Der Esper und die Stadt

an.
    „Wo­her wis­sen Sie, daß das ei­ne Pup­pe ist?“ sag­te ich zu Judd Oslow. „Das ist kei­ne Pup­pe, son­dern ein Mensch! Und sie wer­den ihn op­fern!“
    Judd schnapp­te sich ein klei­nes Mi­kro­fon und sprach et­was hin­ein. Zwi­schen den An­wei­sun­gen sag­te er zu mir: „Ich schi­cke euch ei­ne flie­gen­de Am­bu­lanz rü­ber, aber mehr kön­nen wir nicht tun. Der Tip ei­nes Es­pers reicht lei­der nicht aus, um dort ein­zu­drin­gen.“
    Der Ho­he­pries­ter stand jetzt über der auf dem Al­tar lie­gen­den Ge­stalt, blick­te zum Him­mel hin­auf und hob ein Mes­ser in die Luft. Er be­weg­te sich nicht. Der Schat­ten ei­nes ho­hen Masts lag auf der Brust der Pup­pe wie der Zei­ger ei­ner Son­nen­uhr.
    „Warum tra­gen sie die­se Schür­zen über ih­ren Ko­stü­men?“ frag­te Ann. „Sie se­hen aus wie Haus­frau­en.“
    „Um das Blut auf­zu­fan­gen“, ant­wor­te­te Ah­med.
    „Sind die blöd“, sag­te Ann. „Sie ha­ben doch gan­ze Sta­pel von Pup­pen da drü­ben. Es sind doch nur Pup­pen.“
    Ich hat­te dar­auf ge­ach­tet, daß sie nichts von mei­ner Idee über die ver­meint­li­che Pup­pe mit­be­kam. Ich woll­te ihr die Stim­mung nicht ver­der­ben. Der Ho­he­pries­ter stand im­mer noch da, hielt das ge­bo­ge­ne Mes­ser in die Luft. Er schau­te in die Son­ne und hat­te den Kopf weit in den Nacken ge­legt.
    Der Kom­men­ta­tor zähl­te die Se­kun­den. „Zwan­zig, neun­zehn … Se­hen Sie, wie der Schat­ten über die Brust des Op­fers fällt. Wenn die Son­ne den Mit­tel­punkt be­rührt … Elf, zehn, neun … Die an­de­ren Pries­ter sin­gen und zäh­len die Se­kun­den. Zu scha­de, daß wir sie auf­grund der großen Ent­fer­nung nicht hö­ren kön­nen.“
    Die Ka­me­ra zeig­te einen Brust­korb, der aus­sah, als be­stün­de er aus Fe­dern, Korn­hal­men und grü­nem Ha­fer­stroh.
    Das Bild schwank­te, als die fer­ne Ka­me­ra auf ih­rem ver­an­ker­ten Bal­lon von ei­nem Auf­wind er­faßt wur­de. Die Zu­satzein­rich­tun­gen ver­klei­ner­ten au­to­ma­tisch den vi­su­el­len Ef­fekt des Schwan­kens, in­dem die Ka­me­ra zu­rück­fuhr und ein Fisch­au­ge be­nutz­te, durch das wir nicht nur die stu­fen­för­mi­ge Py­ra­mi­de auf dem Dach des zwan­zig­stö­cki­gen Ge­bäu­des sa­hen, son­dern auch die um­lie­gen­den Tei­le von New York. Die Per­spek­ti­ve war äu­ßerst ko­misch. Wir sa­hen rie­si­ge, nach au­ßen kip­pen­de Ge­bäu­de und die künst­li­che Run­dung des Bo­dens.
    „Drei, zwei, eins – und jetzt ist der Au­gen­blick der Op­fe­rung ge­kom­men“, sag­te die Stim­me des Kom­men­ta­tors von den TV-Schir­men her. Wir sa­hen die klei­nen Ge­stal­ten in der Fer­ne auf der großen Py­ra­mi­de ste­hen. Ah­med steu­er­te un­se­re Bild­schirm­kon­trol­len aus, leg­te den Te­lerah­men über den Al­tar und ver­grö­ßer­te. Mit ei­ner sicht­li­chen Ge­bär­de der An­stren­gung, bei der bei­de Ar­me den Mes­ser­griff fest­hiel­ten, sä­bel­te sich der Ho­he­pries­ter durch die grü­nen Korn- und Stroh­hal­me und blieb in et­was hän­gen, das ihm of­fen­bar Wi­der­stand leis­te­te. Die Pries­ter, die die Ar­me hiel­ten, pack­ten fest zu. Der Ho­he­pries­ter mach­te einen lan­gen, ge­ra­den Schnitt und be­schrieb dann mit der Klin­ge einen Kreis. Plötz­lich war er rot, hell- und leuch­ten­d­rot, im Ge­sicht, an den Ar­men und auf der Schür­ze. Die Far­be ei­nes Schläch­ters.
    Hier war ge­ra­de ein Ver­bre­chen be­gan­gen wor­den. Am liebs­ten wä­re ich zu ih­nen hin­über­ge­gan­gen und hät­te das Op­fer mit­ge­nom­men – so­lan­ge man es noch ins Le­ben hät­te zu­rück­ru­fen kön­nen. Aber die Az­te­ken be­fan­den sich auf ei­ge­nem Grund und Bo­den. Kom­mu­nen ha­ben ih­re ei­ge­ne Po­li­zei, um die Ord­nung auf­recht­zu­er­hal­ten – aber sie be­steht aus ih­ren ei­ge­nen Mit­glie­dern. Oh­ne ein­ge­la­den zu sein, durf­ten wir ihr Haus nicht be­tre­ten. Und die Az­te­ken lu­den nie­mals Frem­de zu sich ein.
    Ich stand ab­rupt auf, blick­te durch das Fens­ter auf der Ge­gen­sei­te, warf einen lan­gen Blick auf den New Yor­ker Ha­fen und sah über den At­lan­tic High­lands den ver­ti­ka­len Rauch­strei­fen ei­nes