Der elektrische Mönch

kommt's gar nicht erst dazu, weil die Fak­ten für sich sprechen werden, lange bevor es zu einer Ge­richtsverhandlung für meinen Klienten kommt.«
    »Ihr verfluchter Klient, wie? Na schön, Cjelli, wo ist er?«
    »Ich habe nicht die leiseste Idee.«
    Ach wette, Sie haben eine Adresse, wo Sie die Rechnung hinschicken können.«
    Dirk zuckte die Achseln.
    »Sehen Sie mal, Cjelli, das hier ist eine ganz normale, harmlose Morduntersuchung, und ich möchte nicht, daß Sie die vermasseln. Also betrachten Sie sich ab sofort als ver­warnt. Wenn ich merke, daß ein einziges Beweisstück von seinem Platz genommen wurde, haue ich so hart zu, daß Sie nicht mehr wissen, ob wir morgen oder Donnerstag ha­ben. Und nun raus, aber geben Sie mir vorher das Band.« Er streckte die Hand aus.
    Dirk blinzelte, ehrlich überrascht. »Was denn für ein Band?«
    Gilks seufzte. »Sie sind ein kluger Mensch, Cjelli, das gebe ich zu«, sagte er, »aber Sie machen denselben Feh­ler, den viele kluge Leute machen, wenn sie meinen, alle andern sind dämlich. Wenn ich mich umdrehe, dann hat das seinen Grund, und der Grund war zu sehen, was Sie weggenommen haben. Ich brauchte nicht zu sehen, daß Sie es wegnahmen, ich brauchte nur zu sehen, was hin­terher fehlte. Wir sind drauf trainiert, verstehen Sie? Wir hatten früher jeden Dienstagnachmittag eine halbe Stunde Beobachtungstraining. Einfach als Erholung nach vier ge­schlagenen Stunden >Sinnlose Brutalität<.«
    Dirk verbarg die Wut auf sich hinter einem angedeuteten Lächeln. Er kramte in der Tasche seines Ledermantels und händigte das Tonband aus.
    »Spielen Sie's ab«, sagte Gilks, »sehen wir mal, was wir Ihrer Meinung nach nicht hören sollten.«
    »Ich wollte nicht, daß Sie es nicht hören«, sagte Dirk mit einem Achselzucken, »ich wollte es nur als erster hören.« Er ging hinüber zu dem Regal, in dem Richards Hi-Fi-Anlage stand, und steckte das Band in den Cassettenrecorder.
    »Möchten Sie mir ein paar Worte zur Einführung sagen?«
    »Es ist ein Band«, sagte Dirk, »aus Susan Ways Anruf­beantworter. Way hatte offensichtlich die Angewohnheit, lange Gespräche ... «
    »Ja, davon weiß ich. Und seine Sekretärin zieht am Mor­gen durch die Gegend und sammelt sein Gequatsche ein, das arme Ding.«
    »Tja, ich glaube, es könnte ein Anruf aus Gordon Ways Wagen von gestern abend auf dem Band sein.«
    »Ich verstehe. Okay. Spielen Sie's ab.«
    Mit einer Verbeugung drückte Dirk auf die Starttaste. »Oh, Susan, hi, hier ist Gordon«, sagte das Band noch einmal. »Eben auf dem Weg zum Landhaus -«
    »Landhaus!« rief Gilks höhnisch.
    »Es ist, äh, Donnerstagabend, und es ist, äh ... 8 Uhr 47.
    Bißchen neblig auf den Straßen. Hör zu, ich habe dieses Wochenende Leute aus den Staaten da ...«
    Gilks zog die Augenbrauen hoch, sah auf seine Uhr und machte sich eine Notiz auf seinem Block.
    Dirk und der Polizist spürten einen Schauder, als die Stimme des Toten den Raum füllte.
    »- es ist ein Wunder, wenn ich nicht tot im Straßengraben lande, das wäre was, findest du nicht auch, wenn man seine berühmten letzten Worte auf jemandes Anrufbeantworter hinterließe, es gibt keinen Grund -«
    Sie hörten in gespanntem Schweigen zu, während das Band den ganzen Anruf durch weiterlief.
    >,Das ist das Problem mit Querköpfen - sie haben eine phantastische Idee, die tatsächlich funktioniert, und dann erwarten sie, daß du sie jahrelang weiter finanzierst, wäh­rend sie dasitzen und die Topografie ihres Nabels berech­nen. Tut mir leid, ich mcdß mal halten und den Kofferraum richtig zumachen. Dauert nur'n Moment.«
    Als nächstes hörte man das gedämpfte Bums des Telefon­hörers, der auf den Beifahrersitz fiel, und ein paar Sekunden darauf, wie die Tür geöffnet wurde. Währenddessen hörte man die Musik aus der Hi-Fi-Anlage des Wagens im Hinter­grund weiterplätschern.
    Wieder ein paar Sekunden später hörte man den entfern­ten, gedämpften, aber unverkennbaren Doppelknall einer Jagdflinte.
    »Halten Sie das Band an«, sagte Gilks scharf und blickte auf seine Uhr. »Drei Minuten und fünfundzwanzig Sekun­den, seit er sagte, es wäre 8 Uhr 17.« Er schaute wieder zu Dirk auf. »Bleiben Sie hier. Rühren Sie sich nicht. Fassen Sie nichts an. Ich habe mir die Position jedes Luftpartikelchens in diesem Raum notiert, ich werde also auch erfahren, ob Sie geatmet haben.«
    Er machte forsch kehrt und verließ das Zimmer. Als er die Treppe runterging, hörte Dirk ihn sagen: »Tuckett,