Der Geschmack der Gewalt

Reese und Whalen es ihm beigebracht hatten.
    Jetzt hatten dieser Angus und Liz, die Beatle, Flat und Eldon umgebracht hatten, seinen Gravel getötet. Ein Vielleicht gab es nicht. Whalen spürte, wie es ihm das Herz zuschnürte. Angus und Liz waren Killer. Ned hinzugenommen sah es so aus, als habe Whalen nun alle Hände voll zu tun. Er würde sie, nachdem er sie gefunden hatte, irgendwo hinbringen und ungeachtet seiner Marke nach eigenem Gutdünken mit ihnen verfahren. Die Wahrheit herauskriegen und sie beerdigen.
    Am Stoppschild bog er nach rechts ab. Bis zu Cur’s Watering Hole waren es noch gut fünfzehn Kilometer. Poe hatte ihm gesagt, er solle nach Lang fragen. Lang würde ihm helfen, zum Donnybrook zu kommen und diesen Angus zu finden, der hinter Liz und Ned her war.
    Aus dem Augenwinkel sah er, wie sich links von ihm eine Gestalt aus der Erde erhob wie ein Toter aus seinem Grab.
    Whalen trat auf die Bremse. Ließ die Tür auffliegen. Die Hitze des Tages hüllte seinen Körper in Schweiß. Er starrte auf die purpurroten und violetten Schwellungen im Gesicht des Asiaten, der sich Schritt für Schritt auf den Jeep zuschleppte, das weiße Hemdzerrissen und blutig, die Anzughose ebenso. Er trug eine Brille, deren Gläser zerbrochen waren. In der Hand ein Handy.
    Whalen fielen Wörter aus dem Mund wie Tropfen aus einem Wasserhahn. »Was zum Henker macht ein Chinese in der verdammten Pampa von Orange County?«
    Kilometerweit weder eine Menschenseele noch ein Geräusch. Whalen schaute auf die Risse, die die Arme des Asiaten bedeckten. Bemerkte den Stacheldrahtzaun hinter ihm. Der Mann stand jetzt vor ihm. Aus einer Wunde auf seiner Wange von der Größe eines Zigarettenendes pulste eine klare Flüssigkeit. Eine Verbrennung, dachte Whalen und hob die Stimme. »Was zum Teufel ist mit Ihnen passiert?«, fragte er.
    Der Mann schaute auf Whalens Hemd, das wegen Gravel ähnliche Schmierspuren trug wie sein eigenes. »Ein Anhalter. Hat meinen Tahoe geklaut.«
    Vollidiot, dachte Whalen. Hast bekommen, was du verdienst. »Warum zum Henker sind Sie hier in der Pampa und nehmen Anhalter mit?«
    Das Gesicht des Mannes, das wie behauener Flintstein aussah, hellte auf, als er die Waffe an Whalens Hüfte sah. Whalen bemerkte die Reaktion, hob eine Hand. Die andere berührte die Waffe. »Ich bin ein County Cop. Ist schon okay«, sagte er. Der Mann sagte nichts. »Was machen Sie hier draußen?«, fragte Whalen erneut.
    »Ich habe hier etwas zu erledigen«, sagte der Asiate.
    Whalens Rosette zog sich zusammen, als er dachte: etwas zu erledigen? Es sah ganz so aus, als hätte jemand diesen Typen erledigt und nicht anders herum. »Was haben Sie denn hier am Arsch der Welt zu erledigen?«
    Fu hatte für Frage-Antwort-Spielchen keine Zeit. Er wollte die Hände bewegen, sehen, wie der Bulle mit den Blutschlieren auf dem Oberkörper darauf reagierte. Sehen, wie er sich verhielt. Fu hatte einmal die Deckung fallen gelassen. Hatte ihn beinahe dasLeben gekostet. Aber keinen Kampf jetzt, dachte er, er musste Mr. Zhongs Geld auftreiben. Musste sich beruhigen. Er klaubte eine Zigarette aus seiner Hemdtasche. »Kennen Sie einen Ort namens Donnybrook?«, fragte er.
    Whalen kicherte. »Genau da fahre ich hin.«
    Die unangezündete Zigarette hing an Fus kaputter Lippe. »Und genau da muss ich was erledigen.«
    Whalen taxierte den kleinwüchsigen Asiaten. »Sind Sie ein Kämpfer?«
    Fu grinste Whalen an. »Bin ich, manchmal.«
    Whalens Eingeweide zogen sich säuerlich zusammen. »Steigen Sie ein, wenn Sie mitfahren wollen«, sagte er.
    Whalen stieg ein. Schloss die Tür. Sah zu, wie der Mann um den Jeep herum humpelte. Sich in den Beifahrersitz fallen ließ und die Tür zuschlug. Das Handy in die Hemdtasche steckte.
    »Handys haben so weit draußen keinen Empfang«, sagte Whalen.
    Fu nickte, sah den Zigarettenanzünder. Er zeigte darauf, fragte: »Darf ich?«
    Whalen sah zum Anzünder, sagte: »Klar.« Mit der Hand auf dem Oberschenkel, in der Nähe der Waffe. Dachte, wenn der Asiate irgendwas versucht, puste ich seinen Kopf durchs Fenster.
    Fu drückte den Anzünder ins Armaturenbrett. Behielt aus dem Augenwinkel den Revolver des Bullen im Blick. Wenn der Sicherheitsgurt angelegt war, würde es schwer sein, die Waffe herauszuziehen. Selbst jetzt, wenn er den Cop mit seinem Ellbogen blenden oder ihm mit dem Zeigefingerknöchel einen schnellen Schlag auf den Lungenmeridian oder in die Niere verpassen würde, wäre er völlig außer Atem. Zudem war die