Der große Gatsby (German Edition)

stehen sah, hab ich mich hingesetzt und geflennt wie ein kleines Kind. Bei Gott, das war furchtbar…«
    Ich konnte ihm nicht vergeben und auch keine Zuneigung für ihn aufbringen, aber ich sah, dass das, was er getan hatte, ihm selber voll und ganz gerechtfertigt erschien. Mir kam das alles sehr leichtfertig und verworren vor. Sie waren leichtfertige Menschen, Tom und Daisy – sie zerstörten Dinge und Lebewesen, und dann zogen sie sich wieder in ihr Geld oder ihre grenzenlose Leichtfertigkeit zurück oder was immer es war, das sie zusammenhielt, und ließen andere das Chaos beseitigen, das sie angerichtet hatten…
    Ich schüttelte ihm die Hand; es nicht zu tun wäre mir albern erschienen, denn ich hatte auf einmal das Gefühl, als spräche ich mit einem Kind. Dann ging er in das Juweliergeschäft hinein, um eine Perlenkette zu kaufen – oder vielleicht auch nur ein Paar Manschettenknöpfe –, für alle Zeit von meiner provinziellen Zimperlichkeit erlöst.
    Am Tag meiner Abreise stand Gatsbys Haus immer noch leer – das Gras in seinem Garten war jetzt genauso hoch wie meins. Ein Taxifahrer aus dem Dorf fuhr nie am Eingangstor vorüber, ohne einen Moment anzuhalten und hineinzudeuten; vielleicht war er derjenige, der Daisy und Gatsby am Abend des Unfalls nach East Egg gebracht hatte, und vielleicht erzählte er seine ganz eigene Geschichte davon. Ich wollte sie nicht hören, und wenn ich aus dem Zug stieg, ging ich ihm aus dem Weg.
    Ich verbrachte die Samstagabende in New York, weil die Erinnerung an jene glitzernden, glanzvollen Partys in Gatsbys Haus in mir so lebendig war, dass die Musik und das Gelächter aus seinem Garten und die Geräusche der vor- und abfahrenden Wagen vor seinem Tor immer noch leise und stetig an mein Ohr drangen. Eines Abends hörte ich dort tatsächlich ein Auto vorfahren und sah seine Scheinwerfer vor den Stufen halten. Aber ich kümmerte mich nicht darum. Wahrscheinlich war es irgendein letzter Gast, der gerade erst vom anderen Ende der Welt zurückkehrte und nicht wusste, dass die Party vorüber war.
    An meinem letzten Abend – mein Koffer war gepackt, mein Auto an den Lebensmittelhändler verkauft – ging ich hinüber und schaute mir jene riesige, absurde Verfehlung von einem Haus noch einmal an. Auf den weißen Stufen leuchtete ein Schimpfwort im Mondschein, das wohl ein Junge mit einem Stück Ziegel dorthin gekritzelt hatte, und ich schabte mit meinem Schuh über den Stein und wischte es weg. Dann schlenderte ich zum Strand hinunter und streckte mich im Sand aus.
    Die meisten großen Villen am Ufer waren jetzt geschlossen und verriegelt, und mit Ausnahme des schattenhaften, langsam über den Sund gleitenden Schimmers einer Fähre schien fast nirgends Licht. Und während der Mond immer höher stieg, schmolzen die nichtigen Häuser weg, bis ich allmählich die alte Insel gewahrte, so wie sie einst vor den Augen holländischer Seefahrer erblüht war – die frische, grüne Brust der neuen Welt. Ihre längst gefallenen Bäume, jene Bäume, die Gatsbys Haus weichen mussten, hatten einst flüsternd den letzten und größten aller Menschheitsträume genährt; einen flüchtigen, verzauberten Moment lang muss der Mensch im Angesicht dieses Kontinents den Atem angehalten haben, in eine ästhetische Betrachtung hineingezwungen, die er weder verstand noch gesucht hatte, und zum letzten Mal in der Geschichte schaute er ein für ihn fassbares Wunder.
    Und wie ich so dasaß und über die alte, unbekannte Welt nachsann, dachte ich daran, welches Wunder es für Gatsby bedeutet haben musste, als er zum ersten Mal das grüne Licht am Ende von Daisys Steg erblickte. Er hatte einen weiten Weg bis zu diesem blauen Rasen zurückgelegt, und sein Traum muss ihm zum Greifen nah erschienen sein. Er wusste nicht, dass der Traum bereits hinter ihm lag, irgendwo in jener unermesslichen Finsternis jenseits der Stadt, wo die dunklen Felder des Landes unter dem Nachthimmel wogten.
    Gatsby glaubte an das grüne Licht, die wundervolle Zukunft, die Jahr für Jahr vor uns zurückweicht. Damals entwischte sie uns, aber was macht das schon – morgen laufen wir schneller, strecken die Arme weiter aus… Und eines schönen Tages…
    So kämpfen wir weiter, wie Boote gegen den Strom, und unablässig treibt es uns zurück in die Vergangenheit.

Der große Gatsby –
F. Scott Fitzgeralds Meisterwerk
     
    Wie hätten wir uns verhalten, wenn wir in so jungem Alter wie Francis Scott Fitzgerald reich und berühmt geworden