Der geheime Vortrupp – DuMonts Digitale Kriminal-Bibliothek: Inspektor-Appleby-Serie (German Edition)

blickte sie forschend an. »Würde jemand Alarm schlagen?«
    »Ja. Ich wollte Verwandte besuchen, in der Gegend von Drumtoul. Sie wußten, daß ich mit dem Zug kam.«
    »Aber die Sache mit dem Gedicht, das wissen nur wir beide?«
    »Ja. Oder nein – ich habe von Perth aus angerufen und gesagt, wann ich komme. Ich habe noch Witze darüber gemacht. Mein Onkel wollte wissen, wie die Reise ist, und ich antwortete, daß ich mit dem Geist von Swinburne im Abteil säße und daß er sich eine neue Strophe für den Verlassenen Garten ausgedacht habe. Aber ich weiß nicht, ob er sich dabei etwas gedacht hat – es war ja nur eine alberne Bemerkung.«
    Evans nickte. »Müßte schon ein kluger Bursche sein, der Polizist, der da was mit anfangen kann. Jetzt aber los. Wir müssen nur in Bewegung bleiben. Schottland ist überall, aber die anderen, die können nicht überall sein. Allerdings denke ich, wir warten noch auf den Postboten und den Milchmann. Wer weiß, ob wir nicht …« Er brach abrupt ab und faßte Sheila am Arm. »Runter«, flüsterte er.
    Sie duckten sich. Von irgendwo hinter dem wehenden Nebelvorhang hörte man ein leises Prasseln von fallenden Steinen. Ein Schaf vielleicht, dachte Sheila – und spürte plötzlich, wie das Herz ihr bis zum Halse schlug. Denn aus dem Nebel war riesenhaft die Gestalt eines Mannes erschienen. Langsam kam er den Berg herauf, und je näher er kam, desto mehr schrumpfte er zu gewöhnlicher Größe – ein gespenstischer Effekt. »Aber«, hauchte Sheila erleichtert, »das ist doch nur ein Schä …« Wie eine Schraubzwinge schloß sich Evans’ Hand um ihren Arm.
    Ein alter Mann, bärtig, in geflicktem grobem Tweed, über der Schulter eine karierte Decke, in der Hand einen Schäferstab, der direkt aus dem Alten Testament hätte kommen können … er stapfte zur Hütte und verschwand darin. Und eine Stimme flüsterte Sheila ins Ohr: »Sehen Sie das flache Stück Felsen da? Ich will, daß er da langgeht. Wenn er rauskommt, rufen Sie etwas. Aber zeigen Sie sich nicht.« Sie wandte sich um. Evans war fort.
    Alles blieb still. Nur weit in der Ferne hörte sie leise das Blöken der Schafe. Mit einem Male verdichtete sich der Nebel, und selbst die weißen Wände der Kate waren verschwunden. Nur ein dunkler Fleck ließ noch ahnen, wo die Tür sein mußte. Etwas regte sich. Er kam wieder hervor. Die Nebelschwade verzog sich, und sie sah ihn deutlich – den Stab hatte er abgelegt, und er stand nun aufrecht und wachsam, horchte, eine Hand in der geflickten Jackentasche.
    »Holla!« rief Sheila.
    Schlagartig drehte er sich in ihre Richtung und kam mit großen Schritten auf sie zu. Das führte zu weit nach rechts … Sheila duckte sich und lief. »He, Schäfer!« Er änderte seinen Kurs und schritt unbeirrt voran. Er hatte die Hälfte des Weges zurückgelegt, als er plötzlich die Arme in die Luft warf und hinstürzte. Ein häßlicher Sturz, wie sie ihn nie zuvor gesehen hatte. Sie schloß die Augen …
    »Sie können rauskommen, Sheila.« Evans hatte sich neben seiner Beute niedergekniet.
    Sie ging zu ihm hin. »Wie um alles …«
    »Habe ich nicht erzählt, daß ich für Caravaggios David schwärme? Jahrelang habe ich mit einer Schleuder geübt, so wie andere Jungs auf Spatzen schießen. Und wenn man Schuhriemen und ein Stück Leder hat, was braucht man mehr? Damit gewinnen wir vielleicht eine ganze Stunde. Warten Sie.« Er sprang auf und lief in die Hütte.
    Sheila betrachtete den Mann am Boden. Er war ein würdevoller Mann, ein Patriarch. Von einer großen Wunde an der Schläfe sickerte ihm Blut über das Gesicht und den Bart hinunter; er war bewußtlos … Schon war Evans wieder da, mit einem Kännchen und einem Stück Seil. »Er hat Ihre Milch gebracht«, sagte er knapp. »Trinken Sie.« Sheila blickte von der Wunde des alten Mannes – und er schien sehr alt – zu der Kanne und von der Kanne zu Dick Evans. Vielleicht hatte das Blut einen Wilden aus ihm gemacht; man konnte es als eine Art Prüfung oder Ritual verstehen. Sie setzte sich und trank von der Milch – sehr langsam. Bis sie die Hälfte getrunken hatte, waren Evans und der geheimnisvolle Alte verschwunden. Und das Stück Seil.
    »Ein Schäfer wie aus dem Bilderbuch« – Evans war wieder in der Tür erschienen –, »bis auf die Knarre.« Seltsam zaghaft hielt er eine automatische Pistole in die Höhe. »Können Sie sich das vorstellen« – er sah sie geradezu ängstlich an –, »daß ich noch nie so ein Ding in der Hand