Der eiskalte Himmel - Roman

sich auf der Brücke eine kleine Gruppe um den Sir geschart. Ans Ruder geklammert sehe ich, wie sich der Fockmast biegt, biegt wie ein Bäumchen im Wind. Greenstreet in den weiß geschimmelten Resten seiner Erstenuniform steht ganz in der Nähe. Er hält sich an einem Spill fest und kann die Augen nicht von dem Schauspiel lassen, bis Tom Crean zu ihm hinunterspringt und ihn wegzerrt.
    Aber der Mast bricht nicht. Den Bug über die zerklüftete Horizontlinie gehoben und das Heck tief ins Eis gedrückt, verharrt die ENDURANCE , bis die Pressung nachlässt. Und mit Einsetzen der Dunkelheit beginnt es friedlich zu schneien.
    Der zweite Schlag an diesem Tag trifft uns kaum weniger heftig, doch er stammt nicht vom Eis. Er ist hausgemacht. Ausgerüstet mit den heil gebliebenen Lampen, haben wir uns übers Schiff verteilt, um eine Schadensliste zu erstellen. Green und ich räumen auf, was von der Küche übrig ist. Wir werfen die von den schiefen Wänden geplatzten Schränke, Regale und alles Zeug, das sich darin befand und zu Bruch gegangen ist, aus der Kombüse in die Galley. An Brettern und Scherben klebt ein Brei aus Mehl und mit Glassplittern durchsetztem Ketchup. Der Haufen, den wir im Flackern der Galleyfunzel aufschichten, leuchtet rosig und fängt schnell an zu stinken.
    Wie üblich reden wir bei der Arbeit kein Wort. Doch mir brennt es unter den Nägeln, ich will etwas wissen, und deshalb stelle ich Green beiläufig eine Frage, die nichts mit Kochen oder Saubermachen zu tun hat.
    Â»Vincent hat mir erzählt, sein Großvater ist am Pol ertrunken. Wissen Sie was davon, Mister Green?«
    Mister Green gibt bloß ein Brummen von sich.
    Ich versuche es noch mal. »1839, sagt Vincent. Ich frage mich, ob sein Großvater mit Ross unterwegs war oder …«
    Green geht einfach hinaus. Und als er zurückkommt, ist es wie üblich: Bei der Arbeit reden wir kein Wort.
    Stevenson und McCarthy kommen vorbei. Lustlos begucken sie sich den Zustand der Außenwände und schlurfen mit den Schneeschuhen durch die Soße auf den Planken, um Risse und Verwerfungen aufzuspüren.
    Â»Schon gehört?«, sagt Stevenson, als sie fertig sind. »Eben macht die Runde, Sørlle hat in Stromness dem Alten dringend davon abgeraten, mit diesem Mistschiff ins Eis zu fahren. Dachte, das interessiert euch.«
    Während McCarthy schon auf der Stiege nach unten ist, stopft sich Stevenson der Heizer, der nichts zu heizen hat, eine Pfeife. Er grinst in sich hinein. Was er denkt, braucht er nicht zu sagen. Er hat’s immer gewusst.
    Â»Aha.« Green ist wenig beeindruckt. »Und du bist die Tratschtante, die sich einen dabei feixt, ja? Geh aus dem Weg.«
    Â»Ich sage nur, dass der Kahn wohl schlecht packeistauglich sein kann, wenn sogar der Norweger das so sieht. Sie haben uns nicht reinen Wein eingeschenkt, die Herrschaften, und jetzt sind wir die Dummen.«
    Â»Ã„ähh.« Greens Hände sind rot von Ketchup. »Was für eine Sauerei. Willst du mit anpacken? Also mach, dass du Land gewinnst. Erzähl deine Geschichte den anderen Heulsusen.«
    Stevenson verzieht den Mund zu einem angewiderten Lächeln. Ein paarmal schlurft er über die Planken, auf denen er steht, dann geht er, ohne noch etwas zu sagen.
    Â»Was grinst du, hä?«, fragt mich Green. »Hast nach dem Apfelmus gesehen?«
    Ich nicke. »Eine Kiste ist ganz geblieben.«
    Â»Also. Gibt’s Apfelmus heut Abend. Der Mistkerl. Stellt sich hin und schwärzt den Boss an. Äähh. Ich schick ihm die Ratten heut Nacht!« An dem von Robbenblut und Ketchup rot gefleckten Tuch, das ihm zwischen Gürtel und Bauch klemmt, wischt sich Green die Hände ab. »Nichts auf der Pfanne, aber quatschen. Das können sie alle. Vincent und sein Großvater. Ja, von dem quasselt er immer auf See. Ob er mit Ross unterwegs war, weiß ich nicht. Frag ihn selber.«
    Was Thoralf Sørlle in Stromness wirklich sagte, erfahren wir einige Tage später von Shackleton persönlich. Es ist eine der wenigen pressfreien Stunden bei Tageslicht, während deren wir auf dem Vorderdeck zusammenstehen. Beinahe warm kommt mir die Luft vor, nur minus 10 Grad kalt ist es, so dass viele nicht einmal eine Kapuze auf dem Kopf haben. Der Sir trägt einen Filzhut und weißen Pullover. Er ist heiter. Und er lässt uns zunächst wissen, dass er selbst es gewesen ist, der Wild, Crean und