Der Gesang der Haut - Roman

die junge Frau in seinen Armen auf die Couch legte. Sie lachte und sagte: Sogar zum Lieben brauchst du Komfort.

(Moira)
    I ch epiliere mein rechtes Bein im Garten meiner Exschwiegermutter und puste auf die Härchen, die – nach der Chaostheorie könnte ja der Schmetterling im Himalaya ein Erdbeben in Los Angeles verursachen – deine Wangen und die Flanken des Kilimandscharo kitzeln werden.
    Ich selbst erlebe mich als Überlebende, ich fliege nachts als Schmusetuch für die großen Babys der Welt herum, tagsüber, Herr Dermatologe, möchte ich das Botox erfinden, das wir in die Risse meiner uralten Seele einspritzen könnten. Noch ist mein Gesicht glatt und schön, wenn auch wieder ungeküsst. Warum habe ich mich in deine Geschichte eingeschleust, warum habe ich mich in dich verliebt? Aber ich tröste mich: Liebeskummer als Kometenschweif hat eine gewisse Klasse, es hilft zum Künstlertum, mein ungeborener Film wäre schön gewesen.
    Zur zweiten Henrietta werde ich nicht.
    Afrikas Vögel fressen die Krümel deiner Geschichte, die, kaum vergangen, eine Spur hinterlässt. Nach der Glückstrunkenheit deines gelungenen Aufstiegs, und wenn der Sauerstoffmangel dir mittlerweile weniger zusetzt, atmest du tiefer und freier. Der Abstieg hat begonnen, der Wind schärft deine Gedanken. Du nimmst wieder den Geruch der Erde und der Vegetation wahr.
    Wir haben damals ein komisch schönes Wochenende verbracht. Deine braunen Augen haben sich mit blauen Tränen verschleiert, auch ich wechselte die Farbe, ich neigte zu grauer Kohle, dann zu glänzender Jade, dann zur Bitterschokolade, auch du fragtest mich: Was Liebe mit Selbstbetrug zu tun hat (nicht bei uns, wir haben ja nur Sex, hi hi), ob Liebe eine exquisite Art ist, den anderen zu benutzen und zu manipulieren (lass uns manipulieren und benutzen definieren, dann sind wir bei deiner Pensionierung noch dabei), ob Liebe und Tod verwandt sind (Tod und Leben sowieso, also?). Aber die existenzielle Frage, was Liebe ist, die konnte nicht mit der sprechenden Zunge beantwortet werden, nur mit der küssenden, gerade diese Ohnmacht macht dumm und klug gleich, Einstein und Doofi zu Zwillingen. Alle wollen vor dem Tod erfahren, wo die Liebe ihre Wurzeln hat, in der Hölle oder im Himmel, ob es eine Sache der Physik oder der Metaphysik ist, ich sage dir: Physik und Metaphysik sind eins, Liebe ist eine Art Big Bang, der paradiesische Zustände erzeugt. Als höchste Begabung tröstet sie die Talentlosen, die nicht schreiben, singen, malen können, und lässt sie Wunder vollbringen. Sie hat alle Stilrichtungen zur Verfügung, mal gotisch, mal klassisch, mal abstrakt und filigran, bohemehaft, romantisch, bürgerlich. Sie fasst alle überraschend oder nach langen Vorbereitungen an, aber immer ohne Gummihandschuhe, jedes Ding erinnert an sie, und daher wimmelt die Welt von ihren Vor- und Nachzeichen und rasselt ständig von ihren Schlüsselwörtern, alles hat mit der Liebe zu tun und ich bin zu dem Schluss gekommen, dass die Liebe vor lauter Anfassen selbst unfassbar ist, wie der Wind, wie eine Art Gott, du siehst nur seine Auswirkungen, seine Verwüstungen oder seine Güte. Ich flüstere meiner Kamera wie einem guten Hund zu: Lauf ihr nach und fass, aber ohne zu zerbeißen.

24
    S ie verbrachten das Wochenende bei ihm. Viktor fragte sich nicht mehr, was er trieb, und fand sowieso kein passendes Wort dafür. Sich lieben, Liebe machen war etwas zwischen Klara und ihm, »Sex haben« technisch und primitiv zugleich, bumsen, vögeln viel zu grob, und auch Moira ließ diese Ausdrücke den anderen. Intim werden kam der Sache näher. Moira sagte nur: Komm zu mir, und so liebten sie sich, ohne dass er sie liebte, oder doch, und es gab ein Kommen und Gehen, ohne dass sie das Bett verließen. Viktor entdeckte das Verbotene, das Unkorrekte, Moira gab ihm das Gefühl zu spielen und unschuldig zu sein, ein Feriengefühl, nur manchmal, flüchtig, kam ihm sein Großvater in den Sinn, Viktor erinnerte sich dann, wie er, der junge Viktor, den Mann, der damals »in den besten Jahren« stand, verurteilt hatte, und auch Gert Gerlach störte zwischendurch, lauter Frauenbetrüger, aber schnell zerknüllte er diese lästigen Bilder, die nichts mit ihm zu tun hatten, er konnte dem verrückten Jubeln in sich keinen Namen geben, verdrängte die Ängste, die ihn kurzweilig plagten, ein Albtraum, diese Angst, im Augenblick des Fliegens, vom Fünfmeterturm auf dem Zementboden eines leeren Schwimmbeckens zu landen.
    Bist du