnislos und fasziniert wie ich auf die Buchseiten, bevor sie einschläft.
    Denn was der Verfasser, Kommodore Robert FitzRoy, Kapitän von Charles Darwins BEAGLE , an wegweisenden nautischen Erkenntnissen da zusammengetragen hat, ist so trocken wie Sägemehl im Sommer. Auf Seite 7 habe ich meine Schelfeisbarriere erreicht und werfe den Krempel aus Quadranten, Sextanten, Chronometern und Mondtafeln über Bord.
    Meine Leidenschaft für die Zahlen hat Grenzen. Die Entfernung von Fingerspitzen zu Fingerspitzen bei einem durchschnittlich großen Mann, der die Arme seitlich von sich streckt, ergibt, so FitzRoy, die Länge eines Fadens: 6 Fuß oder 1,829 Meter. Wilds Faden dürfte um einiges kürzer sein.
    80 Faden tief ist das Meer, in das dieser Schnee stürzt, unaufhörlich, unaufhaltsam. 146 Meter, wahrlich nicht tief, wenn man bedenkt, dass wir auf hoher See sind.
    Ich klappe das Buch leise zu, um Mrs. Chippy nicht zu wecken, und sehe hinaus. Alles lässt sich mit Zahlen erhellen: Tiefe der See, Größe des Schiffs, Niederschlagsmenge. Auf vier Zwiebacke, ein paar Gramm Trockenobst und einen Happen Ponyfleisch war die Tagesration der Männer geschrumpft, mit denen Shackleton vor fünf Jahren versuchte, den Südpol zu erreichen. Hundert Kilometer vor dem Ziel machten sie kehrt, um auf dem Rückweg nicht zu verhungern. Und als Wild am Ende seiner Kräfte war, steckte ihm Shackleton einen von seinen letzten Zwiebacken zu.
    Nachdem auch die Männer der zweiten Wache gegessen haben, bestellt mich der Käpt’n noch einmal zu sich. Über dem Meer wird es dunkel, aber der Schneefall hat nachgelassen, als ich übers Deck stapfe. In beiden Achterhauskajüten brennt Licht. Worsley möchte wissen, wie ich mich