Der Gefangene der Wüste

nirgendwo so herrlich und blank sind wie über der Wüste. Es war kalt, Cathérine hob die Schultern, und Bender zog seine Jacke aus und legte sie ihr um.
    »Weißt du, woran ich denke?« fragte sie.
    »Nein.«
    »Ein dummer Gedanke. Ich habe mir eben gesagt: Du bist endlich zu Hause …«
    »Sind wir das nicht?«
    »Ich hasse die Wüste.«
    »Ich auch. Aber wir sind zu Hause –«
    »Das ist schön, Ralf.« Sie lehnte den Kopf gegen seine Brust. Sie war nicht mehr dreißig Jahre, sondern ein kleines Mädchen, das zum erstenmal sein Herz spürt. »Zu Hause sein … wer kann das begreifen! Eine Heimat haben! Wissen, hier gehörst du hin, dein ganzes Leben lang … und was auch geschieht … hier, nur hier bist du zu Hause! Es war immer mein größter Wunsch: ein Zuhause zu haben. Und jetzt geht er in Erfüllung … in der Wüste! O Gott, welch ein Leben führen wir –«
    »Ein herrliches Leben, Cathérine«, sagte Bender laut und drückte sie an sich. »Ein herrliches Leben, das ich mit niemandem tauschen möchte.«
    Den Sandhügel vor ihnen hinunter schlichen drei Hyänen. Lautlos, huschende Schatten. Sie glitten zur Küchenbaracke, wo der Koch jeden Abend die Kübel mit Abfall in einen Schuppen sperrte. Über ihnen klatschte Flügelschlag. Ein Geier, der die Hyäne gesehen hatte, strich hinüber zur Küche, den scheußlichen, nackten Hals weit vorgestreckt.
    Zu Hause –
    Die Wüste schlief, versilbert vom Schein des Mondes.
    »Morgen werde ich Serrat sezieren«, sagte Dr. Bender. »Ich glaube, er bringt die Forschung ein schönes Stück voran –«