Der eiskalte Himmel - Roman

baumelt.
    Shackleton übernimmt die Rolle des Zeremonienmeisters, der die Darsteller präsentiert. Den Anfang macht Orde-Lees. Als Pastor Gunvald verkleidet warnt er die Gemeinde vor dem Sold der Sünde. Jimmy James tritt als kaiserdeutscher Herr Professor Doktor von Schopenbaum auf und hält einen langatmigen, nur aus einsilbigen Wörtern bestehenden Vortrag über das Fett. Macklin intoniert den tropischen Gesang auf den aufbrausenden Skipper Eno, eine Hommage an Käpt’n Worsley, der sich allerdings weigert, gemeint zu sein. Kerr wird im Landstreicherkostüm als Spagoni der Troubadour angekündigt, vergisst aber den Text und verwandelt sich in Stuberski den Toreador, dem das Publikum zuraunt: »Er wird sterben! Er wird sterben! Sterben!« Marston wird gezeichnet, Wild rezitiert Longfellows »Das Wrack des Hesperus«, und Greenstreet, der sich als Betrunkener mit dicker Tomatennase selbst darstellt, ist der Letzte, den wir auf die Bühne lassen, ehe das Damenprogramm beginnt: Hudson als Haitianerin, Rickenson als Londoner Strichmädchen und Bakewell als hinkendes Liebchen, das immerzu Ȁffchen!« ruft, »ach du mein Äffchen!« Er hat Glück, dass er mich um Erlaubnis gefragt hat. Den größten Applaus erntet McIlroy als Spanierin mit tiefem Ausschnitt und Schlitz im Rock. Es folgt ein kalter Imbiss und der Toast auf den König. Vier Stunden lang vergessen wir allen Kummer, und als es Mitternacht ist, haben wir uns hinübergelacht in die zweite, die abnehmende Hälfte der Dunkelheit.

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Maschinistenwache
    N ach und nach wird mir klar, was die Männer der BELGICA so zu Schatten ihrer selbst hat werden lassen. Vielleicht war es der Skorbut, der sie schließlich glauben ließ, sie wären Vampire und könnten nur überleben, indem sie einander den Garaus machten. Doch was war die Ursache für den Skorbut? An Bord gab es genügend frische Nahrung, durch die sein Ausbruch hätte verhindert werden können. Die Mannschaft der BELGICA kümmerte es nicht. Das Gemüse vergammelte in den Fässern. Anstatt zu schlachten und sich an dem frischen Fleisch zu kräftigen, ließ man die Tiere in ihren Verschlägen erfrieren.
    Etwas ganz und gar Widersinniges geschieht mit einem, wenn man eine einzige monatelange Nacht durchlebt. Ich bin davon überzeugt, es war nichts anderes als Schlafmangel, was Amundsen und den anderen jede Kraft geraubt hat. Denn ich sehe es ja mit eigenen Augen, wie die Polarnacht allmählich Gespenster aus uns macht. Blasse, verfrorene, mürrische Typen sind die meisten von uns geworden, und hätten wir nicht alle den gleichen Bart am Kinn hängen, man könnte uns tatsächlich für einen versprengten Stamm von Blutsaugern halten, so liegen wir mit aufgeklappten Lidern stocksteif in der Bunk. Da ist es gut zu wissen, was Hurley irgendwo gelesen hat, dass nämlich Vampire erstens keine Bärte haben und dass sie zweitens das Licht scheuen, weil Licht sie zu Asche verbrennt. Vampire sind wir also nicht, ersehnen wir doch nichts so sehr wie die Rückkehr des helllichten Tages. Dennoch können wir seit Wochen kein Auge zutun.
    Zunächst ist es zu kalt. Die letzte Zeit vor der Rückkehr der Sonne verbringen wir beinahe alle notgedrungen unter Deck. Ende Juni beginnt ein fürchterlicher Blizzard, der nicht mehr aufhört und in dessen an- und abschwellendem Pfeifen und Greinen die Außentemperatur bis auf minus 57 Grad fällt. Nur die sieben Männer, denen die Fütterung der Hunde obliegt, verlassen noch das Schiff. Shackleton besteht darauf, dass sie Sicherungstaue tragen, und um nicht trotzdem weggeweht zu werden, kriechen sie auf allen vieren zu den Hunglus hinaus. Der Schnee, den die Orkanböen vor sich her treiben, ist ein trockener, scharfer Staub, der durch alle Kleiderschichten dringt und die nackte Haut verbrennt wie siedendes Wasser. Rot wie ein Hummer ist Creans Brustkorb, als er berichtet, dass sich auf der Luvseite der ENDURANCE riesige Schneewehen gebildet haben. In Lee dagegen fegt der Sturm das Eis blank. Marston erzählt, so weit er im Licht der Sturmlampe habe blicken können, liege gefroren die Dünung, ein schwarzgrünes Meer aus Glas. Jimmy James’ Zwergenregenschirm, das selbst konstruierte Windmessgerät auf dem Dach der Brücke, misst eines Morgens 320 Stundenkilometer, bevor es abbricht und im heulenden Dunkel verschwindet.
    Allmählich