Der Himmel auf Erden

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Autoren: Ake Edwardson

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Polizist.«
    »Ja, ich hab's kapiert. Ein Punkt für dich.«
    »Wie lange war er weg?«, fragte Ringmar. »Als ihr in seinem Zimmer auf ihn gewartet habt?«
    »Er ist immer noch nicht zurück.« Aneta Djanali lächelte.
    »Ich formuliere meine bekloppte Frage sofort neu«, sagte Ringmar.
    »Ich hab sie trotzdem verstanden«, sagte Halders. »Wir haben zehn Minuten gewartet, und dann ging uns auf, dass er nicht pinkeln war, und da war er schon gone with the wind. Gone with the monsoon.«
    Halders zeigte zum Fenster, hinter dem die blasse Klarheit des Morgens in einen aggressiven Winterregen übergegangen war. »Schaut mal, jetzt haben wir unseren eigenen Monsun hier oben am Rande des Weltalls.«
    »Habt ihr alle gefragt, die auf dem Flur wohnen?«, fragte Bergenhem.
    »Ja, und wir sind auch nicht eher gegangen, bis wir alle Zimmer überprüft hatten.«
    »Da ist noch was…«, sagte Aneta Djanali. Die anderen sahen sie abwartend an.
    »Wir haben darauf gewartet, dass die Verletzungen der Jungen heilten, um zu sehen, ob es ein Zeichen irgendeiner Art gab. Bei Stillman und Book hat das nicht funktioniert. Der Schorf ist abgefallen, und wir haben nichts gesehen. Wir haben auf Kaite gewartet.« Sie sah in die Luft. »Gab es vielleicht noch jemanden, der auch wartete? Oder der nicht warten konnte?«

22
    Er briet sich zwei Eier und ließ sie auf einen Teller gleiten. Als er davorsaß und sie ansah, merkte er, dass er keinen Hunger mehr hatte. Er erhob sich und kratzte sie in den Abfallbeutel und ihm war klar, dass er später rausgehen und ihn wegwerfen musste.
    Er hatte Eier eingesammelt und sie in seiner Jacke in die Küche getragen. Ein besonderer Geruch ging von ihnen aus, als würde er durch die Schale dringen. Leg sie in die Schüssel, hatte der Alte gesagt. Die hätten ja kaputtgehen können, so wie du sie getragen hast.
    Der Geruch, der in der Schale verschwand. Ein Ei war kaputtgegangen, obwohl er es so vorsichtig wie möglich getragen hatte.
    Was tust du da, Kind!? Komm her. Komm her, hab ich gesagt! Dich sollte man dahin zurückschicken, woher du gekommen bist.
    Er öffnete wieder die Schranktür und roch am Müllbeutel. Gebratene Eier rochen nicht wie rohe Eier auf dem Lande, oh nein. Sie schienen immer noch warm zu sein, und das verstärkte den Geruch.
    Er warf den Beutel in den Müllschlucker und lauschte auf den weichen Aufprall, was bedeutete, dass sie die Tonnen im Abfallkeller bald leeren würden.
    Draußen schien die Sonne. Er ging zurück, zog seine Jacke an und ging hinaus in den Sonnenschein, der schwächer war, als er durchs Fenster gewirkt hatte. Die Sonne stand hinter den höchsten Häusern, höher schaffte sie es zu dieser Jahreszeit nicht.
    Auf den Feldern war das anders. Dort gab es keine Hochhäuser, hinter denen sich die Sonne verstecken konnte. Die Nachbarhöfe waren so weit verstreut, dass sie aus der Ferne wie ein Teil der Erde wirkten. Es könnte ein Meer sein, er befand sich mittendrin. Es gab kein Ende. Die Ebene war unendlich wie der Ozean, und er stand auf der Insel, auf der er lebte, und es war eine einsame Insel, von der er sich fortsehnte, doch es kamen keine Schiffe, die ihn wegbringen könnten. Er konnte schwimmen, aber nicht weit. Er war nicht besonders groß. Als er groß wurde.
    Er ging um die Hochhäuser herum und sah die Sonne, in die er starren konnte, ohne blind zu werden. Sie hing da oben wie eine schwache Lampe.
    Unten fuhr eine Straßenbahn vorbei. Er hob die Hand zum Gruß, vielleicht wurde sie von jemandem gefahren, den er kannte und der ihn sah.
    Die Straßenbahn hielt ein Stück entfernt, Leute stiegen aus mit Beuteln und Paketen, die Weihnachtsgeschenke enthalten mochten. Päckchen mit lustigem, farbenfrohem Papier. Konnten sie etwas anderes als Weihnachtsgeschenke enthalten?
    Er schüttelte den Kopf. Der Alte hatte das Eisen vor ihm geschüttelt. Geschüttelt, geschüttelt. Er hatte den Geruch nach verbranntem Haar wahrgenommen, und nach mehr. Gebratenem Fleisch.
    Das ist mir noch ein anständiges Werkzeug, hatte der Alte gesagt. Pass auf!, hatte er gesagt und das Eisen hatte sich genähert.
    Es brannte in der Kuh. Noch eine brennende Kuh.
    Wenn das geheilt ist, kann niemand behaupten, sie gehöre nicht uns. Der Alte hatte das Eisen wieder hochgehalten. Wollen wir dich auch gleich mit zeichnen, Jung'? Damit jeder weiß, wohin du gehörst, wenn du dich mal verläufst. So war das früher. Wollen wir das etwa ändern? Komm her. Er war rückwärts gegangen und hatte